Selección

Desencanto

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Hoy vuelve el cielo gris a ser palmera

y todos los desastres a su fuero,

los vivos a su número en la lista,

el bobo a hacerle caso a tus consejos.

Hoy tengo en el bolsillo una petaca

de míseras acciones y supuestos

con solo por razón una palabra

que increpa en todo el orbe y universo.

Hoy sé que estas, mis coplas a la vida,

no son sino una suerte de sucesos

sin otra exactitud, nunca procede,

que la exageración de hacerse el muerto.

Hoy quiero amanecer sin que me sientas

y puedas deshacerte de tus miedos

con tanta libertad que entre tus alas

no quepan ni las dudas ni los celos.

Hoy quiero que me sepas, de inmediato,

indigno de tu amor y tus deseos,

que soy como esos virus cuando infectan

y matan los espíritus y cuerpos.

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Sorpresa

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Encontré en el sendero mis sombras,

esta dura y terrible certeza

de no ser sino esclavo del hambre

y el deseo atrevido en la guerra.

De unos ojos yo quise hacer lumbre

y dormir en sus playas de cera

en un mundo ideal y precioso

que me tiene cerrada la puerta.

De asfaltada y tremenda ignorancia,

sin saber si es osado encenderlas,

llamaradas de hielo furioso

entre ascuas y luces siniestras.

Hoy la muerte resulta tan lábil,

tan común como siempre a las puertas

del abrigo de todo el paisaje,

en los versos que teje el poeta.

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Te amo en presente de indicativo

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Nacer tierra y ser quebranto,

duelo y gracia en ese instante

que todo un cosmos delante

surge, verde y amaranto,

al ocre sabor del llanto

y la risa que estremece.

Despertar a cuanto crece

del mundo, en sangre, distancia,

en un punto de arrogancia

que al atar, rompe y perece.

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Ser parto, placenta, aurora,

es el origen del ser,

rocío de amanecer

en lágrima tentadora.

Tú gentil, recolectora,

seno nutricio y perfecto.

Nacida al orden directo

en la condición humana,

fuente y manantial que emana

sentido y común afecto.

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Hoy permite  que te quiera,

sin motivo, sí, te quiero,

así, ¿te gusta? ¿sí? muero

de amor; es amor y cera

mi cara, y mi primavera

de alondras y nidos, alas

al vuelo de bellas galas

en tu talento, que admiro,

te quiero, amada,  y respiro

del aire, aliento, que exhalas.

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Desheredados urbanos.

Con sabor a tierra y asfalto mojado,

en la suerte amarga del pobre mendigo,

el pan no alimenta ni se tiene abrigo

y se pasa el día seco y empapado.

Echar en un canto el dolor del trigo

y de alcantarillas que se van abriendo

al paso del triste que siempre perdiendo

puso a las alturas del mundo postigo.

Las duras madejas que se van tejiendo

en la bocas muertas cosidas de alambre

mientras que en las bolsas juegan con el hambre

los mismos que fueran y lo siguen siendo.

Y no nos sacude el alma un calambre

que nos ponga en marcha y nos de energías

para esta colmena de humanos sea enjambre

que encuentre el sendero de las utopías.

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Señales y síntomas (De las rosas y sus cosas)

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El único pretexto que contiene,

en sí y en su concepto, esta diatriba

tan lejos de los ojos del escriba,

evita que el color se desordene.

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Calcula el resultado, por higiene,

se salda en una cuenta primitiva,

la deuda que el presente te deriva

después que en cromatismos se enajene.

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Caminos de aros, iris, irreales

trazando geografías caprichosas

por medio de balizas virtuales.

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No excluyen que al mostrarse peligrosas

exigen cantidades industriales

de gas en combustión por ambiciosas

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Percepción vital

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La vida es algo perra, ya lo sabes,

te deja sin sombrero y sin petaca,

lo mismo te hace forro de butaca

que te usa como armario para llaves.

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Te aprieta con presión donde no cabes,

si estás espachurrado te machaca

y si andas algo suelto, a la "bolchaca"

sin darte un mal jabón con que te laves.

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No pienses que me pongo querencioso

ni me hago de latón porque te rías,

tan sólo en las razones del gracioso

he hallado alguna cura a mis manías

que son las comezones del ruidoso

fiado en un aval sin garantías.

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Una niña escribiendo

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Buenos días feliz escritora

en tus años de joven paciente

no te asustes que el mundo de frente

es un juego de infantes ahora.

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¿¡Qué!? Te agita como en batidora

y sin pausa te quema y sacude

hasta el día que el tiempo te mude

de muchacha rapaz a señora.

