sábado, 29 de octubre de 2011

Otro soneto en una tarde gris entusiasta.

Evoco  mis tardes  en  tono pastel
con cierta desgana de muñeca loca
creyente de un mundo en que todo se toca
y  se legitima  del rosa al papel.

Es un ejercicio que eriza la piel
desnuda  en el aire  al tiempo que invoca
una letanía  en su arpa de boca:
El precio que paga por  el carrusel.

Prefiero las tardes de gris  entusiasta
sin más apariencias que me contrarresten
en tapetes verdes de punto y canasta.

Espero así mismo de quienes me presten
sus tardes vacíen su fe iconoclasta
de titiriteros  y no se molesten.

jueves, 27 de octubre de 2011

Palabras repetidas

Desgarro palabras, que en mis diccionarios
no caben bellezas ni estéticas raras
sino sólo gritos y otras deudas caras,
en días de espinas que sangran calvarios.

Rujo como fiera en alternos horarios,
mis íntimas quejas sólo son tararas,
adorno en la cinta en sombreros aimaras
que aceptan los días de sus calendarios.

No es tan sólo el hecho de mi autocensura,
ni que me equivoque en todos los senderos,
es esta inconsciencia que no tiene cura.

La querencia ésta, para ser sinceros,
en el ojo tuerto de la cerradura
que se encuentra a veces en los basureros.

jueves, 20 de octubre de 2011

Andrómaca. En el paseo de Recoletos, Madrid.











Andrómaca apenada y silenciosa,
en medio del gentío deambulante,
perpleja y taciturna en el instante
calcado de tu furia temblorosa.

Doliente perdición de mariposa
expresa el frenesí de tu semblante,
el útimo tirón en tu desplante
de hierro y de mortal; y no de diosa.

Si vienes, al Madrid de los asuntos
-viajero de moral y pies inquietos-
de artistas y banqueros o presuntos.

Del Prado,  en tu pasar por Recoletos
recuerda junto a ella a los difuntos,
no olvides presentarle tus respetos.





La fotografía es de Carlos Viñas-Valle, podéis ver otras de sus imágenes en el siguiente enlace:






http://www.flickr.com/photos/madridlaciudad/page99/

martes, 18 de octubre de 2011

Décimas innecesarias.

Dices que ya no te escribo
 con el lápiz del cariño,
que no te canto y que riño,
y ni paloma ni olivo
te ofrezco, y que soy un niño
al que dan tontas rabietas;
que ya no tengo recetas
mágicas,  y mis palabras
son reclamo para cabras
alocadas en chancletas.

Y vas teniendo razón
soy cada vez más payaso
que en la pista no hace caso
sino al flash de la emoción,
que en la propia  situación
de lo cómico se pierde.
Látigo que araña  y muerde
en la banda del mensaje
del fantástico viaje
al mundo del aguaverde.

A veces un tonto orgullo
configura mis archivos,
y  en parajes obsesivos
todo levanto y destruyo
y  el trueno es leve murmullo
que en el inmenso huracán
hace al lagarto caimán
que ni en calma ni en tormenta
marcha sin pagar su cuenta
como cualquier ganapán.

El enlace en el acierto
y  en el error se vincula
y  determina su gula
en un enroque de experto.
Escribe a campo abierto
en lenguajes ordinarios
de unos y ceros binarios:
Relaciones y manías
por boca de tonterías
en corruptos calendarios.

Escrito en versos y axiomas
en un recurso expandido
donde queda comprendido
tu Ceylán en tus carcomas.
Sólo sujeto con gomas
y no con hilos de plata.
Flexibles.  E igual te ata
al sofisma y la evidencia.
Reglas de la competencia
que en su inclemencia te mata.

Y tú que en nada me entiendes
y yo que voy a mi paso
en mi camino al ocaso.
Te quiero, nunca te ofendes.
Eres tan libre que enciendes
luces en los precipicios
sin entelequias, ni juicios
a priori,  ni proverbios,
porque no pierdes los nervios
y  eres mujer de principios.

