En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

Artesano del verso. A Stella.

2012-01-28T12:04:00.001+01:00

Si mis versos fueran buenos
el público los leería
quizá los editaría
una editorial al menos
los bolsillos tendría llenos
de cordeles y de chinas
en el cuello perlas finas
mis concubinas llevaran

y quizá me comentaran
de Berlín a Filipinas.

No ando de ingenio escaso
ni de rapidez mental
y sé que en elemental
octósilabo me paso
por el lenguaje y acaso
tenga cierta maestría
al colocar con oficio
las palabras, ejercicio
que se nombra artesanía.

Mas eso no es ser poeta
quizá bardo cantarín
y trovero o repuntín
o de la palabra esteta
coplero soy que puñeta
y no excelente tampoco
suelto algún vocablo loco
y tengo mente de noria
o de puerta giratoria
que hace mi verso barroco.

Sin condiciones preliminares

2012-01-23T03:33:00.000+01:00

Aprendiz eterno en diversos oficios
en una constante sin fin recurrente
al origen propio causal y corriente
de un metalenguaje lleno de artificios.

Libre entre palabras de pocos prejuicios
que no determinen la parte aprendiente
ni en lo espiritoso ni en lo contingente
ni en pocas virtudes ni en bastantes vicios.

Sé de los acentos que no tienen tilde
en la ortografía de unos pocos mapas
dividido el mundo según Zoroastro.

Siempre en mis labores se entreteje un rastro
que me lleva al puerto de arrebatacapas
donde el vanidoso se declara humilde.

Citas citables

2012-01-20T13:15:00.003+01:00

Me gusta una cita que no diga nada,
ni explique los mundos, ni sus ecuaciones
ni en sus argumentos brinde soluciones
aunque más me gusta cuando equivocada
dirige su senda a la cierta trompada.
Hay quien sus verdades dicta a voz en grito,
otros sus mentiras dejan por escrito
algunos expresan solemnes silencios,
páramos helados de ojos recencios.
Todos estos memos me importan un pito.

Yo y mi medianía de poeta flojo
de escurridos versos de carne de angula
en el mismo tono rebuzna la mula
voces de sirenas en un desalojo,
la nota chirriante que entona un cerrojo
en palos que al agua me dejan los remos,
tan lejos de centros como en los extremos
en ripios que alcanzan grados absolutos
resultando claros mis anacolutos
lo que me sitúa en la lista de memos.

Agora rasa.

2012-01-18T18:28:00.000+01:00

La plaza de empedrado y soportales
esconde nuestra rosa de los vientos
cansada de los pasos cenicientos
que damos cada día y sus iguales.

La prisa en los sujetos ordinales
acaba en abultados fingimientos
que abusan de unos métodos violentos
impropios de inhumanos materiales.

El huso del silencio en carne viva
sin horas en el tedio de la siesta
ni un tímido indolente que te escriba.

El resto es la resaca de una fiesta
en clara propiedad constitutiva
de todas tus preguntas sin respuesta.

Quijote

2012-01-10T11:12:00.002+01:00

Con rostro triste y del dolor vencido

se acerca valeroso, aunque abatido,

al curso de la noche más hiriente,

con signos advertidos de demente;

curioso, sorprendido y errabundo,

utópico, guerrero vagabundo,

quijote y caballero el más querido

Atrás dejó quimeras inconclusas,

ilógicas batallas aún confusas,

de hazañas y de entuertos que deshizo.

Inquieto nigromante que en su hechizo

la luna le señala y obsesiona;

y esconda donde esconda su persona,

le sigue en la derrota sin excusas.

Errático galán enamorado,

platónico febril y alucinado,

las damas que imaginan sus amores

sublimes, si leofrecen sus favores,

en duelos y quebrantos se figuran,

le vencen, le lastiman y torturan;

y al cabo por Cupido es derrotado.

El espíritu de la gaseosa

2012-01-05T19:27:00.002+01:00

Veamos ahora que margen tenemos
para dilatarnos en presente ubicuo
en un universo vectorial oblicuo
cuando el genio anhela lo que no sabemos.

El papel glorioso de unos cuantos memos
es acelerarse y mostrarse conspicuos
en merecimientos absurdos e inicuos
miden a los otros con propios baremos.

Yo en mis opiniones ando siempre errado
uso a trompicones palabras pomposas
y aunque nunca acierte tampoco me enfado.

Si guardáis secreto os cuento una cosa
si me pasa esto invoco el sagrado
espíritu vacuo de la gaseosa.

2012-01-04T12:18:00.001+01:00

Decimillas locas
en paparojote
estrofas de bote
me salen muy pocas,
se me vuelven locas
y en sus arrancadas
dejan aparcadas
mis otras miserias
mis miedos e histerias
se ven estancadas.

2011-12-29T21:41:00.000+01:00

Pan quiere la vaca

y yo le doy pan

con curioso afán

de mi mano saca

como una carraca

el reseco trigo

que amasó el amigo

después de segado

yo andaba empapado

y con poco abrigo.

La tierra gallega

que en verde humedad

con la soledad

de las almas juega

y en belleza entrega

lo que no recibe

el paisaje escribe

versos ateridos

de abrazos dormidos

que nadie percibe.

2011-12-28T22:24:00.001+01:00

Me envuelve un sendero de versos fugaces

donde la palabra el barbecho rotura

sin otro aspaviento que algo de premura

y un qué de paciencia y sabores agraces

manejan el verbo con cierta soltura.

Ni por qués ni comos que hallen experiencia

e impresa la frase en constante elegancia

aun sin mucho acierto y a cierta distancia

tratando al idioma siempre de excelencia

fijo en el lenguaje y en su militancia.

Absuelto en la duda de la ortografía

sin que se puntúe el lugar exacto

por si del balance se pide un extracto

de todo el extenso de su medianía

sin más concesiones al segundo acto.

Recupero instantes que no se repiten

mas no me los quedo por que no me aceptan

cuando en sus pronombres los adverbios reptan

y los participios pasivos se emiten

cifrando mensajes que no se interceptan.

La curiosa tierra grávida y solana

que un olivo viejo brindó en desarraigo

y por sus terrones dos versos te traigo

para que los tengas contigo mañana

sé que no te gustan, ahora que caigo.

El barbecho de una plantación de olivos en Encinarejo de Córdoba.

2011-12-28T04:38:00.001+01:00

Piedras de un camino

que hay que recorrer

porque al parecer

es tal el destino

y el ser peregrino

es la cualidad

de la humanidad

esta realidad

según considero

para lo que quiero

debe ser verdad.

Arduo soy y austero

como un eremita

que no necesita

sino ser romero

peón caminero

de aquí para allá

quien viene y quien va

abiertos los ojos

y en verdes y rojos

de arenas se da.

La nada que importa

en la gris caliza

cuando se eterniza

y aun se queda corta

se sorprende absorta

en sus discusiones

que sin ambiciones

borra trascendencias

y alerta emergencias

sin vacilaciones.

Conocí a las gentes

dentro de sus casas

fuera de las masas

y de las corrientes

bebí de sus fuentes

café en sus hogares

navegué sus mares

compartí su pan

sin ser de su clan

si fui de sus pares.

Sé que la semilla

del deseo brota

cuando se halla rota

y se siente astilla

porción de costilla

puchero de barro

presencia en el tarro

de todo vacío

el polvo tardío

que a poco no barro .

Es lo que no sabes

y yo nunca aprendo

porque nada entiendo

ni encuentro las naves

ni en mi cama cabes

porque aunque es muy ancha

tú ni me das cancha

ni yo te la pido

será que me olvido

que todo me mancha.

No encuentro un final

que haga de remate

y deje en empate

el duelo trivial

que no soy rival

para tu intelecto

soy el insurrecto

que a contracorriente

piensa diferente

en modo imperfecto.

Empecé en la roca

que pulsó mi paso

y discurro el caso

por lo que me toca

en juegos de oca

sin turnos ni saltos

entre sobresaltos

de localidades

sin banalidades

y algunos asaltos.

El fragmento del camino pertenece al que rodea el pueblo medieval de Cañete en Cuenca.

2011-12-20T22:50:00.001+01:00

En el dos mil doce yo quiero pedir
para mis amigos y los circundantes
que no se moleste a los viandantes
si es que a alguno de ellos les da por reír.
Que ninguna causa les haga sufrir
y que se diviertan en las cabalgatas
que asen en sus lumbres sabrosas patatas,
crezca en sus balcones fresca hierbabuena
que tengan trabajo y vayan de verbena
y gocen amores de los que no matan.

2011-12-10T13:32:00.001+01:00

Me voy a marchar un rato
a darle a la mente vueltas
interprete de las sueltas
rulas que le da a la casa el gato,
escribiré sin recato
aquello que se me ocurra
lo que a la sazón discurra
en mis instintos primarios
leídos en diccionarios
casuales sin que me aburra.

Tengo unas cuentas pendientes
conmigo mismo y mi ego
donde se vacía el fuego
de mis calderas hervientes,
tengo que afilar mis dientes
y tragarme en dos bocados
los pasos equivocados
en los senderos cortantes,
voy a apurar los instantes
en mundos nunca soñados.

Quiero repetir errores,
equivocarme mil veces
en el estanque y los peces
con paraguas de colores,
cacareados doctores
por la veleta del gallo
desnudo en su hierro al rayo
de mil tormentas nocturnas,
y en tertulias taciturnas
ser asno, mulo y caballo.

Trovero en Totana

2011-11-29T09:32:00.002+01:00

Correcaminos parlero
con el hatillo a la espalda
vas tejiendo una guirnalda
con palabras, embustero,
útiles de quincallero.
Trueca tu mercadería
de alquimia y astrología
en bulería gitana
que vive y canta en Totana
jarchas de la morería.

Noches desveladas

2011-11-25T02:11:00.000+01:00

La noche guarda secretos

que desvelan en los días.

Las pérfidas geografías

talladas en amuletos

donde quedamos sujetos

en nuestros propios disfraces.

Te busco no me rechaces

sigo siendo clandestino

cuando en el juego adivino

lo oculto tras antifaces.

La brisca de Luis de Larrinaga Ibarra.

2011-11-22T15:11:00.000+01:00

En la cocina del caserío, domingo a la tarde o cualquiera otra después de la faena y el sustento. La familia juega a las cartas con la confianza de saberse cotidianos en la vieja mesa heredada que habrá visto pasar cada jugada y cada comida de muchas generaciones. La familia y sus pequeñas trampas en el juego aquellas que se asemejan a las que se tienen que hacer en la vida, y el niño con su madre atendiendo el juego de los mayores desde esa lugar donde la infancia aprende el ingrato y feroz pasar de cada día. En las tonalidades grises que dibujan las escenas de las jornadas. El gris plácido del hogar y sus pesares.

En el enlace una breve biografía de Luis de Larrinaga Ibarra.

http://www.euskomedia.org/aunamendi/86634

Día de la Música

2011-11-22T12:19:00.001+01:00

¡Música maestro!, que hoy es el gran día,
venga aquí la orquesta marcando compases
de claras mañanas y bonitas frases
que alegren las caras con su melodía.

