Personalmente y en directo.

Trastoco mis pasos haciendo memoria,

un día fui niño, llevo tanto tiempo

siendo el mismo tipo que apenas si queda

por algún resquicio un leve recuerdo

con olor a tierra mojada y arcilla.

A veces me atrapa, un mutismo espeso,

en tardes grisáceas de domingo o lunes,

cuando me hallo solo frente al universo

buscando la hoguera que caliente el foco

al paso que añade luz al pensamiento,

sin otra presencia que un leve conjunto

de voces dormidas, pero no en silencio.

Gritos que en la tarde llenan el vacío

de mis soliloquios soñados, traspuestos.

Barrunto unos ojos que no me miraban

sino tras cristales y a través de espejos.

Sé, aunque se engañe a sí mi persona,

lo que me resulta un extraño juego,

que no se ha cumplido mi ficción de niño:

yo quise ser sabio y sólo soy viejo.