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Mostrando entradas de febrero, 2015

La vieja e inconsciente Europa.

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Las Bellas de Berlín, mis bailarinas,
rechazan la violencia, las fronteras,
son sueños en coral, cabareteras
compuestas de marfil y perlas finas. Perfectas danzadoras parisinas,
indómitas, impuras bayaderas,
imágenes futuras de trincheras,
nostalgias de asustadas golondrinas. Las damas más procaces, caballeros,
libérrimas, rebeldes, más valientes
que fuese un capitán de coraceros. Orgullo de un pasado de ocurrentes
locuras elegantes; y sombreros
de copa y emplumados sugerentes. Enrique Sabaté. 27 de febrero de 2015.

Robur el conquistador. De Jules Verne. Ilustración para la primera edición de 1885 por George Roux. A Marisa Lozano Fuego

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El humano siempre niega el valor del semejante al visionario gigante a inquisiciones lo entrega. Necio de sí porque llega a cerrar en campo puertas. Pero al cabo deja abiertas según cada circunstancia al agravio y la ignorancia credo y certidumbres muertas.
Humanidad decidida a ser un coto indolente malcarado y resistente al avance, a la partida de gente más atrevida. Es este el ecosistema: proclamando un anatema en negación de  evidencia a la razón y la ciencia opuesto a cada teorema.
Aparentar que el suceso tras haberse demostrado fue fielmente secundado y afirmar que en el proceso se defendió  a carne y hueso por mejorar la manera que incluso aunque se opusiera a convención anterior no apoyó al inquisidor
que prendió la otrora hoguera.

Redes. Mundo virtual.

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Un mundo que a intrarredes se conecta y cada día más se comunica en nodos de estructura en curva o recta en nuevos elementos que predica.
Decreta y distribuye y se proyecta en orden prescriptivo que se aplica a tiempo en un mercado al que prospecta en uso cotidiano como indica.
Impide que el contacto sea humano; por medio de interfaces o de archivos cargados en soportes y ficheros.
Formados sin razones, más a mano, resultan materiales adhesivos
pegados a las sillas sus traseros. 
Enrique Sabaté. 27 de febrero de 2015.

Glosa a una soleá.

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El Jaleo. 1882. John Singer Sargent. 1856-1925.









Por ofrecerte  consuelo las penas solo las paso y aquí estoy yo sin remedio.
Bien de mi vida no llores alíviate de tristezas olvida tantas certezas y decepción en amores. Riega con lágrimas flores y ha de crecer tanto anhelo. Deshazte  del mal y el duelo acabará en tal medida y ha de cerrarse tu herida por ofrecerte consuelo.
Acomoda tu atención a cada nuevo proyecto que puede no ser perfecto pero invita a solución. Toma el día con pasión y olvida si hubo un fracaso. No te rindas al ocaso ni acobardes ante un no y mírame a mí que yo las penas solo las paso.
Dedica tu fe a lo hermoso al bello hacer natural y consagra en el real origen el bien precioso. Sé en ti y halla en ti el dichoso y grato apacible predio. No te permitas que el tedio tome poder y te desarme ¿me ves? terminando por dejarme   y aquí estoy yo sin remedio.
Enrique Sabaté. 26 de febrero de 2015.

De luz.

Eres luz y luz te nombro sobre todas las distancias, los aromas las fragancias y objeto de mi asombro. A ti que prestas tu hombro para que consuma el llanto. Eres el amor a tanto y pides tan poca cosa que el pétalo de una rosa es tu color puro y santo.
Decididamente alada mujer hecha de verdades sin obtusas vanidades, amiga en cada jornada. Dulce y tierna camarada, Excelente compañera. Luminosa enredadera que alegra muro y pared y el agua para mi sed, es sencillo que te quiera.
Eres cada nuevo día un horizonte distinto, la razón pura, el instinto que vive en tierna utopía. El sueño, la fantasía que con creces me alborota. El enigma de la ignota tierra del todo hechizada por el bardo bien cantada aún con voz oscura y rota.

Enrique Sabaté. 24 de febrero de 2015.

galas.