Tomemos las notas que en su rebeldía
dibujan la luna en sus cuatro fases
y forman cimiento del mundo en sus bases
desde la verbena a la romería.

Seamos corcheas, negras, semifusas,
claves de segunda con el sol encima
en tonos mayores y escalas confusas.

Música maestro que tanto se estima
la voz que entonase canciones ilusas
bajo las estrellas que una dona prima.

Reloj de sol en Alcalá de Henares. A Miquel

2011-11-04T10:51:00.001+01:00

El reloj que del sol se esconde

por que no se marquen las huellas del tiempo

en su piel de piedra de la sierra norte.

Cuando en el se abrasan de seco deseo

los mismos amantes

en viejos amigos

que en penas pequeñas

y grandes se rompen

derretidos,

desalados,

descalzos,

dominados

a su paso

inadvertido

pero firme

y sin avisos.

Otro soneto en una tarde gris entusiasta.

2011-10-29T14:30:00.002+02:00

Evoco mis tardes en tono pastel

con cierta desgana de muñeca loca

creyente de un mundo en que todo se toca

y se legitima del rosa al papel.

Es un ejercicio que eriza la piel

desnuda en el aire al tiempo que invoca

una letanía en su arpa de boca:

El precio que paga por el carrusel.

Prefiero las tardes de gris entusiasta

sin más apariencias que me contrarresten

en tapetes verdes de punto y canasta.

Espero así mismo de quienes me presten

sus tardes vacíen su fe iconoclasta

de titiriteros y no se molesten.

Palabras repetidas

2011-10-27T14:50:00.003+02:00

Desgarro palabras, que en mis diccionarios
no caben bellezas ni estéticas raras
sino sólo gritos y otras deudas caras,
en días de espinas que sangran calvarios.

Rujo como fiera en alternos horarios,
mis íntimas quejas sólo son tararas,
adorno en la cinta en sombreros aimaras
que aceptan los días de sus calendarios.

No es tan sólo el hecho de mi autocensura,
ni que me equivoque en todos los senderos,
es esta inconsciencia que no tiene cura.

La querencia ésta, para ser sinceros,
en el ojo tuerto de la cerradura
que se encuentra a veces en los basureros.

Andrómaca. En el paseo de Recoletos, Madrid.

2011-10-20T08:56:00.005+02:00

Andrómaca apenada y silenciosa,
en medio del gentío deambulante,
perpleja y taciturna en el instante
calcado de tu furia temblorosa.

Doliente perdición de mariposa
expresa el frenesí de tu semblante,
el útimo tirón en tu desplante
de hierro y de mortal; y no de diosa.

Si vienes, al Madrid de los asuntos
-viajero de moral y pies inquietos-
de artistas y banqueros o presuntos.

Del Prado, en tu pasar por Recoletos
recuerda junto a ella a los difuntos,
no olvides presentarle tus respetos.

La fotografía es de Carlos Viñas-Valle, podéis ver otras de sus imágenes en el siguiente enlace:

http://www.flickr.com/photos/madridlaciudad/page99/

Décimas innecesarias.

2011-10-18T13:35:00.002+02:00

Dices que ya no te escribo

con el lápiz del cariño,

que no te canto y que riño,

y ni paloma ni olivo

te ofrezco, y que soy un niño

al que dan tontas rabietas;

que ya no tengo recetas

mágicas, y mis palabras

son reclamo para cabras

alocadas en chancletas.

Y vas teniendo razón

soy cada vez más payaso

que en la pista no hace caso

sino al flash de la emoción,

que en la propia situación

de lo cómico se pierde.

Látigo que araña y muerde

en la banda del mensaje

del fantástico viaje

al mundo del aguaverde.

A veces un tonto orgullo

configura mis archivos,

y en parajes obsesivos

todo levanto y destruyo

y el trueno es leve murmullo

que en el inmenso huracán

hace al lagarto caimán

que ni en calma ni en tormenta

marcha sin pagar su cuenta

como cualquier ganapán.

El enlace en el acierto

y en el error se vincula

y determina su gula

en un enroque de experto.

Escribe a campo abierto

en lenguajes ordinarios

de unos y ceros binarios:

Relaciones y manías

por boca de tonterías

en corruptos calendarios.

Escrito en versos y axiomas

en un recurso expandido

donde queda comprendido

tu Ceylán en tus carcomas.

Sólo sujeto con gomas

y no con hilos de plata.

Flexibles. E igual te ata

al sofisma y la evidencia.

Reglas de la competencia

que en su inclemencia te mata.

Y tú que en nada me entiendes

y yo que voy a mi paso

en mi camino al ocaso.

Te quiero, nunca te ofendes.

Eres tan libre que enciendes

luces en los precipicios

sin entelequias, ni juicios

a priori, ni proverbios,

porque no pierdes los nervios

y eres mujer de principios.

Y ponderar tu belleza…

La gala de tus hechuras...

y el don de muchas finuras

que te dio naturaleza…

soy poeta de otra pieza,

no en la corte de Cupido

está el son de mi tañido

aunque ya me gustaría,

Ando más en cofradía

con Hermes el dios bandido.

Orgullo Perroflauta. A Antón. A Neorrabioso también que le copié el título.

2011-10-04T01:25:00.006+02:00

Lirón buscavidas juega a malabares

en calles de apremio que siguen la pauta .

Atiende por perro y de apellido flauta

y es mejor persona que mis otros pares.

Sueña con la luna como un astronauta

de un cosmos vacío de tontas premisas

y reyes que busquen felices camisas,

tan sólo palabras sabias de un amauta.*

Carga como todos, temor y sonrisa

en rola de suerte de viejo argonauta

díscolo que surca la difícil rauta*

del heterodoxo que viaja sin visa.

Veamos si suena otra vez la flauta,

hago un poco el asno y de casualidad,

diga cuatro notas que sean verdad.

Aire doy al verso y será aeronauta.

Es de Perogrullo esta realidad:

el ciberpoema de este cibernauta

busca las palabras que riman con jauta*

en soso aderezo de virtualidad.

Casi todos somos y se nos incauta,

por lo que tenemos, lo desconcertante

¿Y no es merecido dar un buen desplante?

Si tanto te gusta, dime perroflauta.

Amauta: En el antiguo imperio de los incas sabio o filósofo.
Rauta: Ruta.
Jauta: Soso, insípido.

http://neorrabioso.blogspot.com/2011/10/orgullo-perroflauta.html

Cuervos de París:

2011-10-02T19:21:00.009+02:00

Me gustan del cuervo sus plumas sombrías,

sus roncos graznidos y su desparpajo,

y esa petulancia de loco a destajo,

orillas del Sena, las mañanas frías.

Ese entrometido con voz de estropajo

como un “robespierre” en la guillotina,

héroe resistente de tierra angevina

que saca partido a cualquier comistrajo.

Me gustan los cuervos, son gente muy fina,

crápulas ruidosos que huyen de los lunes,

tipos de comedia del amado Funes

en la bella casa suelta y libertina.

Con sus melodías de negros betunes,

laudes cortesanos en Nuestra Señora

que al gran Carlomagno sirven por ahora,

Cabal diplomacia los supone inmunes.

Me gustan los cuervos que al llegar su hora

al bistrot se acercan a por sus viandas

y allí te requieren si en algo les mandas.

A medias se ríe y a pachas se llora.

Me gustan los cuervos, vitriólicos randas,

que embaucan turistas en la torre Eiffel

con cierta tristeza, siempre en su papel
de superviviente, y vuelta a las andas.

Existencialista que a sí propio es fiel,
docto buscavidas que va a la Sorbona
a picar la mano a la vieja matrona,
y en el mapa deja la pluma y la piel.

la fotografía se la pedí prestada a:

http://primercraken.blogspot.com/

Vals. A Lidia Palazuelos, actriz. Será Doña Inés en Alcalá de Henares.

2011-10-01T20:18:00.006+02:00

Un poeta dijo: "esa música amada" que nunca puede ser oída".

Konstantino Kavafis.

Este Vals de los Espejos
suena en do menor brillante,
es el tono dominante
que aumenta cuanto más lejos
se perciben sus reflejos.
Sus notas sentimentales,
entre ahogos de cristales,
respiran tanta inocencia
que van pidiendo indulgencia
por sus excesos morales.

Se apetece de tal danza
que se nos presenta ajena,
anhelo de luz serena,
que nuestro oído no alcanza;
concierto de la esperanza
de un paraíso al relente:
ese espacio recurrente
en la intimidad consorte
que aporrea en pianoforte
el deseo adolescente.

Imagen que nos revela
en el líquido vital,
determinismo causal
que en cada individuo hiela
el surco que lo tutela.
Este vals desconocido
que interpreta desmedido
el complejo de la idea
es verdad, porque nos crea,
vida con voz y sentido.

Lidia también estrena un espectáculo solidario y tremendamente humano dentro de unos días, seguid si os apetece este enlace.

www.laquintanateatro.com

www.laquintanateatro.com

Mercados

2011-09-30T09:54:00.002+02:00

Figuras globales de mundos exhaustos

en la bancarrota de los mercaderes,

que apuestan a manos de locos crupieres,

dueños de los ases de oros y bastos.

Que se encarguen otros de los rotos trastos,

ellos en el gozo de extensos placeres

y aquel que no pueda viva misereres

que no está la caja para tantos gastos.

Hay quien les acusa falta de conciencia

-por no saturarse y después que sobre-

inútiles juicios sobre la decencia

son sólo palabras que no dan ni un cobre,

quédese el resumen en esta sentencia:

El que quiera gules que no nazca pobre

Retrato

2011-09-29T00:30:00.001+02:00

Adeptos a las fauces del acero
que siembran en racimo la penuria
sus rostros encalados de lujuria
imitan en la farsa al pordiosero.

Filántropos del asco y del dinero
marginan a quien temen con la injuria
meliflua charada que su furia
aplica en caridades de ropero.

Parásitos del sol de los comunes
vestidos de exquisitos adelantos
embarran los domingos y los lunes.

Las moscas del vinagre, sus encantos,
y el lujo de la usura que en betunes,
podridos del olor, duelen a tantos.

Más esperaba.

2011-09-28T11:35:00.001+02:00

Madruga el ingenio por la antigua senda
que baja a la playa de las utopías,
vivo, en la esperanza de sus fantasías,
sin asegurarse ni quedarse en prenda,
en sus laberintos aunque no se entienda,
inquieto y redondo como una borrasca,
perdido en un cosmos de ilusa hojarasca
que enreda los signos y los despereza
en un arrebato, con gran ligereza,
que al final resulta sólo chamarasca.*

* chamarasca: leña menuda que prende rápido con gran aparato y que queda en nada.

Los cuatro soles de la Axarquía. A Rocío, Aurora, Rosa y Luisa.

2011-09-26T21:27:00.003+02:00

En la tarde pulcra hallé la hermosura

de las cuatro rosas ¡Luz de la Axarquía!