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Tu palabra  al pupitre hoy acude

y nos dice lo que es importante;

tu opinión aunque a veces chocante

a encontrarnos quizá nos ayude.

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A tus quince la vida es cortante

Afilándose en cada bordillo

y se pone de un tono amarillo

cegador porque al cabo es brillante.

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Serás libre como el pajarillo

que a tu lado reposa las alas

si tus plumas resisten las malas

influencias de un mal estribillo.

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Esperanza

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Me duele tu virtud de plañidera

que acaba con el ánimo en el suelo

y no tiene el agrado ni el consuelo

ni sabe corregirse aunque lo quiera.

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Me sabe a desazón con anteojera

y a ruido de amargura a contrapelo

que no me deja ser sino señuelo

de un tonto presumido sin cartera.

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Me digo yo a mí mismo que estos casos

no son sino manías que me empeñan

en una decepción entre fracasos.

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Yo quiero aquellos ritmos que te enseñan

a echar en rebeldía los ocasos

que a veces nos  destruyen y despeñan.

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Visiones íntimas

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No importa que la imagen corresponda

al tiempo o al espacio convenido

a nuestra dimensión o a una más honda,

incluso a un insolente desmentido

que tenga en un solar parada y fonda

y no se encuentre al caso parecido,

que es solo por usar esta instantánea

tomada en el azar y extemporánea.

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Verá el espectador, si pone empeño,

las múltiples facetas y colores

que van del gris al blanco y son el sueño

prendido en el común de los pintores,

del más grande y famoso al más pequeño,

el mínimo en formato y los mayores,

lo expreso en tono explícito y abstracto,

me puedo equivocar pero es exacto.

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Se pierde la visión en estructuras,

que pueden sucederse en infinitos

matices y perennes florituras,

forzadas por gigantes meteoritos

supuestos en distintas escrituras

en tiempo de verdades y de gritos.

No pienses que es engaño o trampantojo,

la mera realidad está en el ojo.

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Reflexión de madrugada

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La inmensa rectitud que te ilumina

querría para mí constantemente,

tan dulce en cada afán, tan consecuente

que nada te equivoca o difumina.

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La fuerza que en razón te determina,

a ser de honestidad incandescente,

con tanto virtuosismo y tan decente

que nunca una ambición te contamina.

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¿Por qué no somos todos de tu esencia?

Honrados y prolijos en bondades

y no de la egoísta conveniencia.

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¿Por qué siempre triunfan las maldades?

Será por esa estúpida presencia

que parte el corazón en dos mitades.

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Marina

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Marina, voy a hablar con voz doliente,

de amores, de una barca que en la arena

se duerme a la deriva, de mi pena,

de apego, y de este día tan corriente.

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De ayeres, de mañanas, de esta escena

de recuerdos soñados ; y en la boca

sonidos de una playa, espuma y roca,

que pierden su compás de gracia plena.

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Marina, es nuestra el alma, se equivoca;

y el ímpetu imposible, ya inocente,

irrumpe entre los dos como inconsciente

de vuelta a un viejo día que no toca.

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Anclado en la quietud del verde mar

alcanza el breve ser a recordar.

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Levantarse cada día

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Hoy me he levantado como todos los días

violeta pálido,

ojeroso por encima de mis posibilidades,

desvencijado y áulico,

esto último no sé si con significado o solo porque me gusta.

Áulico, como si dijera misa,

el caso es que como todos los días

me levanté pensando tres o cuatro estrofas

y como no sabía lo que hacer con ellas

hice un revoltijo

un par de aviones

y una serenata diurna

y como todos los días

tiré con ellos mi alma a la papelera.

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Facturas impagadas

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Verdades y mentiras sin espanto

me alegran simplemente y ahora nada,

en blanco y con su luz a la hora dada

festejan un acuerdo por encanto.

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Dispongo automatismos, mientras tanto

me dejo conducir a la parada

y espero en el sonido la llegada

del trueno, del peligro y de su canto.

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También paso a deciros que lo dejo

que voy a reciclar si el día sobra

y no vuelvo a mirarme en el espejo.

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Prefiero darle lustre a mi zozobra

por medio de la idea y el consejo,

también a deshacerme con mi obra.

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Barquilla pescadora

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Irradia el viejo mar óxido amargo

de lunas y limones verde y oro,

divisas de una isla del tesoro

que llevan a las almas al embargo.

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Resiste sus embates por encargo

y tiene de metal sede y decoro,

abiertos en la piel por cada poro

que el aire y el dolor visten de largo.

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Barquilla de madera que varada

no sale ya a esta mar que hiere al día

y sola está en la orilla enajenada.