Vestir galas de poeta no me ha hecho trovador ni he vencido a la mayor dificultad de un cometa. Mi lengua no se completa con adverbios de lugar. Soy caracola en la mar y piedra en un campo antiguo añejo cuando averiguo mis manías de juglar.
Bufón de una loca corte de la que no sé y no entiendo y en la que nunca comprendo si al sur voy o voy al norte. ¿Cómo pensar que me porte ajustado a la cordura? Yo soy esa creatura que gasta lluvia en el pelo y tocando el mismo cielo hago nido en la locura.
Soy un ser mondo y corriente en este precioso mundo con alma de vagabundo entre la masa silente. Canto y río con la gente y lloro si hay que llorar. Dibujo una pleamar de brisas y roncos sones y en tan agudas pasiones amo yo y me dejo amar.

Enrique Sabaté. 24 de febrero de 2015.

De mañana ahora.

Parad amargas quimeras
y sed ilusiones locas
partid de todas las bocas
en canciones lastimeras.
Besad nuevas primaveras
que el espíritu sonría.
Prended la mañana, el día
con los amorosos labios,
aceptad consejos sabios
de una dulce fantasía. Apoderaos de estrellas
de las de algún firmamento,
dad luz a los sentimientos
aunque se borren sus huellas.
Representad artes bellas
a este mundo en cada aurora.
Acudid en buena hora
donde el ser os necesita,
dejad la emoción escrita
en la palabra sonora. Id del camino a la fragua
y de la tolva al sendero,
subid en el tren viajero
del amor a la lluvia, al agua.
Y a ti, que sobre la enagua
llevas un lindo vestido
tan alegre y colorido
como una orquídea brillante,
enseña dama galante
el poder de tu apellido. Enrique Sabaté. 24 de febrero de 2015.

El sendero mañana.

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De  nómadas vientos, aguas y soles, las sendas de la vida y la fortuna en campos de borrasca y girasoles e imperios de alegría con la luna.
Estrellas y luceros, tantas sombras y luces de fatales advertencias que heridas ni las quieres ni las nombras; errantes esperanzas tus esencias.
El bosque y los caminos cenicientos en una beatitud de cuerda y zambra, reatas temporales e instrumentos de esplendida llanura, hermosa cambra.
Los astros de la bóveda celeste al son de los violines  las carretas con rumbo al sur o al sudsudoeste susurran con su danza a los planetas.
En tu caravana está el mar, el cielo dolor y pena, la vida mañana rodará en el suelo.
Esta noche melodías de color y buenas lumbres que tañen por alegrías tradiciones y costumbres.
Y mañana dirá Dios que en todo nos ha criado
lo que encontramos tú y yo.

Máscara

Una máscara loca
sobre el muro gravita
un incendio que invita
a quemar lo que toca.
Esta voz que en la boca
de una vez no se calla.
En sus gritos estalla
el silencio borroso
y un espacio poroso
sin su estrella batalla. Parecer y saberse
y al instante en el mundo
un deseo profundo
para no conocerse.
En un sueño envolverse
porque todo es posible.
Si resulta asequible
disfrazar intenciones
y esconder emociones
tras un velo invisible.

Te sueño.

Te sueño del color de las montañas
en estas madrigueras derretidas
que dan a la ciudad falsas heridas
tan llenas de dolor, ciegas y extrañas. Me siento forastero a mediodía
y pájaro sin astros en sus alas
cerrado entre las puertas y las salas
y tan sin libertad, sin energía. Será la consecuencia de este barro
de hollín contaminado que respiro
con todo por jugar si en mi retiro
cayendo en un desliz me hago guijarro. No pienso sino mundos ateridos
y a voces represento sus sonidos. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

Verde en el secano.

¿No gustas de éste verde de secano?
advierte que es virtud superviviente
mordido por la culpa el inocente
y roto entre las rayas de tu mano. La escasa sensación libre y fecunda
abierta a todo el aire y al deseo
de ser una vez más dulce recreo,
rumor de una tormenta moribunda. No voy a pretender un arrebato
ya he sido y ya no soy ni me preocupa
palabra manifiesta que se aúpa
y suele del amor pedir buen trato. Me sabes el pasado delirante
que muere en este verso, en un instante. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

A ti.

Te quiero, tú eres sabia y reluciente,
violeta, jazminero y mejorana,
la sombra y ese sol de la mañana
que te hace tan igual y diferente. Te quiero, tú eres río y afluente,
lucida y generosa que engalana
gentil como un lucero mi ventana
haciendo extraordinario lo corriente. Te quiero, tú eres aura sin medida
el cielo que no esconde el meteoro,
lunática hechicera decidida. Te quiero, tú eres canto el más sonoro
que pone toda música en mi vida
la auténtica verdad, todo un tesoro.

Somos, A Juanlu Mora.