Díjeles: auroras, por vos penaría

alegre el rocío de mi travesura,

Luna y yerbaluisa, mal de amor sin cura.

Para bien serviros este caballero,

trovador sin cuento y harto lisonjero,

dejara sus predios viejos en Castilla

por gozar, señoras, cielos de vainilla,

mares de biznaga, tomillo y romero.

Quedeme prendado de los cuatro soles,

cautivo en los ojos de tanta belleza

gentil y creada por Naturaleza

entre los carrizos y los girasoles,

rehén de sus rizos y sus tornasoles.

Hurís de la sierra, de la mar serranas

quién feliz hubiera las cuatro mañanas

por ir a los cerros y en atarazanas

armase galante graciosos veleros

a contracorriente, vientos zalameros

que en graciosos versos conquisten sultanas.

Radiantes y francas y tan retrecheras

que En olas de espuma cascabelearan,

como en realidades tormentas aclaran

aun cuando el deseo vuela y es de veras,

imagina y surca perfectas quimeras

verás que no es fácil sentir lo increíble,

tejido en lo ingenuo de un gozo imposible,

si quien siembra amores hace felonía

lleva su castigo y se eclipsaría,

títere de lunas, en llanto invisible.

Aire de ahora mismo.

2011-09-24T03:01:00.000+02:00

Se pasan los días con humo de lilas
y espesos señuelos de inciertas presencias,
además se juntan en ruido de ausencias
las más perezosas causas que destilas:
ecos diluidos en marchitas filas
mientras todo pasa como en baratillo,
revuelta la tierra a azada y rastrillo
entre humores vagos de mitos celestes
y lobos humanos obtusos y agrestes
que se manifiestan en batiburrillo.

Algo en la memoria se atasca y repite
como en ese cuento que nunca se acaba,
cuando en la estulticia torpe se desgrava
la indecencia humana, y el amor se omite
por que escandaliza que angustiado grite
quien muere en olvido sin ser diferente,
sino como todos, moneda corriente
que engorda la bolsa del etéreo impío,
nudo corredizo que da escalofrío.
Gélido verdugo; dice que lo siente.

En un aquelarre de "psicomanías"
que arañan la sangre de las espesuras
incógnitas breves de rotas figuras
en un laberinto de "archiapologías"
teledirigidas en haces de guías.
Todo se repone en el propio giro
retorno insensato al mismo suspiro
que en nada repara la doliente queja
si nunca devora al lobo la oveja.
El aire del mundo y así lo respiro.

Décimas a Thiago, que me dio el carnet de poeta y me aguantó la broma

2011-09-01T23:07:00.001+02:00

Justo es lo necesitaba,
el documento expedido
de vate iluso y perdido
al que se le cae la baba.
¡Cómo que voy con cachaba!
elegido del Parnaso
que siembra estrellas al raso,
nocturno y patibulario,
tan tenaz y atrabiliario
que envida* marcando el paso.

Soy poeta con carné
por tanto soy un "valé"
de las musas y de Apolo
y del bombo de manolo
vino español y bufé.
Aedu soy mas de chiste,
un grano, acné, y hasta un quiste
para la literatura.
¿Un bardo yo? Criatura:
Un juntaversos que insiste.

La poesía es otra cosa,
un quejido alborotado,
un numen extraviado,
un vuelo de mariposa
en la llama de un rosa,
un camino sin respuesta
a la sombra de una siesta
en el asfalto de agosto,
un destello a contraposto
en la clandestina fiesta.

Con gusto acepto el donaire
aunque soy más bien coplero
popular, barriobajero,
que un trovador al desgaire,
hombre que respira aire
y sangre roja en las venas
al que le vencen las penas
como a cualquiera mortal
y que las supera igual
con las manos siempre llenas.

Tus poemas verderones
de humor y sexo rellenos
humanos son y no ajenos
aunque no en mis aficiones,
mas como tú bien expones
y el refrán cuenta, compadre
no diga nunca ni ladre:
De este agua no he de beber,
ni te puedo prometer
que este cura no es mi padre.

Décimas en soliloquio

2011-08-29T23:21:00.000+02:00

Hablemos del bien y el mal:

nuestra vida se construye

-en el oficio que incluye

una urna de cristal

como razón principal-

en busca de un pensamiento

abrazado al sentimiento

del alma y su mecanismo.

Origen del solipsismo

que repetido frecuento.

Vuelvo, y todo se contiene,

superponiendo el lenguaje

como el único bagaje

que a mi relato conviene.

Es el metal que mantiene

mi escultura en el sujeto,

cual retorcido esqueleto,

en el laberinto abstracto;

mas sigo y no me retracto

al perseguir lo concreto.

En el edificio estable,

monolítico y rocoso,

se torna el poder odioso

oculto su lado amable.

Una curva variable

en el límite tangente

de mi círculo, insurgente,

desclasado, proletario,

libérrimo, presidiario,

de ideales indigente.

¿Dónde habita la decencia?

¿y el nivel? ¿qué nos iguala?

En realidad…. me resbala

su renombrada excelencia.

Sólo un fuego sin clemencia

-mi reflexión inaudita

que extraña me delimita

en el espectro sinóptico-

transmite por cable óptico

su trayectoria infinita.

El rayo que en el espacio

reproduce el caso cuántico;

un mantra de luz, un cántico,

que a un punto llega y despacio

retorna a mi ser. Reacio

me muestro en el craso error,

procesado con ardor,

en clave experimental

de la pasión animal

en mi ingrávido interior.

Pasos

2011-08-21T13:15:00.001+02:00

Por los callejones de la indiferencia
paseo las tardes grises y vacías,
así se conforman falsas geografías
en imaginarios de hambre y transparencia.

Divago entre bloques de prisa y ausencia
en mi plataforma de memorias frías
de cabezas huecas en anatomías
de cuerpos celestes con poca conciencia.

Los pasos errados que nunca corrijo
son más de tugurio que de procesiones
que en malos ambientes soy cliente fijo.

Las eternidades no son mis cuestiones
que es corto mi tiempo y en ello me rijo
para que me inclinen otras devociones.

Imaginada realidad.

2011-08-17T02:20:00.002+02:00

Jornadas de inmanencia en la clausura
de un roto intrascendente en el bolsillo
pintadas de ceniza y amarillo
marchito: el tulipán de la ternura.

En todo este rodar que es amargura
y sopa en alquileres de cepillo,
en puertas de antipático pestillo
tapiadas a benéficas locuras.

Al fin la realidad es lo decente
y rindo ante el botón de la evidencia
la imagen fantasiosa de la mente.

La clave es un paisaje en la conciencia
impreso en una página corriente,
secreta y subjuntiva por prudente.

Al desamor.

2011-08-13T01:23:00.001+02:00

De males de amores vienes bien servida,
tan desgobernada en esta tormenta
desacelerada, brutal y violenta,
que te descolocas y andas afligida.

Si hasta el salvavidas lo pusiste en venta
perdiendo de vista el noray del puerto,
quedaste sin agua en pleno desierto
y para remate pagas tú la cuenta.

Tanta nota suelta en este concierto
-de armónicos breves y allegros escasos-
va dejando huellas de ruido, y traspasos
autocompasivos de ambos ojos tuertos.

Porque consideras tuyos los fracasos
poniendo tu empeño en sembrar en baldío
como se remonta la pena en el río:
si se caen al suelo se rompen los vasos.

Piensa en la guitarra que allá en el bohío
con las cuerdas roncas desentraña el duelo,
que aunque no te alegre ni otorgue consuelo
entre sus acordes hierve mate frío.

Este polo norte de camas de hielo,
de calles aprisa donde nadie llega,
verás que en sus artes a todos nos ciega:
empuja, y de pronto te ves en el suelo.

Breves pensamientos. A Scarlet.

2011-08-08T23:42:00.001+02:00

La grave brevedad de estos sonetos

que inspiran estas aves migratorias

a un paso de saberse meritorias

si bien tras superar múltiples retos.

Las formas, la cadencia, los objetos,

lo típico en cadenas sucesorias

vertidas en arcaicas divisorias

que ya no se conjugan en sujetos.

Sin límites -el cosmos no los tiene-

en esa transfusión de siderales

que orbitan en los íntimos motivos.

La autónoma razón que los contiene

levanta inconsistentes materiales,

escasos de valor pero muy vivos.

Sueños de agosto

2011-08-01T14:05:00.000+02:00

Ardía en los calores de un agosto
un cómico arlequín mientras soñaba
en dioses que nacían en la lava
de un áspero volcán, flaco y angosto.

Quimera fermentada en este mosto,
apócrifo en barricas de alcazaba,
novena entre la décima y la octava
de bajo precio o al fin sin ningún costo.

No hay sitio donde vendan estos sueños
que nunca son verdad ni son mentira
no quieren sujetarse a malos dueños
ni pueden ser el blanco de la ira
son algo que se encuentra entre pequeños
y grandes al sentir que el mundo gira.

Sujetos determinados. A Miguel Hernández.

2011-08-01T03:03:00.000+02:00

Versado en maquinarias estelares,

perito de extensión ilimitada

bostezas infinitos a pedradas

con riesgo de un acierto o centenares.

La trama que está urdida en tus telares

se lleva con el tiempo a bofetadas

y apura cada plazo a bocanadas

sin más finalidad: ¿dónde te ampares?

Quizá no hay decisión en la respuesta

y es poco rigurosa la pregunta

si pienso en el sujeto de la apuesta;

solo es casualidad y aquí se apunta,

no somos convidados a esta fiesta

uncidos nuestros cuellos a la yunta.

¿Me disculparía el poeta alicantino estos torpes versos?

Una estrella del rock

2011-07-26T03:47:00.001+02:00

Una estrella del rock y el infortunio

en la cresta violenta de la fama.

Marioneta de un triste psicodrama

en su voz de lobera en plenilunio.

Desdichado juglar sin pentagrama,

fugado en diagonal de los abismos

porosos y engendrados por si mismos

en una brevedad de telegrama.

Arritmias en mortales absentismos,

cadentes y en concierto de amarguras

del éxito en las cumbres más oscuras

cubiertas de dorados espejismos,

Pagana en el altar de las conjuras

de estúpidos cofrades de la envidia

pudientes de la usura y laperfidia

tatuada en pagarés y en escrituras.

Pequeña muselina en una lidia

de roncos jabalís y chatarreros

armados en sus trajes de embusteros

sujetos a la piel de su desidia.

Tenías que perderte en agujeros

malditos de autoengaño y mala estrella

amarga en cada cuello de botella,

lucida en venenosos compañeros.

Si el filo es muy agudo más se mella

y tiende en su dureza a quebrantarse

al punto que termina por quebrarse

igual que rasga el aire una centella.

De cuando estuve de espectador en el programa Sálvame.

2011-07-21T16:03:00.001+02:00

Estuve no hará ni un mes

de espectador en la tele

-llegué cerca de las tres

que a las cuatro empezar suele-

en un programa que dicen

flotador o Sálvame,

que no se a que viene el nombre

Don Mendo, no hay quien se asombre,

si en la boca de esa gente,

habréis comprendido vos

sin duda, es lo corriente

que no hay salve allí ni adiós.