Y ponderar tu belleza…
La gala de tus hechuras...
y  el don de muchas finuras
 que te dio naturaleza…
soy poeta de otra pieza,
no en la corte de Cupido
está el son de mi tañido
aunque ya me gustaría,
Ando más en  cofradía
con  Hermes el dios bandido.

martes, 4 de octubre de 2011

Orgullo Perroflauta. A Antón. A Neorrabioso también que le copié el título.

Lirón buscavidas juega a malabares
en calles de apremio  que siguen la pauta .
Atiende por perro y de apellido flauta
y  es mejor persona que mis otros pares.

Sueña con la luna como un astronauta
de un cosmos vacío de tontas premisas
y  reyes que busquen felices camisas,
tan sólo palabras sabias de un amauta.*

Carga como todos,  temor y sonrisa
en rola de suerte de viejo  argonauta
díscolo que surca la difícil rauta*
del heterodoxo  que viaja sin visa.

Veamos si suena otra vez la flauta,
hago un poco  el asno y de casualidad,
diga  cuatro notas que sean verdad.
Aire doy al verso y será  aeronauta.

Es de Perogrullo esta realidad:
el ciberpoema de este  cibernauta
busca las palabras que riman con jauta*
en soso aderezo  de virtualidad.

Casi todos somos y se nos incauta,
por lo que tenemos,  lo desconcertante
¿Y no es merecido dar un buen desplante?
Si tanto te gusta,  dime perroflauta.



Amauta: En el antiguo imperio de los incas sabio o filósofo.
Rauta: Ruta.
Jauta: Soso, insípido.



http://neorrabioso.blogspot.com/2011/10/orgullo-perroflauta.html

domingo, 2 de octubre de 2011

Cuervos de París:


Me gustan del cuervo sus plumas sombrías,
sus roncos graznidos y su desparpajo,
y esa petulancia de loco a destajo,
orillas del Sena,  las mañanas frías.

Ese entrometido con voz de estropajo
como un “robespierre” en la guillotina,
héroe resistente de tierra angevina
que saca partido a cualquier comistrajo.

Me gustan los cuervos,  son gente muy fina,
crápulas  ruidosos que huyen de los lunes,
 tipos  de  comedia del  amado   Funes
 en la bella casa   suelta y libertina.

Con  sus melodías de negros betunes,
laudes cortesanos en  Nuestra Señora
que al gran Carlomagno sirven por ahora,
Cabal diplomacia los supone  inmunes.

Me gustan los cuervos que al llegar su hora
al bistrot se acercan a por sus viandas
y  allí te requieren  si en  algo les mandas.
A medias se ríe y a pachas se llora.

Me gustan los cuervos,  vitriólicos randas,
que embaucan turistas en la torre Eiffel
con cierta tristeza,  siempre en su papel
de superviviente, y vuelta a las andas.


Existencialista que a sí propio es fiel,
docto buscavidas que va a la Sorbona
a picar la mano a la vieja matrona,
y en el mapa deja la pluma y la piel.






la fotografía se la pedí prestada a:


http://primercraken.blogspot.com/











sábado, 1 de octubre de 2011

Vals. A Lidia Palazuelos, actriz. Será Doña Inés en Alcalá de Henares.

 Un poeta dijo: "esa música   amada"                                                                                                                 que nunca puede ser oída".

  Konstantino Kavafis.





Este Vals de los Espejos
suena en do menor brillante,
es el tono dominante
que aumenta cuanto más lejos
se perciben sus reflejos.
Sus notas sentimentales,
entre ahogos de cristales,
respiran tanta inocencia
que van pidiendo indulgencia
por sus excesos morales.

Se apetece de tal danza
que se nos presenta ajena,
anhelo de luz serena,
que nuestro oído no alcanza;
concierto de la esperanza
de un paraíso al relente:
ese espacio recurrente
en la intimidad consorte
que aporrea en pianoforte
el deseo adolescente.

Imagen que nos revela
en el líquido vital,
determinismo causal
que en cada individuo hiela
el surco que lo tutela.
Este vals desconocido
que interpreta desmedido
el complejo de la idea
es verdad, porque nos crea,
vida con voz y sentido.


Lidia también estrena un espectáculo solidario y tremendamente humano dentro de unos días, seguid si os apetece este enlace.


www.laquintanateatro.com





www.laquintanateatro.com