"SOMOS
el fruto del azar
la semilla del ser" Juanlu Mora. Las semillas del azar
y de los frutos los seres
somos hombres y mujeres
una suerte de bazar. Las hojas del verbo amar
escritas y necesarias. La unidad de las contrarias
fuerzas de naturaleza. Una reunión de entereza
al encuentro de la vida
la emergencia decidida
al ser y el no ser que empieza. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

Lejos.

Lejos me voy sin marchar,
dentro de mí siempre anduve
en horas que me entretuve
sin tener que caminar.
Lejos sin salir al mar
ni echarme a sendero alguno.
Lejos y cerca, yo en uno
solo con mi pensamiento
que rueda en un mismo viento
en los brazos de Neptuno. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

La flor del almendro.

Las flores del almendro blancas nacieron
en medio de mi mismo y a mí se ofrecen
los ojos a la vista cuando aparecen
del frío y de la escarcha vivos partieron. Amores y recuerdos nunca envejecen
y es mucho lo que duelen porque murieron
las lenguas del terreno tanto dijeron
que ya voy entendiendo de que adolecen. Las piedras que han rodado siglos y eras
también dicen seguras falta un romance
si puedes me lo cantas, y aunque no quieras. Las flores del almendro me dan alcance
que tras de los inviernos hay primaveras
y yo caigo en un sueño, bendito trance. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

Una injusticia más. Con mi agradecimiento a Carmen Aguirre.

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Les cercenen con daño sus orejas
y echen a los perros sus despojos;
para lámparas sirvan sus pellejas,
cautericen sus lenguas y sus ojos. Los expulsen al campo y los caminos
y comidos sus huesos por rapaces;
compasión no les guarden los vecinos
bajo pena de de cepo, de alcartaces.. No se ampare en piedad, misericordia,
y entréguense apresados a justicia,
sujetos a la cruz por ser discordia
de gentes; si se ven darnos noticia. Así en ese maltrato, en su viaje,
se han visto sometidos los gitanos;
un pueblo que el tormento es su equipaje
y solo incomprensión de otros humanos.
Seguiriya. Si el carro se quiebra,
el fuego se apaga,
la sangre hierve, bronce, sol y arena,
haciendo canastas. Toná. Voy a echar un martinete
y tiro la pena al agua,
con tanto dolor no puedo
sin rasgarme la garganta. Soleá. Pobre de aquel que no tiene
auxilio y nadie lo ampara
y todo el mundo lo hiere. Enrique Sabaté. 23 de febrero de 2015.

El camino del pueblo rumí.

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Pregúntale a ese viento tibio arcano si ignora el recorrido desde oriente que trajo hasta esta tierra del romano a  un pueblo tan furtivo y a su gente.
Pregúntale sin pena, el sufrimiento que tiene el que llegado a patria extraña en alas de la angustia y el tormento alegra el corazón en tu compaña.
Pregúntale sin miedo a las punzadas si es música el reguero que a su aprieto volviendo la zozobra atolondrada procura los compases del respeto.
Seguro que conoce las respuestas que encarnan al valor si hay injusticia. ¿No brillan sus metales en orquestas, sonoras  por audaces, con pericia?
Un cajón de arena roja de amargura; cómo  lo sabes,  aire que es tu pena mi buenaventura.
Cuanto has tenido que andar hasta aquí para quedarte con la pena en tu cantar y el tesoro de tu arte.
Se ha despintado una rosa de su color carmesí
para hacer de ti una diosa.

Objetos de razón.

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Yo que no sé de misterios ni de enigmas, ni tapujos, no voy a hacer caso a brujos ni a dueños de monasterios. Tampoco a los tipos serios ni a incógnitas ni problemas. Yo no planteo teoremas ni me doy a adivinanzas mas al baile en estas  danzas acudo con  mis dilemas.
No ambiciono los secretos ni persigo otro Grial sino lo más natural y el sentido en los sujetos. Sin recato en amuletos ni  en entresijos reparo. En lo oculto no, a lo claro suelo encontrar la evidencia que toda clarividencia es visible, nada raro.
A inteligencias oscuras no entrego razón sin juicio soy de ese real oficio de ciencias exactas, puras. En mis divinas locuras sólo química y concretos hechos físicos, discretos empirismos ancestrales para sobrenaturales disputas no tengo objetos.
Otro es la imaginación ficticia que entre los dedos abre puertas a los miedos que no alcanza la razón. Todo según la ocasión y el truco al que se somete. La trampa, el azar, el brete donde  el ánimo se aturde es fantasía que urde
al…

Horizontes.