Va y me dice una señora:

"Caballero ¿qué es usted?

viudo, soltero o casado

yo lo quisiera saber

que he visto que con sus ojos

me ha hecho una gran merced

voy a tirarle los tejos

si me pareciese bien".

Discúlpeme la señora,

díjele con timidez,

no me tire usted de eso

que me descalabraré.

No me arañó en el momento

mas con ganas la dejé.

Me dijo con mucha sorna

lo que es usted ya lo sé

un tío borde ¡avinagrao!

que en la cara se le ve.

Total que empezó la cosa

cual todo, por el parné

y un calvo de aquellos dijo

a otra calva no se qué,

se metió uno de bigote

terciando por no sé quien,

tercio era por las varas

que a gritos piden los tres.

¿Lo qué hablaron? no lo digo,

necio o sordo, le diré:

no es por discreto que callo

solo que no me enteré.

Una mosca que pasaba

de aquel lío me distrajo,

y me pensé qué carajo

pinto yo en la mascarada

que es vana la platicada,

es cansina y repelente,

que la charla de esta gente

esclaviza mis neuronas:

Escandaleras meonas

dicho sea llanamente.

Es un circo que me aburre,

sin otra razón de peso.

No soy ratón de ese queso,

pamema a que se recurre

fácilmente, y que discurre

retorcidas casquerías

de humanos y de sus días

de desvergüenza y resaca.

Trabajo le llaman; Jaca

a un mulo con pedrerías.

Y más no puedo contar

ya es demasiado tal vez

desde aquel último día

adiós les dije ¿y usted?

Humanos ¡Peligro! A Francisco Martínez Morán y su excelente libro Peligro de Vida.

2011-07-16T11:48:00.006+02:00

Peligro de Vida de Francisco José Martínez Morán es un libro de cuentos poéticos, de relatos breves que nos ponen en la situación de todas las víctimas y de casi todos los verdugos, no toma partido sólo es como uno de esos avisos a navegantes de las contingencias de la singladura por ciertas coordenadas marítimas; aquí las coordenadas quedan circunscritas en todos y cada uno de los espacios en los que se desarrolla el género humano, en esa consciencia que nos sabe en Peligro de vida.

¿Pediste permiso cuentista imprudente
para señalarnos lo que no se olvida,
lo que cruel desgarra y es tan homicida?
¿Al género humano? ¡Esa mala gente!

Es poco juicioso hurgar en la herida,
firmar que se gozan mortales torturas.
No lo imaginaran deidades oscuras
que entre sí no hallan peligros de vida.

Verdad que repasas todas las culturas
donde se pasean el duelo y la muerte.
Total. Aquí rige la ley del más fuerte
que alberga en nosotros todas las locuras.

La airada sevicia que nos cupo en suerte
desata sucesos con todo rigor,
alambra de espinos el almendro en flor,
Víctima y verdugo, el mal que se advierte.

Disculpa si leo con cierto pavor
estos cuentos tuyos donde nos retratas
en nuestro agujero de almas baratas
especializadas en causar dolor.

Nuestras poquedades se muestran innatas.
Literato, en ellas las que tú nos dictas.
Con ello recuerdas que somos convictas

escorias roñosas, peores que ratas.

Editado por El Gaviero Ediciones. Almería.

666 ejemplares en la edición.

http://www.elgaviero.com/

http://cuadernogaviero.blogspot.com

Intención indescifrabe.

2011-07-13T02:18:00.000+02:00

No atrapo la intención que en todo caso

se asienta en el común de los mortales

que observa entre fatigas materiales

las puertas que conducen al fracaso.

Indicios que argumentan el ocaso

Sumido en este reino de cristales

que escribe en abecés sentimentales

llegando a todas partes con retraso.

Admito la total incongruencia

que mueve cada letra y me gravita

en esta delación de la conciencia.

Es todo tan sutil que resucita

la burla sin disfraces, ni indulgencia

plenaria, de manera gratuita.

Los astros y yo.

2011-07-08T15:39:00.002+02:00

En el universo el caos ha escrito
-con cierta evidencia- un orden concreto
de energías locas e inmortal secreto
del nucleo prensado hasta el infinito.

Estrellas mutantes irradian un grito
de luminiscencias con poco respeto
por las ecuaciones, en un alfabeto
donde la palabra es un meteorito.

Mientras tanto sigo anclado en el barro
en el que gravitan torpes esperanzas
de luna y luceros de osas y carro.

Pienso que se toman muchas confianzas
todos estos astros, y en su despilfarro
de giros eternos rinden mis andanzas.

Letras impuras.

2011-07-07T23:53:00.000+02:00

Pasea por mis letras un invierno

en una digestión de asfalto y ruina,

contiene algún remedo de rutina

su paso entre las hojas del cuaderno.

Exigua ejecución de lo moderno,

discurso de carbón que contamina

el uso que al azar se determina

al frío del calor de cada infierno.

Metódicos acordes sin licencia

-en un negro café sin apellidos-

convierten la conducta en experiencia.

Retoma aquel camino del olvido,

perdida en cada labio la inocencia,

resuelta cuando anuncia lo prohibido.

Sin una buena mano

2011-07-02T01:20:00.001+02:00

Apúrese ese trago compañero
que envida al contrapunto nuestra suerte
dejándonos al cabo de lo inerte
sin tono en el tapete y sin dinero.

La astucia de un magnate petrolero
que abrasa en sangre negra -sombra y muerte-
en este sube y baja que divierte
a sotas de diamantes con sombrero.

Levántele los naipes de ese juego
que es sólo un solitario que adormece
las salvas de un gentío en la impaciencia.

Se obliga a quien arrastra en su indecencia
la marca del tramposo, y en sus trece
recurre a toda página su ego.

Mayo en Sol ciudadano

2011-06-26T10:34:00.000+02:00

Se extrañan, verá usted, de que se indignen,

aquellos que les sufren en silencio

y digan con pacíficas palabras

que pasan de los dichos a los hechos.

Se asombra en su sofá su señoría

que el sol esté alumbrando a tanta gente

y no se muestren todos fascinados

con esta pantomima que se ofrece;

anímese y proclame como ellos,

usted que los contempla displicente,

soñando, si es que puede, imaginarios

posibles, realidades más decentes.

Discúlpeme si chocan mis razones

con tanto privilegio del de siempre.

Convenga que resulta fastidioso

este pasar la bola y esconderse,

diciendo que la culpa es de los otros,

ladrando a voz en cuello sin morderse;

permítanos, sin miedo, a que se hable

de olvidos y ambiciones en roquete,

de deudas y favores pagaderos

por todos los que nos llamamos gente,

y más, y mucho más que usted sabría

si no pavonease sus laureles,

que aclaro por si existe alguna duda

que sale del bolsillo de…ya entiende,

bajando un rato al suelo ciudadano

que el polvo de la calle es medio ambiente,

en fin que usted y yo somos iguales

o al menos nuestros genes se parecen;

funciona esta razón según se cuenta

si dos desconocidos se comprenden.

No quiero que le aburran mis penurias

mentales y mis muchos caracteres

Se sabe, muchedumbres en la plaza,

en la revolución o se divierten;

tampoco piense usted que me despido

mañana a medianoche allí me tiene.

De vuelta, un soneto barroco y vacío.

2011-06-24T20:19:00.000+02:00

Volveré tomado un soneto barroco
con mucha prosapia y ahíto de lunas
metáforas huecas y frases "viejunas"
gran atildamiento y que diga poco.

Con buena presencia palabra de loco
o lo que es lo mismo: poeta en ayunas
en un alba antigua, canciones grajunas
entre dos quimeras por si me equivoco.

Solo yo a mi mismo me pongo barreras
que son en cadena turbios pensamientos,
a pesar de todo ajeno a fronteras.

Al deconstruirse se fingen violentos
en la inquieta farsa sin abrazaderas
donde se amalgaman tantos sentimientos.

Tal como se dijo aquí queda escrito
con mucha bambolla y relleno poquito.

Nos vemos por ahí.

2011-05-17T12:36:00.000+02:00

Supuse que mi alma en venta
tendría ningún valor
y comprobé craso error
que por salirme la cuenta
tan solo un euro cincuenta
pude sacar por su peso,
con ella hice un caldo espeso
que amalgamara razones
y entre estas y otras cuesrtiones
volví a hacer hilo en el hueso.

Adiós que esto se termina
que ya no tengo más ganas
de santos ni de peanas,
ni de oler a parafina
enclaustrado en lo que opina
quien por gusto se encadena
a una fingida condena
de sortilegios y sombras
de ácaros en las alfombras
y brujas de luna llena.

Voy, vengo, y me llamo andanas,
triquiñuelista en refranes,
satíricos ganapanes
que en una orquesta de ranas
entre ceres y dianas
se disipan tierra adentro,
en nada y nadie me encuentro
ni participo en coloquios
sino en absurdos cronopios
de las márgenes al centro.

Nos veremos por ahí,
o no, que no importa, acaso,
en el filo del fracaso
se instala siempre por mí
la imagen y es baladí
una pretensión distinta
e igual me da cuando pinta
nublado o una luz clara
figuraciones repara
en cinemática cinta.

Clarividencia. A Ruth Domínguez.

2011-05-10T13:55:00.001+02:00

Se cuenta entre esa nómina de locos

-expertos en humanos intereses-

que escriben en ligeros sirventeses

arreglos de acertados tontilocos.

Trasmuta sus conscientes comecocos

que encuentra en esta senda de cipreses

y enfrenta sin licencia los reveses

causados por ayunos “marimocos”.

Discurre entre tañidos populares

las cuitas de aserrín y calabaza

que anidan en zozobras de lagares.

Medita en un trajín de pan de hogaza,

lumínica visión de verdemares,

abierta a un horizonte de melaza.

Lucido son.

2011-05-06T03:19:00.002+02:00

Despierto esta noche de añiles asiduos

espíritus claros sin ceremoniales,

potencias distintas a las numerales,

las que se contemplan en los individuos

que a la inteligencia se muestran asiduos,

los que son en cuenta gastos marginales,

gentes que en la vida se instalan leales

en la resistencia de ingratos residuos.

Sombras residentes en lunas menguantes

con la viva gana de un gato en penumbra

que arrastra al exceso a los diletantes,

en la paradoja a lo que se acostumbra

y se escandaliza, o no, a los biempensantes,

fieles de la nada que un vacío alumbra.

Gracias Señora de las letras. A Ana María Matute.

2011-04-27T22:23:00.000+02:00

Tu vuelo inventa gozo, risueña golondrina,

galante dama airosa de letras placenteras,

los cuentos que imaginas descubren primaveras,

palabras tan discretas que amansan volantina.

Visiones de revuelta, en tiempos de hornacina,

salpican tus paisajes de magias y quimeras

venciendo en la ponzoña de intolerables fieras

que quieren afligirte en la tarde amarantina.