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No hay faro que dé luz y melodía

las noches de tormenta y marejada

con riesgo a que su haz sirva de guía.

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Estáticos

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Amarga la verdad porque en esencia

estamos instalados, brevemente,

en la mediocridad que es referente

de nuestra pulcritud de conveniencia.

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La masa y la virtud de la inconsciencia

que quiere estar segura y no se siente

apenas en un mundo dependiente

de insanos que provocan la insurgencia.

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Mejor es no saber como, ignorantes,

de aquello que sucede a nuestro lado

así se esconde a gala nuestro miedo.

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Perdidos esperamos los instantes

dispuestos al silencio y el enfado

y todo sin mover un solo dedo.

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Manipulados y cortes

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Logramos deshacer el cabo roto

y echarnos a la hoguera en vanidades

surtidos de, eso sí, oportunidades

traídas hacia acá a control remoto.

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Total hay dos milenios de obviedades

de símbolos que hieren al devoto

y alguna autoridad que pone coto

al torpe que resuelve iniquidades.

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Perfecto es el recurso al erotismo,

incluso si desviste algo indecente,

prohibido está pensar por uno mismo.

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Procure estar en línea con la gente

y no se deje ver, que es intrusismo

pensar con libertad, y no es prudente.

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Un premiado poco convencional

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Hereje y pandillero heterodoxo,

habitas la incorrecta disidencia

y vienes a inundar de independencia

el arte del fingido y obsequioso.

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El tiempo de callarse es prodigioso

y debe registrarse a conveniencia,

mejor si al punto aguarda su ocurrencia

parásito escritor, pulido y soso.

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No muestra algún respeto ni agradece

el premio que le otorga el ministerio

se dice que el error es del jurado

que un tipo como usted no lo merece

a gala a quien repite que no es serio

¿Y no lo conocían? ¿No han votado?

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No entiendo yo al quejoso aunque quisiera,

de un libre pensador, piense, ¿qué espera?.

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Besos

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Te beso el corazón y los lunares

y el símbolo de Venus tatuado

al pie de los almendros, perfumado

de espuma en la que nacen tantos mares.

Un beso que ha rezado en los altares

de piedra y piel sangrada en el alado

donaire de ese dios almibarado,

poeta que te inspira los andares.

Me besas en el alma conmovida

y atrapas en tus labios cada indicio

atómico de amor, tan atrevida.

Los besos del jardín de agua en el quicio

del sol que nos da sed, también la vida,

aprenden de los dioses el oficio.

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Insurrecto pautado

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Ayer yo fui poeta, por minutos

moderno en verso libre y sedicioso,

buscando un pensamiento incontinente

con garra y luminarias superiores,

ayer yo fui el escándalo subido

al muro de la eterna polisemia,

el hombre más dotado y más meloso

sin rima y sin antiguas estructuras,

dejé que las estrofas se azorasen

en pléyades de celos y adherencias

al flujo de lo estrófico y lo feble

en una solución de agua y silencio.

Ayer me di a los dioses más templados

del Indo y otros ríos orientales

que bañan las orillas truculentas

y escurren sus selváticas guaridas

tan lejos de mi tren y de mis ruidos

que no alcanzo a su imagen sin perderme

en un vértigo azul de masa y sueño.

Ayer fui lo que nunca imaginaba

el simple traficante de las comas

y acaso de algún punto suspensivo

que en esto de volar vuelo muy alto

olvido que la vuelta es numeraria.

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El Cristo de los Doctrinos

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Las calles, Nazareno, son espinas

y muros de pobreza para el hombre

que bebe la amargura en las esquinas

y canta las saetas en tu nombre.

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Las plazas son refugio de dolores

y pasos que se pliegan en sí mismos

doblando sus carencias en amores

angostos de fatigas y guarismos.

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El foro ciudadano es sufrimiento

teñido de cadenas y aguijones

morados en angustias de un tormento

baldío en el recelo y los rincones.

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Quien dijo que nos salva la agonía

no supo responder a su alegría.

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El poderoso

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En tanto procuras ser tan poderoso

te ves enfrentado a la antipatía

en la ceremonia que en la triste umbría

se llena al instante de ti,  mentiroso.

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Quien no te conoce te llama dichoso;

loco, atormentado, cruda alegoría,

del que todo tiene, musa, fantasía,

y se piensa el mundo y cree virtuoso.

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Dueño y semejante del duro lingote

que paga traiciones y compra beatos

con veinte monedas y al agrio nepote

tiene en encomienda créditos baratos.

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Cada cierto tiempo eres monigote

puesto en la picota por los insensatos;

otro gobernante a quien dar garrote

cuando se levantan estos timoratos.