Al desamor.

De males de amores vienes bien servida,
tan desgobernada en esta tormenta
desacelerada, brutal y violenta,
que te descolocas y andas afligida.

Si hasta el salvavidas lo pusiste en venta
perdiendo de vista el noray del puerto,
quedaste sin agua en pleno desierto
y para remate pagas tú la cuenta.

Tanta nota suelta en este concierto
-de armónicos breves y allegros escasos-
va dejando huellas de ruido,  y traspasos
autocompasivos de ambos ojos tuertos.

Porque consideras tuyos los fracasos
poniendo tu empeño en sembrar en baldío
como se remonta la pena en el río:
si se caen al suelo se rompen los vasos.

Piensa en la guitarra que allá en el bohío
con las cuerdas roncas desentraña el duelo,
que aunque no te alegre ni otorgue consuelo
entre sus acordes hierve mate frío.

Este polo norte de camas de hielo,
de calles aprisa donde nadie llega,
verás que en sus artes a todos nos ciega:
empuja,  y de pronto te ves en el suelo.