Tu voz calla la cuita sombría del ocaso

en juego de escondites con silfos y nuberos,

alegres edecanes que atrae tu porsiacaso.

Tus duendes dadivosos, humanos compañeros,

contentan a los tristes que aprecian en traspaso,

radiosas salamandras que incendian nuestros fueros.

Charada en presente de indicativo.

2011-04-25T03:16:00.000+02:00

En presente un borroso recoveco

que precisa el valor del sustantivo

donde suele el pronombre posesivo

compartir sus ardides con el eco.

Artimaña de mísero muñeco

declinada en el modo relativo

más un grado común superlativo

se resuelve en discurso boquiseco.

El total de una cómica elocuencia

sustituye la argucia por la coma

en abierta sesión por conveniencia.

Laberinto de juegos por idioma,

extravía el lenguaje con frecuencia,

barajado en la jerga de la broma.

Una tela de araña

2011-04-24T03:44:00.000+02:00

Ya no queda nada, de veras, no queda;

yo quise arreglarlo, pero no he sabido,

pude ser más listo y más tonto he sido;

olvidé que sola se mueve una rueda.

Que la bola gire, que es falsa moneda,

que en mí lo derecho se torna torcido,

que piso cuchillas, que me he convencido,

que sólo en pavanas mi mente se enreda.

Yo sigo tejiendo mi tela de araña

tendida entre grietas de un muro vetusto;

de un solar, reducto, de vital maraña.

Si soy juez y parte no puedo ser justo;

del Sol a la Luna mi ilusión me engaña;

en mi mundo, aparte, vivo yo con gusto.

Soneto

2011-04-23T02:38:00.000+02:00

De poeta no tengo magisterio,

mantengo, mal, las artes del oficio;

procuro recibir tal beneficio

si ejerzo con rigor el ministerio.

Si acaso te disparo un improperio

en el borde final del precipicio,

provocado por tanto sacrificio

buscando, en la palabra, su misterio.

En la nada comprendo el universo

Y en menos que se funde una corona

cristales de color ensamblo en verso.

Al cabo sólo soy una persona,

en medio del diluvio, algo disperso,

que el filo de una espada desmorona.

Soledad sin perspectiva

2011-04-22T11:47:00.000+02:00

Tomé el vino de tus labios rojos

en la espléndida tarde incombustible,

bajo el sol aterido del invierno

con un beso fugaz, vibrante y triste.

Enredé en los espacios y las sombras

entre abrazos de arena y tus mohines;

presencié, azabache, mi aislamiento

de este antiguo pesar que se repite.

Derroté en mis trastornos la manía,

acertada a vencer por lo terrible,

disfruté en una pausa malograda:

tu altanero rubor que hoy me persigue .

Sometí mi razón a tus caprichos,

cotidianos y espesos, siendo firme

solo encuentro aparejos destrozados

y un paisaje lunar: mis cicatrices.

Soneto

2011-04-22T01:42:00.003+02:00

Me presento con un triste poema,

un soneto que canto por retales

como dejo mi vida en los portales,

y así salvo mis sesos de la quema.

En mis versos destilo mi problema,

-alejando de mi todos los males-

aparentes, fingidos y reales,

olvidando con ellos mi dilema.

Imagino que es corto el equipaje,

si traigo, conmigo, sólo un sueño

con que pago, con permiso, este peaje.

También tengo en la mente algún empeño,

que tiene la visión del paisanaje,

buscando la grandeza en lo pequeño.

Murcia hermosa.

2011-04-21T03:36:00.001+02:00

En Carrascoy , en la sierra

Me puse a entonar parrandas

y me asomé a sus barandas

en el Palmar y en su tierra.

Me quedé en las veredillas

de Las Torres de Cotillas,

si en Aljucer no la hallo,

me callo.

Por Beniaján te decía

al Santo Ángel llegamos

y me contestabas: ¡vamos!

Al pie de la serranía

¿la parrandilla se acerca?.

Después de pasar la Alberca

subiré hasta La Fuensanta,

me encanta.

Cuando llegué a la del Gallo,

cresta tan cacareada,

puse fin a mi jornada,

de la barraca al serrallo

terminé con mi cansera.

¡viva Murcia! y quien la quiera

como Vicente Medina

atina.

Alguna vez fui auroro,

aguilandero, después

cuadrillero de mil pies

y parrandista en el coro.

Desgranando malagueñas

entre Azohías y Aceñas

las encontré en Mazarrón

a montón.

Sonoridad paradójica, A Amparo.

2011-04-19T02:01:00.001+02:00

Vibración sonora en frecuencia audible

por la sinuosa corriente imperfecta

en las vectoriales que parte una recta

desde un infinito universo flexible.

En una cadencia volátil proyecta

compases al ritmo que marca la norma

La pauta elocuente del mensaje, en forma,

teledirigido en emisión correcta.

El estereotipo de una plataforma,

técnica y cadente, que arbitra el mensaje

en el breve espacio de un cortometraje

Otras disonancias encajan la horma.

En la polimorfa intención del lenguaje

la señal transmite en ondas paralelas

secos pensamientos sin muchas cautelas,

oscilantes ciclos de escasos voltajes.

Dejo por sentado que son triquiñuelas,

bucles insolentes de bribón honesto,

de arlequín perdido en un manifiesto

algo marrullero de ruin sacamuelas.

Tan solo un sonido resulta propuesto,

tan acelerado como recurrente.

Lento como pocos y poco estridente.

En la paradoja, como queda expuesto.

Frágil argumento en acto potente

sin interrupciones ni preliminares

sobre sucesivos juegos malabares

de una estratagema activa y latente.

Acústica prueba en periodos dispares

este trabalenguas de dicción confusa

que más se equivoca cuanto más se usa

en filosofías de tascas y bares.

Remarco el acento y me sirve de excusa

armar consonantes a tiempo completo

en la simetría de obtusos catetos,

en falso equlibrio, se queda inconclusa.

Canción

2011-04-18T10:28:00.002+02:00

EL DULCE BESO DEL AGUA

Espero cada momento

tu dulce beso de agua,

brotando en los manantiales

de tu risa siempre franca.

Es el beso silencioso

que da el agua a tus palabras

que de tan puras alivian

y son consuelo del alma.

Si buscara entre los viejos

ideales que acompañan

mi triste vida de hombre,

mi solitaria mañana,

seguro no encontraría,

nunca, nada que estimara

tan hermoso, como espero

tu dulce beso de agua.

Agua de vida en los besos

en la noche enamorada

entre los álamos blancos

bajo una luna de plata,

besos que te di una vez

en el jardín en tu casa,

y en los caños de la fuente

mientras el agua cantaba,

y yo perdido en el río

oscuro de tu mirada.

Dime: ¿por qué no me das

aquellos besos de agua?.

- Se los llevó la corriente

hasta el mar una mañana.

Marinero voy a ser,

pescador en la almadraba

para recoger tus besos

entre mis redes de nácar.

Décimas

2011-04-18T10:18:00.001+02:00

-Si te enamoras de mí

no voy a corresponderte

Tú no tientes a la suerte

Luego que no te advertí

no digas; yo ya sufrí

amando a quién no debía.

-Es esta condición mía

que me inclina a enamorarme

y sin poder controlarme

me atrapa más todavía.

Puedo serte indiferente

como un pedazo de teja

o un silbido que se queja

en los labios de un demente.

Soy nada en la nada ausente;

un débil chisporroteo.

Personaje de un tebeo

que terminó en un arcón.

alcanfor en un cajón.

Objeto del no deseo.

Alada mercadería

en los bazares del saldo.

Disoluto sopicaldo.

Raspa de pescadería.

Efímera escorrentía

que no asalta los bardales.

-No me atraes bienes ni males.

-No soy broza ni hojarasca

soy palabra que se atasca

en disneas matinales.

Palabras tristes

2011-04-17T10:11:00.002+02:00

Sólo son palabras tristes

las que escucho de tu boca;

si mi amor te vuelve loca:

¿por qué? dime, te resistes.

Vivo mi pena sin dolo,

solo,

sin que el corazón me abras.

Son palabras,

con las que a mi voz asistes,

tristes.

Puede que así las conquistes,

almenas de la razón

pero con esa intención:

sólo son palabras tristes.

Ninguna habrá que me atasque.

Las que

me hacen sufrir mucho

escucho;

tendré que probar la roca

de tu boca.

Mi suerte, tal vez, es poca;

cuando me vienes a hablar

me parecen sentenciar

las que escucho de tu boca.

Todo tendrá otro color

si mi amor

en un enigma, resuelve,

te vuelve

del revés y te trastoca,

loca.

Como un taladro sin broca

que no ha de horadar el muro,

no entiendo nada, lo juro,

si mi amor te vuelve loca.

Con gran pasión te amaré

¿Por qué?

esta ilusión me redime,

dime,

pese a tus muchos despistes

te resistes.

Si en tus asedios insistes

y cuando sola, reclamas,

así no se apagan llamas;

¿por qué? dime, te resistes.

Este rabelillo

2011-04-14T09:34:00.000+02:00

Este rabelillo de cuerdas gastadas

llena los espacios de notas pequeñas,

de retama y brisa, de valles y peñas,

dibuja paisajes de cumbres nevadas,

de ladrar de canes a las madrugadas,

...este rabelillo que bien yo no taño

trae voz de añoranza a propios y extraños,

un sabor antiguo habita en sus cuerdas:

prohibidas manzanas para que las muerdas

sin remordimientos ¡que pasan los años!

Malafelicidad, a Luna Miguel que le copié la palabra.

2011-04-12T14:37:00.000+02:00

No apuren los vasos, cariacontecidos,
aparten la vista que el tiempo se pase
busquense otra patria en primera base,
a su cornucopia sean bienvenidos
los muy allegados y desconocidos,
los inapetentes, venid y probad
de la ruin comedia de la libertad,
todo es opinable en los universales
para que me cuadren los versos finales
en esta abstracción Malafelicidad.

En medio del tedio de la conveniencia
admito la escasa pauta del ingenio
y la poca chicha que adorna el milenio;
dicen los que saben que todo es paciencia
que así se construye la ciudad de ausencias;
callan la respuesta y esto los convierte
en un recortable de dudosa suerte:
pedazos de esquina cuando siembran ruidos
locos gorriones de adosados nidos,
con estas razones me alegra leerte.

Ebrio por la ruina se marchó el poeta,
le dío al bajo fondo un gancho maestro
todo en un cuartucho de motel siniestro,
botellas vacías llenan su maleta,
nos deja en legado su ascética dieta,
de ron y carburo, de tinte y asfalto,
de su asco urbano de bajo contralto,
su cosmogonía de cartón de vino
que vomita sordo, sus trajes de lino,
a cuatro conciencias que toma al asalto.

La llave del mundo. A ellos y a vosotros.

2011-04-11T23:48:00.000+02:00

No sé quién del Mundo posee la llave

¿qué categorías abren sus entrañas?

fraguadas de arrope o cultipicañas

¿Hay quién me lo diga si alguno lo sabe?