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Allá a lo lejos y al lado en el sitio donde estoy hecho a la penumbra soy hombre de luz y olvidado. En un ambiente cerrado solo con mis pensamientos. Pesados y macilentos en una fortuna vaga doméstica que se traga verdes y azules sedientos.
De memoria algún lugar reconozco en el recuerdo y al olvido en desacuerdo a ratos me vuelvo a echar. Yo que en la orilla del mar al viento airado pregunto. A las gaviotas me junto y en su vuelo me imagino en un alado destino y en tierra estoy y es mi punto.
El mundo tiene medida en husos de longitud y puntos de latitud al encuentro en tu partida. Una selva dolorida y unos casquetes de hielo. Un extraño a pie del suelo soy por más que no quisiera porque sé que me supera
inmenso, infinito, el cielo.
Enrique Sabaté. 22 de febrero de 2015.

“Si hoy se acaba el mundo” Homenaje a Charlot.

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Si hoy tal como está el mundo acaba ¿habrás hecho el trabajo que querías? ¿se queda la faena como estaba? ¿tendrás que arrepentirte de tus días?
Si hoy para tu luz se apaga el mundo ¿Acaso en tus asuntos y funciones dejaste de ocuparte ni un segundo? ¿Hiciste tus tareas, tus misiones?
¿Pasaste del jolgorio al desconsuelo? ¿Andabas de la fiesta a las labores? ¿Al vino del amor pusiste hielo y toda la atención a sus sabores?
¿Supiste del auxilio y el amparo? ¿te has dado en socorrer al semejante? ¿has sido alguna vez el bicho raro que sabe que es feliz solo un instante?
¿Procuras el perdón y has perdonado? ¿Obsequias generoso en la justicia? ¿Creaste desprendido, enamorado la obra que a los otros beneficia?
Si has sido todo eso y hoy termina el mundo y su obsesión echa la cuenta que eres de esa gente que camina y sabe que la vida es, se presenta.
Tú vive y haz tu marcha en tus zapatos y cambia la   objeción por rebeldía; elude los discursos y alegatos y acéptate con lógica  alegría.

Décimas.

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Soy burlador y algo zumbo convivo bien con mi guasa en el zaguán de mi casa en diván viejo me tumbo. "Sin desviarme del rumbo" persigo sueño y quimera. No me guardo en la barrera y arriesgo cuando es preciso porque vivo sin permiso, da igual lo que el mundo quiera.


¿Para qué voy a negarlo? Lo capta un tuerto de un ojo en la fragua un hierro al rojo "es imposible tocarlo". Si quisieras atraparlo habrá de ser con tenazas. Un valentón muy bocazas dijo en un tono tenaz yo de ello soy muy capaz por manos tiene hoy dos tazas.
Tanta guerra y destrucción que rasga y rompe el planeta no hay compasión ni respeta el humano otra elección que la propia y su opinión. Al semejante se mata se lo esclaviza y se ata. El mundo a su mal se asoma "parece que se desploma" se destruye y desbarata.

"Se unen el mar y el cielo" en la raya allá a lejana y el sol brillante engalana mar y tierra con un velo. Tienes mirada de hielo, me dices, y te sublevas. Sola imaginas …

Canción barata.

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Al verso facilón volveré a darme rijoso y atrevido que quiero divertirme y explayarme y no ser aburrido, coloso del cinismo sin sentido.
Vereísme dar abuso de los ripios sin miedo a equivocarme usando infinitivos, participios, gerundios , voy a echarme, al tópico burlón y sin cortarme.
Que tengo de cortar bastante tela de bobos sin principios que tienen en un pábilo de vela, cabildos, municipios, y cambian cacasenos por alipios.
Me vuelvo a dar al vicio, a la novela, a ser el romancista de las voces temidas y feroces que ya no me desvela tener como poeta escarapela.
Ya fui bastante idioto y no salgo en la foto.

Enrique Sabaté. 21/02/2015.

Independencia.

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Hoy  rugen en la tierra los cañones en un grito de pólvora que espanta hoy templan en la patria la garganta al son  de mecha y cebo las canciones.
El mísero cartucho se atraganta en bruscas y violentas explosiones hoy juegan su futuro las naciones y el filo del machete no quebranta.
Hoy somos un reguero de violencia que gruñe con la voz comprometida venimos a jugarnos la partida en pos de nuestra ansiada independencia.
Mañana traicionados y vencidos los pueblos,  sin pudor, serán  vendidos.

