Cuervos de París:

Me gustan del cuervo sus plumas sombrías,

sus roncos graznidos y su desparpajo,

y esa petulancia de loco a destajo,

orillas del Sena,  las mañanas frías.

Ese entrometido con voz de estropajo

como un “robespierre” en la guillotina,

héroe resistente de tierra angevina

que saca partido a cualquier comistrajo.

Me gustan los cuervos,  son gente muy fina,

crápulas  ruidosos que huyen de los lunes,

 tipos  de  comedia del  amado   Funes

 en la bella casa   suelta y libertina.

Con  sus melodías de negros betunes,

laudes cortesanos en  Nuestra Señora

que al gran Carlomagno sirven por ahora,

Cabal diplomacia los supone  inmunes.

Me gustan los cuervos que al llegar su hora

al bistrot se acercan a por sus viandas

y  allí te requieren  si en  algo les mandas.

A medias se ríe y a pachas se llora.

Me gustan los cuervos,  vitriólicos randas,

que embaucan turistas en la torre Eiffel

con cierta tristeza,  siempre en su papel
de superviviente, y vuelta a las andas.


Existencialista que a sí propio es fiel,
docto buscavidas que va a la Sorbona
a picar la mano a la vieja matrona,
y en el mapa deja la pluma y la piel.






la fotografía se la pedí prestada a:


http://primercraken.blogspot.com/