Débiles sonidos que atajan montañas,

giran en su danza candomblé y zorongo

en los subterfugios de un verso candongo,

vuelan melodías de pipiritaña.

Cuando en el tejado roncea el morrongo

con gran advertencia su sentido afina

por ver que se cuece en cada cocina;

si fue por amores recibió porongo.

Escapó a la escoba, cayó en la sentina.

No dicen que el gato llevara ganzúa

pero vino al cepo y pagó la púa

por andar de enigmas sin la gabardina.

Mayando a destiempo y alargar la lúa

en el esperpento de andarse a la gresca

con sus ademanes a la principesca

de pérfido brujo que acecha en la rúa.

Sólo es una imagen de sombra chinesca,

en cierto sentido un batiburrillo

de cosas que pasan en este rastrillo

que es cartón y pluma, flor de herrumbre y yesca.

En anonimato de yunque y martillo

una desinencia discute estridente

sobre un silogismo con un residente

en el cielo raso gris de un conventillo.

Sosias de Adamanto, bardo vehemente,

cantor de violencias y barbaridades,

muñeco en la feria de las liviandades

dónde sólo el sabio se muestra indecente.

No se halla en suspenso tras las novedades

este comerciante de los trapos viejos

cuando mira cerca viniendo de lejos

en plenas rebajas de saldo en mitades.

Se aplica en la calva mechas y reflejos

nuestro don Giovanni de moderna vía,

calavera torpe de la simonía,

en el trampantojo de sus mil pellejos.

Vuelvo a los principios, la pregunta hacía

sobre realidades agudas y llanas

como tantas noches y tantas mañanas

y este espacio en blanco solo acontecía

Una maga muy perversa

2011-04-08T10:05:00.000+02:00

Conocí una moza en cierto lugar

Una tarde clara de la primavera;

Yo la vi graciosa, y pregunté quién era;

Malhaya el infame que fue a preguntar,

Vano y atrevido quien respuesta espera

Me dijo donosa con aire infantil,

Soy la dama negra y tú el blanco alfil,

Mi nombre es María y de apellido Fiera.

¿Qué andarás buscando torpe ministril?

Habló zalamera con señal burlona,

Yo como el que oye a una abeja zumbona

Le hice el mismo caso que al agua de abril,

Ella al advertirlo muy marimandona

Y expresión salvaje vino a mí derecha

Su rostro encendido de brasa era flecha

Y yo un acerico para su persona.

Soy la vagamunda y a mí no me echa

de su amargo lado un triste mortal

soy la maga Circe de estirpe real,

quien hasta mi llega traiciones cosecha.

Soy la que ha acordado tu oscuro final,

Si me satisfaces serás mi montura,

Y si no, ya puedes jovial criatura

irte preparando a una noche infernal.

Se estaba poniendo la escena muy dura

Y ante la hechicera gran miedo sentí

En un fuego eterno del folgar me vi;

Me hice el alelado y de la cueva oscura

A tomar el aire y la luna salí,

Medité en el goce de una amante eterna.

Pueden relataros una y otra pierna

Como de ligero desde allá corrí.

la canción de Samita.

2011-04-07T23:05:00.000+02:00

Dime Levio, si es que sabes

¿Qué sucedió con Samita:

qué amores le arrebataron

La razón, y esas manías

que tiene de andar a solas,

trastornada y Abstraída,

por las noches tras la Luna

hasta que amanece el día?

¿Dime Levio quien hirió

a tan inocente niña,

quién le estrujó el corazón,

qué pena su mal habita?

El bien no anida en su casa,

todo en ella es duelo y prisa,

tronada hueca y violenta,

blasfemia y apostasía.

Su afligido desconsuelo,

terribles conjuros grita

a Hécate y Poseidón,

y en nada encuentra alegría.

Del hermoso Delfis, Aulio,

está de pasión rendida.

Creyó la joven doncella

en sus galantes mentiras,

en su exquisita ficción

Y en sus remolinerías,

enfermas de subterfugios

y sembradas de calumnias.

Ahora vaga presurosa:

Pócimas y hechicerías,

en decenas de exorcismos

se cuentan sus mercancías.

Delfis arderá en la hoguera

que su mano encendería:

entre el laurel y la cera

quemado como ella misma

Con ayuda de Selene,

y de su infernal familia,

así sufrirá el dolor

donde ella se derretía.

Algunas

2011-04-07T22:48:00.000+02:00

Algunos lectores vienen
pero muy pocos comentan,
las cosas que aquí se cuentan
parece que no entretienen,
quizá tampoco convienen
por sosas y algo aburridas,
por andar tan comedidas
y en una jaula formal:
esta no ha quedado mal
sin estar comprometida.

Décimas en underground
tras un espejo canalla
que te atrapa en faramalla
y no aguanta el primer round,
no one dollar, no one pound,
en la Avenida Cuarenta
un mimo que representa
farsas de supermercado,
en color salmón ahumado,
como boleto en reventa.

Diógenes sin linterna
cual faro de Alejandría,
desnudo en una poesía
dilentantemente eterna,
galera que descuaderna
la exótica singladura
de tan gentil criatura
en la esfera universal,
la estética del mortal
que en el cosmos se fractura.

Décima

2011-04-04T19:29:00.000+02:00

En mi cartón prupurina
escribiré media frase
antes que un minuto pase
que en muy poco se termina,
y en menos, y se elimina
quien diciendo la mitad
no dice bien la verdad,
no miente en sí, mas engaña,
oculta, esconde y extraña
con mayor iniquidad.

Palabras, siempre las mismas,
épicas púas de alambre,
insaciables en su hambre,
constructoras de sofismas
en maniáticas marismas
hidrópicas de consciencia,
rubor en la inteligencia
en un deleite de verbos
que en un graznido de cuervos
surcan por la disidencia.

No es rebelde desacato
este rugido de rabia
es una estancia en la babia
dicho así: pasar el rato
como un aburrido gato
que a pesar de los ratones
le inclinan más aficiones
de Venus que de Diana,
no por enmendar la plana,
sino por echar borrones.

A pedradas.

2011-04-04T18:17:00.000+02:00

Escondí la piedra que arrojó la mano
en la cara tonta de una luna y pico
a las doce y veinte lo que especifico
y si no se entiende lo diré a lo llano.

¿Qué pasa mi amigo, no hablo en cristiano?
comienzo de nuevo y otra vez me explico
tres son las personas del verbo, borrico,
lo mismo en plural, singular hermano.

El orden exacto, fijado en pronombres,
y en causalidades gráfico arraigadas
en imaginario panel residente,
fluido y constante, vital y corriente,
que, en distinto tono, excluye a pedradas
en algún momento a todos los nombres.

Tam quam fu, a José Zuñiga, trovador ausente.

2011-04-04T17:35:00.003+02:00

No diré una sola palabra, ni una siquiera,
tengo los párpados llenos de arpegios,
también de acordes vidriados y pentagramas en clave de requiem;
La vida continúa y es lunes de hemisferio,
completo y absoluto, en la necesidad de mitades ausentes.
No diré una sola palabra, ni una, justa o injusta,
tengo la lengua inmóvil, dolorosamente quieta.
Quiero decir, no, no digo, no afirmo alegorías, no expreso derramas indefinidas ,
no pienso corrientes márgenes determinados.
No comprendo.
No sumaré un solo guarismo más a la resta, ni una palabra inutil y quejosa.
No reñiré con los olímpicos guardianes de la envidia.
Tampoco con los rubios querubines de la lisonja.
No diré una palabra, por si todas las palabras fueron dichas en algún momento.
No compondré un poema, volaría como un montón de arena, descalzo y transitorio.
No digo. Siento.

El Juego de la Oca. A Lu Folino.

2011-03-31T12:22:00.002+02:00

Los dados, como sabe compañera,

se marcan, cada uno con sus trampas

que el mundo es cuesta y remontar sus rampas

labor que a los humanos nos espera.

Se dice usted en versos que es muy fiera,

que no juega a los naipes de estas hampas

ni quiere comulgar con sus estampas

¿acaso usted también es guitarrera?

De puente a puente y en prisión pasan las fichas

el tiempo que le es propio a cada envite

y aclaro que es un juego de desdichas.

Peones que no importan un ardite

se queman en hoguera de guarichas,

efigie helada impuesta en el convite.

Falena.

2011-03-04T01:17:00.000+01:00

¿Dónde te diriges amante aprendiz?

Tu ambición liviana te atrapa en la luz,

átomos flagrantes de Ahriman a Ormuz

que te engañan siempre muchacha infeliz,

mientras se perfila en tu vientre el desliz,

en el desconcierto te sientes capaz

de enfrentarte al aire desnuda y tenaz,

la pasión intacta y quebrada la voz,

derrotan tus miedos a ese odio feroz

que, violenta ruina, fue un amor fugaz.

Erizo. A Miquel.

2011-03-02T03:14:00.001+01:00

VII

Armado de noche rondas a la luna
en el surco viejo que dejó memoria
sobre el árbol hueco y la antigua noria;
resuelta en tus pasos la constante hambruna
en tus púas llevas defensa oportuna
contra el desamparo y la malquerencia,
corres cuando debes con gran diligencia,
escapas de idiotas sin darte importancia,
y al volver la vista con cierta elegancia
piensas si hay provecho en cada experiencia.

Dromedario

2011-03-01T01:14:00.001+01:00

V

Aunque sea una también te joroba,
si media docena la cosa es sin cuento
de mil y una noches de tiros y ciento
los que se resisten a darle más coba
al que en oro nada que petróleo roba
con vistas al cielo de los peregrinos
que a la ceca llegan todos los caminos
y las caravanas al estrecho zoco
de los furibundos que te vuelven loco,
y tiras bocados sin tener caninos.

Ciempies.

2011-02-27T22:41:00.000+01:00

VI

Demasiadas piernas sin meter la pata
como corresponde a los singulares
que corren caminos oscuros, dispares.
Siempre hay un acierto entre tanta errata,
quien andando vía ni hiere ni mata.
Con tanta ventaja sales en carrera
que tu competencia veloz desespera
a burlas mediocres y dedos que apuntan,
has ido y has vuelto mienttras ellos juntan
trampas suficientes a modo y manera.

Sueño y realidad.

2011-02-23T11:41:00.002+01:00

Un sueño, en un engaño de ilusiones,

quimérico reducto del ocaso,

bramido enmascarado de payaso,

descarte alucinado en mis ficciones.

Un sueño perseguido en proporciones

simétricas que encuentro en cada vaso,

amargo de placer, de vino escaso,

delirio incongruente de emociones.

Un sueño que he fingido en lo imposible

que oculta en una niebla subjetiva

mi impropia desvergüenza incorregible.

Un sueño sorprendente en la deriva

de un gris reglamentario , -dirigible-,

hacia una realidad introspectiva.

Un abril

2011-02-23T11:05:00.002+01:00

Abril se aderezaba para Mayo

lloviznando contento y chaparrones

expresivos, jocosos y bufones,

comediantes presuntos bajo el sayo.

