domingo, 27 de abril de 2008

romance extraño

Aquí estoy otra vez prorrogando palabras,

raspaduras de amargo limón, golondrinas,

que te digan que puedes hacer que te guíen.

Y no encuentro, ni vienen, ni alcanzo: es mentira.

No conozco, ni entiendo, ni pienso que hallen

el remedio en mis tristes canciones marinas.

No consuelan, ni ayudan, ni marcan un rumbo

Si dijera que sí, que mis labios sin risa

han de dar las respuestas que sepan guiarte,

astrolabios exactos, en mil travesías,

me estaría engañando, a mí mismo, contigo.

Yo no quiero enfrentar, a las nubes, mi esgrima

al vacío ilegal de la rosa de hiel, incapaz, solitaria;

A pesar de que soy post moderno eremita,

aburrido de ser un extraño en camino,

avistando de cerca el dolor de la vida,

más curioso que un gato en la negra baranda,

entusiasta de causas humanas prohibidas

a la espera de oscuras esfinges de hierro;

y de nuevo me asaltan los viejos estigmas:

el afán de los pobres y mi ciega prosa,

alegato en las hojas que todo codician,

en el árbol causal de raíces aéreas,

asfixiado en venenos de credos y envidias,

mientras tanto, repiten, y mienten, y alteran;

nos embaucan y burlan; y al cabo nos lían.

Pantomimas solemnes y engaños cobardes,

revestidos de miel, almidón y perfidia.

Es el paso del tiempo, segundo a segundo,

va marcando – impasible- la pena, la dicha.

Tú sabrás si conviene plantear preguntas

que me pides verdades y contesto enigmas.

viernes, 25 de abril de 2008

Gelman, Gamoneda y Rojas, poetas en Alcalá de Henares

El Paraninfo en Parnaso

y en olímpico Helicón.

La poética nación

en versos de luto y raso

de la memoria al acaso.

Del dolor y la alegría;

de verdad sin fantasía.

Marcas de fieros colmillos

y la sangre en los bolsillos.

Lo que el tiempo da, y el día.


Hoy los desgarrados versos

de tres hombres, tres poetas

de papel, tristes cometas.

Frágiles indios conversos,

en diáspora dispersos,

por un mundo de exiliados

cuyos muros derrumbados

no aceptarán la derrota,

que mientras la hiedra brota

su voz vence a los malvados.


En toda canción de humanos,

en cada grito asombroso,

un mundo maravilloso

que han de construir las manos

en los actos cotidianos.

Nadie a sí solo se salva,

a todos lleva la calva

calavera, y mientras tanto

hallamos duelo y quebranto

en tierra de color malva.


Del cobre trajo mil hojas

con lágrimas repujadas,

cárdenas y esperanzadas,

verdades y paradojas:

de Chile, Gonzalo Rojas.

Aportó de la Argentina,

un dolor que determina,

Juan Gelman, en la memoria,

sólo pena sin victoria,

un duelo la contamina.


De amor y fe una moneda,

desde el reino de León,

de humanidad y emoción

como una noria que rueda

trajo pasión Gamoneda.

Yo dejo en estos estantes,

a los poetas flamantes,

radiofónicas esquelas

cantarinas, espinelas,

celebrando a tres Cervantes.

jueves, 24 de abril de 2008

Alcuentro de bandurrieros

Mejor no lo leas.

Pensaba sobre qué escribir, y sobre como y sobre sin según según sin por y para; y para de contar que yo no soy hombre de relatos ni de cuentos y eso que soy un cuentista de tomo y lomo o un embustero sin cabeza y con sombrero; da lo mismo o da igual, siquiera sabía si escribir en verso o en prosa florida o en barriobajero entre el argot y la germanía; es que pensaba y escuchando la radio oigo la voz de Charles Aznavour, no es de música de lo que se habla, sino del genocidio armenio a manos de los turcos; yo no voy a escribir sobre los innumerables genocidios y asesinatos en nombre de cualquier mierda de ideología o religión o cualquier otra hijaputada que se nos pueda ocurrir a los seres humanos para joder al prójimo y excluirlos de los nuestros, que eso se nos ha dado siempre de perlas; juro que iba a hablar de amor y del rabel; y por amor voy a escribir sobre lo que se me viene a la mente; por amor a mí mismo primero y a la raza humana después, que pensemos lo que pensemos, si es que no estamos ciegos, va caminando a pasos agigantados a autojoderse y con ella a la gran mayoría de los otros habitantes del planeta; pero como somos la especie elegida podemos hacer y deshacer sin ton ni son; sólo porque lo queremos todo y un poco más. ¿para qué conformarse con lo que tenemos? Claro que ese quererlo todo lo único que hace es alimentar la ambición, y en estas los hay que llegan y los que se quedan a verlas venir; eso sí, si encima poder alcanzar lo mínimo necesario a muchos les cuesta la vida y ¿otros? pues todo para ellos.