Enrique Sabaté. 20 de febrero de 2015.

Arte y ganas de vivir de un pueblo. La humanidad.

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Claridad meridiana que a la sed se apareja en un pobre sentido de inocente congoja que recicla tu sueño y en ficciones se aloja en letargo de voces y desmayos sin queja.
Aureola de ausentes que en sus lágrimas moja tu aterida y absuelta condición necesaria que se torna evidente y al momento incendiaria si a este mundo liviano a la lucha se arroja.
Resplandece en su halo de consigna diaria en el túmulo grave que se muestra a la vista es iluso si quieres e infantil el artista si en su molde de arena es función ordinaria.
Centelleo galante dibujado en la pista con descaro evidente y frescura alocada; un bufón que no burla ¿Servirá para nada? si el temor al castigo enmudece egoísta.
¿Qué dirán si te saben de perdida mirada, y agotado en  tus risas en silencio vacío con el miedo en el cuerpo, tiritando de frío, sin color en el rostro y la vida varada?
Hace falta el calor porque bulla el gentío en las calles y plazas que hoy hay mucha tristeza que galopa a los lomos de mentira y pobreza y …

Astarté. A Berenice Ojeda.

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Elegante diosa, de un bronce devoto
fértil, deseada, prohibida y experta
como flor de luna a la noche abierta
en tus feligreses del amor ignoto. Eres el deseo como un terremoto
de pasión valiente en isla desierta
la ola rompiente a la descubierta
Lujuria insolente para el boquirroto. Diosa de lo amable que anima el descaro
de lo más sublime y el manto incorrecto
donde el malquerido anhela el amparo. Lo humano y corriente resulta perfecto,
luz de la materia, y el único faro
que ilumina puro en cualquier dialecto.
Enrique Sabaté. 15 de enero de 2015.

Berenice. Cuadro de Bernardo Strozzi. Berenice, 1640. El Paso Museum of Art

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Me dicen que el alivio de las penas
se halla en un vacío de asteroides
en un mundo futuro en los androides
y no en melancolías nazarenas. Yo sé la exactitud de las serenas
verdades de tus curvas sinusoides
que atan sin sustancias alcaloides
libando yo la miel de tus colmenas. Permite mi lujuria clandestina
que quiere ser camino en tus entrañas
en cálida impudicia que domina
el juego del deseo si me arañas
eterna diosa verde y femenina
y avientas con la luz de tus pestañas. Enrique Sabaté. 23 de enero de 2015.

Neo-nada. Mis sandalias.

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Yo era yo, o eso pensaba, primitivo un lobo en la caverna sin futuro, un lábaro de palo un cuaternario tan gélido y logrero como un cuervo, un tronco sin la luz del estilita anímico patrón de mis tormentas, el tópico trampero que acechaba miseria y recorrido a un mudo ultraje implícito en mi solo deterioro ajado por el aire y los diluvios y el seco chaparrón de arena y furia que muerde y descalabra mis costados y mata en el confín de los muñones sin vuelta de advertido ni expediente   traído en el orgullo de las líneas que arañan en mi piel cardos y rocas allá donde hacen nido los etéreos gritones que sustentan mi apetencia  de riscos y de huecos artificios sujetos a la tierra en la que nacen la planta y el color que es tan confuso tan alto y vertical tan ampuloso que me hace zozobrar  antagonista en este umbral que alarga el horizonte y apaga y determina y me revienta si no sé qué he de hacer  que me defina que solo soy de hierba que en el agua se deja convencer por la corriente …

Camión Barreiros. A mi amigo Sito Rampin. Sé que es aficionado a estas cosas del motor.

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Veloz es con su carga el imponente,
más rápido que el viento con sus alas,
más raudo y más fugaz que los impalas,
el más expeditivo, el más potente. Un auto camión como las balas,
cargado hasta los topes, poderoso
aun más que la lejía y vigoroso
se hace mil viajes sin escalas. Forzudo que en el Circo fue aplaudido
enérgico cual Hércules gigante
orgullo de choferes y pulpeiros. Dinámico y capaz, bien construido,
el símbolo ciclópeo elegante
nombrado gentilmente por “Barreiros”. Enrique Sabaté. 19 de febrero de 2015.

Décimas, sonetos, redondillas.

