No escribo sonetos
sino sonetillos,
dientes y colmillos
me crujen inquietos,
son algo paletos
mis versos ladrillos
pero muy coquetos
como espiroquetos
bastante diablillos,
virus y microbios
en carnestolendas
y viaje de novios,
también van de tiendas
y pasan de agobios
jugando a las prendas

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Reflejo en mi mismo

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Me envolverá una sombra de tristeza distinguida con esta luz que emana y volveré a ser un tímido cantor, el errante de las luminosas fuentes. Sabrás de mí, cuando el sol penetre en los rosales, en la turba de las noches cálidas de verano, en el otoño de los parterres mudos y fríos, sabrás que fui lo que quise ser y que la muerte me agarró entre sus escamas una tarde que mis canciones resumían el espacio. No me tuviste mucho aprecio, pensaste que todos eran más melodiosos, más armónicos, mucho más rítmicos, y que mi canto no podía conmover a las estrellas. Tuviste razón en todo, salvo en un pequeño detalle, mi verso siempre te hizo llorar de emoción. Enrique Sabaté.
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Nos vemos por ahí.

Supuse que mi alma en venta tendría ningún valor y comprobé craso error que por salirme la cuenta tan solo un euro cincuenta pude sacar por su peso, con ella hice un caldo espeso que amalgamara razones y entre estas y otras cuesrtiones volví a hacer hilo en el hueso. Adiós que esto se termina que ya no tengo más ganas de santos ni de peanas, ni de oler a parafina enclaustrado en lo que opina quien por gusto se encadena a una fingida condena de sortilegios y sombras de ácaros en las alfombras y brujas de luna llena. Voy, vengo, y me llamo andanas, triquiñuelista en refranes, satíricos ganapanes que en una orquesta de ranas entre ceres y dianas se disipan tierra adentro, en nada y nadie me encuentro ni participo en coloquios sino en absurdos cronopios de las márgenes al centro. Nos veremos por ahí, o no, que no importa, acaso,  en el filo del fracaso se instala siempre por mí la imagen y es baladí una pretensión distinta e igual me da cuando pinta
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