En el rostro la lluvia como un rayo,

instantáneo y fugaz, como supones

que te sé perspicaz si te compones,

me invitaba al amor hasta el desmayo.

El aplauso sonaba en los asientos

y la obra adquiría vespertina

cercanos y cordiales sentimientos.

Descubrían tus labios, Colombina,

el deleite de azares y esperpentos,

bohemios, zambullidos en harina.

Gorrión. A Merce

2011-02-20T13:32:00.001+01:00

IV

Te salieron barbas, Picapíacalles,
escapando a poco del temido gato
y el amor perfecto que fue un arrebato,
pícaro despierto ¿dónde no te halles?.
Anda siempre listo y el canto no calles.
Enseña maestro gramática parda,
ciencia vagamunda que no se acobarda,
y escribe a lo grande con letras minúsculas;
otros que se apunten las obras mayúsculas.
¡Tú! ilusión de niño, cuento a media tarde.

Besugo. Bestiario burlesco.

2011-02-19T22:54:00.001+01:00

III

Nada te molesta. ¡Serás calamar!.
¿Tus ojos que miran píos y arrobados
si no eres más listo que otros pescados?
Sólo mercancia que viene del mar
como tantos otros de cualquier lugar,
piscifactorias manufactureras
de tiempos modernos y de carreteras;
anclate en la inopia de redes y anzuelos
de politiquillos y otros reyezuelos,
sigue practicando tus buenas maneras.

Ganso. Bestiario burlesco

2011-02-18T19:01:00.002+01:00

II

Dice y es verdad, total no equivoca,
que es cierta rareza, tosca y elegante,
de andar como ausente y estar vigilante
burlando de aquello que viene a su boca
que es un todo y nada: esta vida loca.
Grita con descaro si algo le molesta
truenan más sus truenos que Orfeón y Orquesta
se entusiasma mucho y se da un descanso,
guarda indiferencia, -y le llaman ganso-,
al indiferente que nunca protesta.

Bestiario burlesco

2011-02-16T12:45:00.002+01:00

I

Avispa.

Por sólo unas rayas no eres una cebra
y por los colores de batiburrillo
dejas de ser luna para ser cepillo,
como tienes alas tampoco culebra,
sin que cosas nada tu aguja se enhebra
con mucha más fuerza que la coz de un mulo,
y entre teja y tejo con gran disimulo
fabricas panales de barro y celdilla,
dicen tus parientes que,-mala tropilla-,
toda gracia tienes, violante, en el culo.

Rue des malefices. A mes amies parisiennes.

2011-02-13T11:59:00.003+01:00

Entre las flores de lis

todo alborota y contagia.

Anida divina magia

en la isla de san Luís:

los secretos de París

tejidos en los rincones

de animados callejones

seductores que en sospecha

llenan la margen derecha

de armónicas ilusiones.

En la pendencia imposible

contra la turba afectada

por necedades de nada

en favor de lo invisible,

litigan lo inextinguible

sobre los tiempos perdidos

aun sin distinción de causa,

ilimitada y sin pausa

en delirios conocidos,

yertos pero no ateridos.

Surges así de la ciudad

como un río de cien fuentes

en multiples apetentes

de fuego y de libertad,

livianos de castidad,

experta en todos los vicios

y excelencia en los oficios

que desafían al hambre,

arraigados en tu enjambre:

calle de mil maleficios

Rue des malefices es una novela tan real como la propia vida, escrita por Jacques Yonnett un polifacético artista parisino, entre otras cosas miembro de la resistencia. La novela está publicada en español por la Editorial Sajalín.

Sin palabras

2011-02-10T11:18:00.000+01:00

El coplero. A Tomás Macho, maestro rabelista campurriano.

2011-02-04T12:20:00.000+01:00

Tardes de domingo

arrugando versos

entre los rincones

de astrosos inventos,

entre cachivaches

y algunos recuerdos,

despiertas canciones

y agudos silencios.

Otoño en los ojos

que atraviesan sueños,

los dedos caminan

recitando quedos

coplas que en la nieve

escribe el invierno.

Van por las callejas

buscando de nuevo

un aire tan limpio

como de aguacero,

de risa y leyenda

o estúpidos celos.

Arpegios vivaces

en el arco, y lentos

como si anhelaran

un segundo eterno.

Su boca y sus manos

recitan eneros,

la canción del agua

donde nace el Ebro,

el compás que danzan

desvela un secreto.

El que dice al aire,

por no ahogarlo dentro,

tañendo el rabel,

el viejo coplero.

Geografías congruentes.

2011-02-01T21:27:00.002+01:00

I

Me guío por la Rosa de los vientos

si intento recorrer tu geografía.

Las rutas que el viaje me ofrecía

perdí cuando enfrenté tus elementos.

Los pasos se me hicieron tan cruentos

que al tiempo que mi estrella se extinguía

un céfiro fatal me dirigía

en busca de irreales firmamentos.

En signos que tornándose imposibles,

ocultos tras telón imaginario,

escriben sus mensajes invisibles.

El símbolo me marca el calendario

con gestos polvorientos y terribles,

influjo de un secreto milenario.

II

Mis huellas, de prosista sibilino

absorto en el abstracto panorama,

no saben de los versos que declama

mi empacho de poeta gongorino.

Ególatra, tramposo y concertino,

burlándome del nudo y de la trama

del crítico doctor que se me escama

si escribo, más que negro, azul marino.

¿Entiendes lo que alcanzo con mis letras?

Absurdo y astracán me considero,

Bribón, carambolista, apagavelas.

Animo tu razón si es que penetras,

bella loba de mar en tu velero,

las olas en jardieles y poncelas.

III

Tan lejos del reloj y del espacio

cabalgas, acertado caballero,

en lucha con rival astuto y fiero

oculto de tu arrojo en su palacio.

Te aburres de la prisa y vas despacio;

No fías en promesas de embustero

Ni a todas luces de quien va primero

Y escribe con tu gloria su epitafio.

Son tantos los molinos y gigantes

que tienes que vencer, día tras día,

viciados de poder. Los arrogantes

que niegan tu verdad con su codicia;

aquellos que grotescos vergonzantes

exhiben orgullosos su avaricia.

IV

Se incendia en el poeta delincuente,

armada de sustancias y razones,

abriga divertidas explosiones

y acecha en la palabra iridiscente.

Locuaz y delicada adolescente

te arroja su esplendor tan a montones…

sus signos multiplican emociones

y en sueños te transforma en penitente.

Retorna y aparece en el lenguaje

con viejos argumentos, te examina,

la suma de la vida es su linaje.

Te inclina a su favor y te conmina

a nuevas aventuras. Su embalaje

de erótica pasión te contamina.

Un café.

2011-01-27T05:21:00.003+01:00

Las tardes en la taberna:

En mi taza de café,

las viejas mesas y sillas

resecas como mi sed.

Viejo cacharros entonan,

entre la mugre de ayer,

melódicas resonancias

en el vals del anaquel.

Gira la rueda y sus dientes

¿qué no han hecho por comer?

Oxidados cachivaches

de estaño y plomo su piel.

Una lluvia silenciosa

inunda, triste, la sien

de un bebedor que se anima

hablando con la pared.

silenciados instrumentos

destemplando un minué

en la amarga partitura

del bolero de Raquel.

Un cubo de hoja de lata

con vocación de sartén.

Crucigrama amarillento

que no intento resolver.

El baúl de algún pirata,

que nunca pisó un bajel,

en pactos con el diablo,

arrepentido después.

Un músico diletante

interpreta sin querer

la sinfónica respuesta

de su mudable interés.

Un funcionario estresado

del incesante vaivén

medita, absorto, entre brumas

etílicas sin cuartel.

Radios que no sintonizan

si no apático desdén.

Agujas de ojos cerrados:

Total…¿qué es lo qué hay que ver?

El mecánico ingenioso

explicando a un japonés

la realidad en conjunto

y se atraganta al beber.

Un retórico porteño

da vueltas como un burel

a un dramático argumento,

parla y parla y dice… ¿qué?

Una ejecutiva astuta

saca del bolso un pincel,

mira a través del espejo

y ve el índice Nikei.

Estudiantes desmandados,

ruidosos en su tropel,

babilónicos devotos

en las cubas del amén.

Un soldado pinta versos

hasta que dieron las diez;

mandó mudarse de plaza

diciendo: ¿algo habrá que hacer?

No sólo. Prendido en un soneto

2011-01-26T01:34:00.002+01:00

No sólo en primavera nacen flores,

ni son las hojas muertas del otoño

las únicas que dejan el retoño

y pálidas escurren sus colores.

No sólo en el dolor pudren amores,

ni embriagan más los frutos del madroño,

ni sólo un alfiler sujeta un moño,

ni el aire lo envenenan dos motores.

No sólo pasa sed en el verano

la seca tierra que aplomada grita

silencios cuarteados de metano.

No sólo en el invierno se tirita,

ni esposan grillos de una sola mano,

ni adornos sólo son oro y pirita.

“Quitar codicia, no añadir dinero”

Quevedo.

Quitar codicia no, añadir dinero

es esta la afición que te recrea.

¿Perdonas?, no, siquiera una pedrea

ni te espantas de ser tan usurero.

Te llaman más los cuartos que a un ventero;

si comulgas, monedas son tu oblea.

En los libros de caja tu Atenea;

tu amuleto vital, un monedero.

Te sientes poderoso por tu plata

guardada en el papel de una libreta

de un banco que vajillas te regala.

Alguno que más pobre que una rata

feliz vive sin nada y cual veleta;

tú atado al vil metal, a él le resbala.

Sonetos apócrifos.

2011-01-25T21:29:00.008+01:00

I

Un vaso de palabras inspiradas

en una solitaria y gris taberna,

la herética pasión se desgobierna

tras unas bailarinas enlutadas.

Un vaho de nostalgia en las miradas

de tipos que se instalan en la eterna

quimera del acceso a la caverna,

repletos de licor y de baladas.

Cercana en su intención con indecencia

prestada en almoneda de armonía,

sinónimo de trasto en consecuencia,

confunde entre mensaje y mercancía

el pacto que desvela la ocurrencia,

y anota su dolor en rebeldía.

II

Errado en el concepto más antiguo,

sin nada que perder en relevancia,

si acaso pintoresco en la distancia,

inerte en el supuesto un tanto exiguo.

No hay nada comparable a ser ambiguo

a cargo de la utópica abundancia

en lógicas que abruman sin sustancia

o muestran la noción de un par contiguo.

Función en el origen de un proverbio

de holguras lujuriosas y veniales,

lastradas por escrúpulos del nervio

forzado en la ficción de las vestales,

hambriento de saber, pobre y soberbio,

entiende que es vedado a los mortales.

III

Cuidadosa señora de la ausencia

prisionera privada en la congoja

si una estrecha frecuencia en ti se antoja

es plasma digital sin resistencia.

Si me dejas entrar en tu conciencia

con los versos finales de mi hoja

seré lluvia morada que te moja.

Estrategia vital en tu presencia.