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Después de tantas lecturas me dio como al caballero se me averió el testero hecho de locas figuras. Palabras y travesuras fugaces, precipitadas, rítmicas y atolondradas con poco tino y dolosas ¿Sabes si el licor de rosas es de gentes delicadas?


A la quinta en decimal en tono superlativo para decir que estoy vivo por mi parte de animal. El lado más terrenal de mi predicado ambiente. En la isla y continente de mi poquedad golosa ¿Hoy seré una mariposa? ¿ O un naufragio sin edad?

Veremos a la cuarta si es que vuelve la musa con su número a guiarme y quiere bajo un manto cobijarme o al cabo en su parnaso se revuelve. Sabremos si es que el numen no me absuelve y acabo de una vez por controlarme tornando como sea por callarme que todo en el silencio se resuelve. Así es bastante tosco el resultado que ya diviso el sol por mi ventana y llevo media hora levantado. Tampoco dormí mucho ni hice gana que soy de poco sueño y apretado ya viene a levantarme la mañana.


Tan solo unas estrofas con ribe…

Cuatro sonetos

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Acabo y me levanto de la cama que escribo entre el calor y la pereza y acaba con dolores de cabeza aquel a quien mi verso le da fama.
Escribo con locura y con destreza que tengo como ves algo de oficio y aclaro, ya se nota, mucho vicio que no deja que pare tu extrañeza.
Querencia que adquirí con beneficio mas nada de lo dicho es trascendente si acaso muy banal e inconveniente que no levantará un solo edificio.
Mi verso es de betún alcanforado que aroma mis mañanas de pecado.

Mi verso no protesta ni se enfría ni calla cuando apenas está dicho es único y constante por capricho y no pretende ser buena poesía.
Es sabes como dices algo bicho y torpe cual ninguno y decadente lo llamas si apeteces conveniente el verso en las entrañas contradicho.
Mi verso es de una rima persistente que no dice de nada y no se engríe ni quiere aparecer muy consistente.
Acaso si improviso se me ríe el público en la sala que asistente hará que alguna estrofa se deslíe.
Mi verso es el bufón de los cordiales del…

Carnaval Veneciano.

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I
La Serenísima.
Venecia, La Serenísima, de palacios imponentes, amores vas enlazando en dádivas y mercedes; por la noche los secretos, a la luz del sol, burgueses. ¿Y quién hablará de aquellos de oscuros atardeceres? Los celajes disfrazados de prisa y máscara alegre que ocultan su decadencia tras un trampantojo célebre, el regocijo en los ojos, de una malicia solemne, disimulando su astucia en artificiosas mieles de estratagemas sutiles cuando tendidas sus redes, etéreas y caprichosas, hacen del amor juguete, pieza lírica en allegro de corazones rebeldes, heridos en carnaval por ligeras embriagueces que en cada paso del baile desplazan trágicos ejes desde una pasión sublime al beso impúdico, inermes, y en torbellino de celos desembocan en la muerte.

II
Carnaval.
La sinfonía de invierno pinta los muros de escarcha y visten pueblo y regencia satén y raso en sus galas. Es martes de Carnaval, fiesta lujosa y dorada, el Mediterráneo guía en sus olas verde y plata, en los gondoleros ro…

En el amistad.

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Tu carne es mercancía encadenada al siervo  y es  moneda intercambiable nacida sin derecho y sojuzgada al látigo y al yugo miserable.
Tu tribu y tu nación te hacen culpable, artículo de fe, tu sangre al peso se marca con el gancho abominable en nombre de los dioses y el progreso.
Ignoras que el camino de regreso es único y estigma de tu hambre por siglos de opresión en ascua  impreso y muerte en el plantío y el alambre.
No olvides que principio te hizo esclavo y el precio que ahora pagas por ser bravo.

Enrique Sabaté.
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Fuentes. A mi hermano  Antonio Sabaté.
Las fuentes son de plástico y canela,
cobrizas de hormigón o piedra airada
de cobre y de metal y alas de hada
en una aleación de roca y tela.
Son fuentes del azar y la alborada
con agua de limón, leche y toronja,
de pan hecho del día y seta oronja
y un poco de la fruta en temporada.
Las fuentes son de amor y de lisonja
de trigo sarraceno en el verano
de días de aventuras, ciudadano
que el mundo nos absorbe como esponja.
Las fuentes son de sal lo más temprano
que puedas que hay en tiempo de cosecha
la siembra y correrías cada fecha,
las fuentes, tu familia son, hermano.
Enrique Sabaté. 15 de febrero de 2015.