En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

¿Cada piedra en su lugar arrastrada por el río hasta que llega al baldío se equivocó al caminar? ¿Yerra quién se ha de mudar y errante por los senderos huye de sepultureros o del hambre que divide? alguna vez, no lo olvide, todos somos extranjeros.

Presente se hizo en los ojos sin que faltasen palabras ¿Para qué? si ya no escuchas mejor es no pronunciarlas. Mas que yo quiero decirlas, hiere aquello que se calla, aunque ya no me comprendas ni te importen para nada. Ya se abrirán los silencios en la noche más cerrada a la hora en de los himnos mudos que los cuervos graznan. Quise contarte una historia cuando la tarde cerraba las puertas a los paisajes hasta el regreso del alba. En esas horas que todo viste brumas de nostalgia. Cuando aún es débil la luna y se esconde en las cabañas hasta que se funde el sol y el mar apaga sus llamas. Quise contarte una historia y supe que no escuchabas.

Cautivado por la tierra y el rigor del almanaque subido en el triqui-traque de mi fanfaria gamberra. La puerta que se abre o cierra para permitir el paso puntual o con retraso, igual da si nada importa salvo esta distancia corta entre el alba y el ocaso.

¿Cómo resuelvo las dudas que se albergan en mí mismo? ¿Cómo salgo de este abismo con las paredes desnudas? Sólo espinas puntiagudas espero e interferencias, no sé si por diferencias de potencial en mi mente o por la escasa corriente total de mis exigencias. No contesto a las cuestiones que se plantean exactas en estas líneas abstractas que sin voluntad propones. Escénicas concesiones que se pueden concluir sin siquiera rebatir la forma del contenido salvo que caiga en olvido o se pueda repetir. Siempre el mismo interrogante y no encuentro la respuesta, no se me da, no se presta tan eludible y distante. Perplejo por ignorante de la carga recibida lo que no sé se me olvida y sorprendido en la nada me adelanto en la indicada senda no correspondida.