Si te digo mujer que me fascinas:

me seduces, me animas y me huyes.

Tanto excitas mi sed como imaginas

Me resigno a perderte, y te recluyes,

si al comienzo del juego me eliminas

y en tus juegos de cama no me incluyes.

IV

Descaro en esos ojos de pantera,

muñeca que al andar te descompones

en eco y pesadilla de tacones,

urgencias, hospital, sala de espera.

Tendida sobre silla de madera,

mostrando en hiperbólicas razones

un ansia de placer, tus intenciones

brutales en esencia, de embustera.

La noche se conjura y te hipnotiza,

demuestra una mentira irrealizable,

apuesta que acertada te utiliza.

En medio de un ambiente irrespirable

es aire perfumado que atomiza,

lo aspiras y en su falta eres culpable.

V

Herético murciélago vinoso,

asfáltico vivero de baladas,

exceden de sazón tus charlotadas:

mojama de alquitrán y en pan mohoso.

Cantando entre divino y mentiroso,

predices conclusiones acertadas,

suscritas en tus letras bien pagadas,

con cierta mala leche y rencoroso.

Transites por veredas imperiosas

o grutas de adivinos y gurúes

ya sabes cómo acaban estas cosas.

Conoces la canción de los ñandúes

y el paso del reloj en las rijosas

parodias en disfraz de bululúes.

Asoma el sol cuando la lluvia escampa.

Sin queso y sin ratón: cartón y trampa.

Flexibilidad literaria.

2011-01-12T01:19:00.001+01:00

Perdidas la vergüenza y la premura

del hecho cotidiano y las comillas,

salvando las hieráticas presillas

del si o es no en qué es literatura.

Comienza el jeroglífico y procura

sin más unos borrones en letrillas

un texto que aun hinchado de pastillas

no pase de una tópica postura.

Inepcia intencionada y majadera

que resta cada adverbio y subordina

la frase antecedente a su manera.

Astucia de caldero y gabardina,

en un ser sin sazón, en un es fuera,

flexible en el azar que la declina.

Un soneto absurdo y ajustado.

2011-01-11T03:20:00.003+01:00

Anómalos y chuscos carruseles,

ceñidos en pamplinas rigurosas,

licuados en tinajas lujuriosas,

enclaustran el recurso en sus papeles.

Ajustes de injerencia y aranceles,

simplones con las uñas caprichosas,

arañan el sentido de las cosas

que invierten en ocasos y peleles.

Se pierde en un crepúsculo nervioso

de muros que contienen aflicciones:

El vano resurgir del griterío.

Estruendo de un pedante escalofrío,

absurdo, que se escuda en convicciones

de un número agresivo y silencioso.

Diálogo entre el poeta enamorado, el amor y la muerte.

2011-01-10T16:30:00.003+01:00

Canta el poeta.

-Amor que con dolor no se conjuga

ni ensucia su pasión con barro y tierra.

No es nada y nada abarca, puesto en fuga

se esconde compungido y se soterra.

Amor que no es partícipe de todo

ni en todo se construye ni ambiciona,

por no ser, ni saber, se desmorona

disuelto en el vacío: sólo es lodo.

Responde la muerte.

-Más fuerte que tu Amor, soy yo, la Muerte

y a mí a tus discípulos conduces.

tu innata inoperancia me divierte.

Eres sólo espejismo, sólo cruces.

Participa el amor.

-Conmigo no hace falta tanto orgullo

pues sé que eres quien vence, la postrera,

aquella que en la nada nos espera;

mas el todo es lo mío ¿qué lo tuyo?

Replica la muerte.

-Incauto ¿me preguntas? ¿no lo sabes?

Soy la nada perfecta, lo absoluto,

El magno tribunal, dueña de llaves,

no hay deudas para mí, soy el tributo.

Pregunta el amor al cantor.

Responde entremetido ¿tú que quieres?

¿Acaso estás marcado por mis flechas?

¿Tú que ensalzas en mí si no me estrechas?

¿Rechazas lo que ofrezco y aún te hieres?

Concluye el enamorado:

Tus dardos son veneno posesivo,

estimo que me embriaguen de avaricia

de deseo carnal, de amor lesivo,

de pérfida pasión por su caricia.

Yo quiero sucumbir, es mi destino,

Mas quiero Amor rendirme antes del alba

sintiendo tu sabor, amargo, malva;

envuélvame después el blanco lino.

No respuesta a Perlita. Carmen.

2011-01-05T04:54:00.001+01:00

Bajo este sombrero, el galimatías

se penetra inscrito en una espiral,

su giro a dextrorsum rima en cenital

y lleva consigo un sinfín de estrías,

circunvoluciones de limón y sal.

Mas si me preguntas su significado,

por su concordancia, coherencia o dictado,

o el orden que guardan tema y estructura:

sería imprecisa respuesta y oscura,

tanto como el caso que en ello es tratado.

Una sombra con forma de sombrero.

2011-01-03T09:34:00.000+01:00

Ser de luminosa luz,

espléndido y fluorescente,

enchufado a una corriente

en un continuo marfuz;

obsérvate a contraluz

te verás sombra chinesca:

gira en tu danza burlesca

de humanidad sinuosa,

no distingas ser o cosa

en la disputa gatesca.

Son jóvenes, mejor, más tendrán que decir. A Luna Miguel, a Ibrahim y más.

2011-01-01T11:59:00.000+01:00

El trazo nervioso sobre cartulina

esbozó sus vidas por la papelera,

en un aguafuerte sobre la madera

trazaron las líneas de un agua marina.

Fueron video-adictos a la cafeína

un trozo de yeso quizá les sirviera

para sus relatos de vino y pulsera,

de vidrio soplado y odiosa rutina.

A sus veinte años destaparon versos

que no concebían los hastiados canos

en sus enlutadas mentes de conversos.

¿Quién no fue jinete de un potro troyano,

buscador de sombras de perfil perverso,

entre logaritmos de tos y metano?

Urbanitas.

2010-12-25T12:35:00.004+01:00

Maricracia se casó
con Florentino Pazguato,
los dos sin ningún recato
a nada dicen que no,
la madre que los parió
si saldrían puñeteros,
devoradores y fieros.
-¿¡Dibujan su piel con mapas!?
-Y se sujetan con grapas
los párpados lisonjeros.

Me gusta la purpurina
tanto como el azabache
y el rojo de un cielo apache
de Gran Vía a Concha Espina,
la pared es la oficina
del rabioso mensajero,
neo-orate callejero,
garrapata de ciudad
consciente de la maldad
que esconden sus agujeros.

Urbanítica babel,
palimpsesto que a hurtadillas
saca de nuestras costillas
las tarjetas de su hiel,
en el asfalto su miel
predica daños a escote,
su risa bajo el bigote
eléctrico nos desvía
y la odio, pero es mía
aunque me pela el cogote.

Construcción dubitativa.

2010-12-24T20:50:00.000+01:00

La vista sobre el tapete
de los pasos inconclusos
al huerto de los ilusos,
y el acaso se entremete
soplandole al cubilete:
un ful de reinas y jotas
con las zapatillas rotas
danzando un viejo claqué;
es la respuesta al porqué
de las preguntas idiotas.

Incline una línea recta
sobre un plano helicoidal,
trace luego en vertical
sus vectores en abyecta
transición, así proyecta
en designadas parcelas,
infinitas paralelas
que no aciertan a acercarse
con tendencia a equivocarse
si construyen pasarelas.

Retórica inconsecuente

2010-12-23T11:29:00.001+01:00

Sin decir esto ni nada,
ni comprometer activos
cuando en tiempos recesivos
la luz se deja apagada.
Con esa lengua afilada
que no afirma, que no niega,
que al engaño nos la juega,
si te danzan las serpientes
exclamas que mucho sientes
ser un mandarín de pega.

Habrase visto impaciencia,
andar rastreando estrellas
en hojas de te, sin huellas,
sólo por las apariencias
de modelos sin conciencia
de ser figuras de cera
que se funden en la esfera
cósmica de las distancias
agresivas, en su estancia
infinita sin espera.

Más y más y menos menos,
mucho y poco sin medida,
todo y nada, repetida
cada acción nos deja llenos
de algunos dad y otros denos,
bastantes ninguno fía
según lo que pretendía
el total de la reunión
que derive la cuestión
sobre lo que quién querría.

Una nueva entrada. Con mis mejores deseos. Feliz Navidad, Feliz Vida.

2010-12-21T14:21:00.001+01:00

Una nueva entrada por una salida,
cuatro o cinco botes por siete zapatos
con las suelas rotas y tus garabatos,
diez piedras redondas por media medida
de lluvia de estrellas en tu bienvenida.
Yo tan sólo traigo turrón de guirlache,
ocho o nueve jotas, la ele y la hache,
El Sol en segunda y en prima la Luna
una nana en ronda, esta es mi fortuna.
Trueco con vosotros estos cachivaches.

Yo también soy gris. No poeta.

2010-12-15T20:59:00.002+01:00

Legión de poetas grises
tras una palabra hermosa,
y la musa, perezosa,
en un concurso de misses.
Si la encuentras. ¡Qué me avises!
¿Dónde la rima encantada?
¿Orfeo y su bien amada?
No encuentro su lira en mí,
dicen que está por ahí
pero yo no he visto nada.

Servidumbre de paso.

2010-12-14T19:34:00.001+01:00

Nada más para decirte

que las calles fermentaron

sus orgasmos de cerveza

barata, y en sus aullidos

impertinentes y faltos

de futuro nos hirieron.

Tanto cartón es molesto

desafía a la mirada,

de ciudadanos prosaicos,

este paisaje de grifos

desvalidos, y feroces

fracasos desalentados.

Envuelta su pringue en tela

de pobreza y basurero

no importan ni aun así mismos,

y son cada día más,

ejército de patriotas

del hambre y de los andrajos.

Exequias de la virtud

de una penuria aseada,

insumisa y conveniente.

Sienta al pudiente a un menú

de remiendos aliñados

con vinagre de rapiña.

¿Qué más quieres que te cuente?

La espera sin perspectiva

en paisajes de ignorancia

y un vacío ultramontano

en la piel, sobre la arteria

del chisme y el desacuerdo.

Los espectros conocidos,

libérrimos de indigencia,

de vino canalla y malo,

vendimiado en chapopote

de abominables enredos

en una industria obstinada.

Residentes discordantes

en su alcoba de emergencia,

niégaseles la ocasión

de salir del agujero,

deriva su circunstancia

la fuerza de la costumbre.

Sólo por esto te escribo

sé que no sirve de nada,

es sólo una queja al viento,

esto es así, no se cambia;

el hereje se incorpora

a la nómina posible.

Adiós Enrique Morente.

2010-12-13T20:01:00.000+01:00

Llora su pena Granada,

viste luto el Albaicín,

su voz de llanto y serrín

se hiela y canta a la nada

de su dolor, coagulada

como un cristal, de repente,

sin aviso, contundente.

Destila un triste licor

amargo de sinsabor.

¡Adiós Enrique Morente!