No es pesimismo que conste que yo estoy contento.

sábado, 19 de abril de 2008

Luz.

Serena y ardiente como un mediodía,
esplendente y clara, brillante y dichosa,
amiga risueña, iris luminosa,
eres luz del bosque en la zona umbría.

Si no eres un hada, me lo parecía,
muérdago en tus ojos dueña valerosa,
persona sencilla, mujer asombrosa,
¿tañeras conmigo esta melodía?

Prologas un cosmos de infinito espacio,
estrellas fugaces, frágiles cometas
caben en tu mente, en el cartapacio
de tus sensaciones íntimas, secretas,
símbolos tallados en rubí y topacio.
Adoro a las damas como tú, completas.

jueves, 17 de abril de 2008

Jueves

Dicen que no hay un enfado

ni sopla aire de divorcio

que sigue bien el consorcio.

El concejo, el rectorado,

Cada uno por su lado.

Celebrarán a Cervantes

con actos despampanantes;

en el paraninfo harán

las paces ya lo verán

y después a lo de antes.


Desde el arco y de la lonja

el rector mira la plaza

y el alcalde con cachaza

poniendo cara de esponja

toma delicias de monja.

Quevedo sigue a lo suyo

mientras deshoja un capullo

dice pícaro al maestro

de latines: “siendo diestro

cuanta vanidad intuyo”.


Tanta jactancia es humana

y lo es también morirse;

trabajar; y divertirse

cuando a uno venga en gana;

dar el salto de la rana

antes que llegue el final

y al pagar la cuenta y tal

te queden deudas pendientes:

que las paguen tus parientes

si te critican da igual.


Perdonen el negro humor

del que en la lluviosa tarde

de abril del manco hago alarde;

no tuve nada mejor

si estuviera en el niu yor

diría conceptualismo

Aquí dejo un barbarismo

como el de los pincharuedas.

Digo hola si te quedas

y adiós si te vas ya mismo.

Balada del hombre triste. A Sirenavarada.

Claveles de bohemio en la solapa

y más deudas de amor que en la cartera;

de un sueño de pasión y cartelera

a un gris desolación del que no escapa.

Son tantos los caminos que, en el mapa

marcados por azar y a cosa hecha,

en tantos calendarios, tanta fecha,

le dan al corazón tantos pesares.

Faltándole su voz y sus lunares,

en lágrimas culmina la cosecha.


Alegre es la canción del hombre triste

que intenta a la razón ponerle alas,

en un mundo de bombas y de balas

no alcanza la derrota al que resiste.

De mar y caracolas su alma viste

queriendo contemplar lo que hay más lejos

de todo lo probable y los consejos

que indican los senderos más sensatos;

allí donde no pone sus zapatos,

ni quiere someterse a sus manejos.


Extiende voluntad, sin vanidades,

sabiéndose en el mundo de los vivos,

donde del desamor se hallan cautivos

gozando de la calma o tempestades,

a todos al final espera el Hades.

Sin nada que objetar a todo aspira,

feliz con sólo el aire que respira,

sin miedo a recorrer cada presente

esconde en un rincón un beso ausente,

inquieto el corazón cuando te mira.

miércoles, 16 de abril de 2008

Añil y Cal. A Adolfo Morales.

De añil y cal pintadas tus paredes

Y el alma del color de los olivos.

La vista en el afán que, urge a los vivos,

contiguo a la ficción tiende sus redes.


Imágenes de un mundo, en tus archivos,

teñido de lamentos y cadencias

de un rojo carmesí sin reverencias

y amable comprensión por los furtivos.


No esperes la razón sin estridencias

que es poco conveniente lo inmediato,

no digo pernicioso ni aun ingrato,

lo típico: un tendal de inconveniencias.


No hay nada como ser un cincinato

y arar por propia mano los terrones

cuidando no te tienten las pasiones

que ciegan y te obligan por contrato.


Invoquen complacientes religiones

fanáticos pagados por si mismos.

Tú eliges componerte en silogismos

por si hallas la verdad en ecuaciones.

sábado, 12 de abril de 2008

Romance perplejo.

Velado, en mi precipicio,

apenas si me conozco

en esta prisión sin muros

donde delibero solo.


