Orgullo Perroflauta. A Antón. A Neorrabioso también que le copié el título.

Lirón buscavidas juega a malabares
en calles de apremio  que siguen la pauta .
Atiende por perro y de apellido flauta
y  es mejor persona que mis otros pares.

Sueña con la luna como un astronauta
de un cosmos vacío de tontas premisas
y  reyes que busquen felices camisas,
tan sólo palabras sabias de un amauta.*

Carga como todos,  temor y sonrisa
en rola de suerte de viejo  argonauta
díscolo que surca la difícil rauta*
del heterodoxo  que viaja sin visa.

Veamos si suena otra vez la flauta,
hago un poco  el asno y de casualidad,
diga  cuatro notas que sean verdad.
Aire doy al verso y será  aeronauta.

Es de Perogrullo esta realidad:
el ciberpoema de este  cibernauta
busca las palabras que riman con jauta*
en soso aderezo  de virtualidad.

Casi todos somos y se nos incauta,
por lo que tenemos,  lo desconcertante
¿Y no es merecido dar un buen desplante?
Si tanto te gusta,  dime perroflauta.



Amauta: En el antiguo imperio de los incas sabio o filósofo.
Rauta: Ruta.
Jauta: Soso, insípido.



http://neorrabioso.blogspot.com/2011/10/orgullo-perroflauta.html

Comentarios

Tot Barcelona ha dicho que…
hoy ha estado un poco forzado por las formas....salut
4 de octubre de 2011, 7:26
Enrique Sabaté ha dicho que…
Y sólo me ha faltado una, lauta: sinónimo de rica.

Salud.
4 de octubre de 2011, 13:30
Amparo ha dicho que…
Y de dónde habrá salido eso de perro flauta??
Me había quedado en tu premio poeta, ahora leo el resto.
Un abrazo
4 de octubre de 2011, 19:12
Thiago ha dicho que…
jaj genial cari, divertido y crítico.... Me gustaría saber si también van a llamar "perroflautas" a los americanos que están ocupando Wall Street, la burra parda de Esperanza Aguirre...

Bezos
4 de octubre de 2011, 19:52
Enrique Sabaté ha dicho que…
Amparo, flauta dulce, perro, y la voluntad mi arma.

Thiago esa señora y yo nos comemos el pan de espaldas. Así que hable por su boca lo que quiera que yo no la escucho.
4 de octubre de 2011, 20:19
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Reflejo en mi mismo

Imagen
Me envolverá una sombra de tristeza distinguida con esta luz que emana y volveré a ser un tímido cantor, el errante de las luminosas fuentes. Sabrás de mí, cuando el sol penetre en los rosales, en la turba de las noches cálidas de verano, en el otoño de los parterres mudos y fríos, sabrás que fui lo que quise ser y que la muerte me agarró entre sus escamas una tarde que mis canciones resumían el espacio. No me tuviste mucho aprecio, pensaste que todos eran más melodiosos, más armónicos, mucho más rítmicos, y que mi canto no podía conmover a las estrellas. Tuviste razón en todo, salvo en un pequeño detalle, mi verso siempre te hizo llorar de emoción. Enrique Sabaté.
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Nos vemos por ahí.

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