Voy fundiendo torbellinos

en mi mente, sin encono,

agitando torpemente

un inquieto protocolo.


De mi planeta a otros astros

-intangibles meteoros-

difumino, en las entrañas,

un cáliz sin alveolos.


Busco el paso de la luz,

en el clandestino gozo

de imaginar horizontes,

más allá de un sueño loco.


Perplejo diviso mundos

en desequilibrio, rotos.

Desestructuradas urbes

en un bullicio ostentoso.


Harto estoy de batallar

con mis infiernos remotos

y no sé donde se esconden

mis males, lo reconozco.


Nada hallo que me explique

por qué doy vueltas al torno.

¿Es mi parte del azar

aquello que no controlo?


No pregunto nada al cielo,

si la respuesta equivoco,

escapa a mi realidad

su auxilio constante y ronco.


No he de encontrar para mí

un parterre de gladiolos

donde teñir de impostura

mi soliloquio de sordos.

jueves, 10 de abril de 2008

El romancista feroz los jueves.


Las esculturas de Sebastián escultor.


Dicen que se llevarán

hacia finales de mes

-amenazan dejar tres

en el lugar donde están-

eso del tal Sebastián.

Esculturas muy modernas

que habrán parecido eternas.

Emigran a otras ciudades

las esmaltadas beldades.

¡A ver si se les crecen piernas!


Como hay colores hay gusto

¿O era viceversa el dicho?

¿Por cuanto salió el capricho

Dolorosa, cuenta o susto?

Más a cuenta fuera un busto.

Por un rato estuvo bien

Y ahora a viajar con el tren

-Figuras de trashumancia-

¡que se las lleven a Francia!

Al Mouline Rouge parisién.


Huelga de limpieza y el Ayuntamiento dice que no sabe no contesta.

Que habrá huelga de limpieza

si no se llega a un acuerdo.

Yo aquí llego y ya me pierdo,

disculparán mi torpeza,

no me cabe en la cabeza,

desde la concejalía

competente ¿alguien decía?

que no hay nada que decir.

Callen que es mejor que oír

tal solemne tontería.

Subida del precio de los pisos de protección oficial.


El veinticinco por ciento

el piso suma al total

¿de protección oficial?

no es de chiste, ni es de cuento,

es un detalle cruento

¿Mas que se puede esperar?

¿se hace mutis y a pagar?

Es este mercantilismo

que llaman liberalismo

¿quién más nos quiere engañar?

martes, 8 de abril de 2008

La lluvia sobre el cerezo

Las flores ya cayeron del cerezo;

la lluvia de la tarde precipita,

al suelo de cemento y antracita,

su amalgama de esmalte en ocre y brezo.


Sobre un rayo cabalga mi bostezo

y en un trueno sarcástico se agita

el ímpetu apagado que dormita;

termino de soñar me desperezo.


Conforma un lienzo pálido inconsciente

la flor, que deshojada parió el fruto,

privada en su belleza reluciente.


Quien sigue de la vida el estatuto,

sumando su pesar a la corriente,

ingresa, en esa deuda, su tributo.


domingo, 6 de abril de 2008

Rabeles y Quijotes.



Distinguidísimo público
aquí presento el cartel;
las jornadas cervantinas,
hecho por Julio y Andrés.

Pásense por Alcalá
y escucharan por doquier
en la Plaza de Cervantes
como se tañe un rabel.

La mágica melodía
que a todo el mundo hace bien,
acudan, mil maravillas,
y cosas dignas de ver.

Estos tiempos tan modernos
en los que se pasa sed
son los que nos han tocado
y los sabemos tañer.

Un abrazo para todos
a vuestra salud, sabed,
que siempre son bienvenidos
los abrazos, no olvidéis.

Nana.





Sueños que son porcelana
candilillos encendidos,
mis paraísos perdidos,
corazones de manzana.

Nanas que en oscuros chopos,
el viento canta en el río,
conmigo no tendrás frío
aun en la nieve y sus copos.

Sueños en la buhardilla,
trebejos en el desván,
sombrerillos de azafrán,
hierbaluisa y manzanilla.


Nanas que en oscuros chopos,
el viento canta en el río,
conmigo no tendrás frío
aun en la nieve y sus copos.

Sueños en la Luna Nueva,
zureos palomariegos,
palmeras de luz los fuegos
danzarines en la cueva.

Nanas que en oscuros chopos,
el viento canta en el río,
conmigo no tendrás frío
aun en la nieve y sus copos.

Tus sueños, los míos son,
son nuestros, también de aquellos,
siendo vuestros y de ellos,
todo es imaginación.