En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

Me paseo por la nada sin otra cosa que hacer que afanarme en revolver el crepúsculo y la albada en quimérica andanada de apariencias a babor. Un acorde en sol menor, coherente me zarandea, y , me agita en su volea melódica, y tricolor. Jornalero del romance que abraza a brazo partido en un prolongado aullido, cuando es fuera de su alcance el ensimismado trance de místicas reservadas a falanges elevadas de un superior coeficiente. Fantasmagórico puente que se disputa en pavadas. No se permite un respiro hasta que asoma el final: en sí mismo es su rival, tan frágil como un papiro en la mano de un triunviro, todo por no entretenerse en su disfraz,  componerse en deshacer artimañas y buscar en sus extrañas manías; y se malverse. Malos versos en verdad, en ripios que son legiones de esperpentos y pulgones, pésimos en calidad; de rabiosa actualidad tampoco, ni compromisos verificables, avisos ágrafos de veci...

Duele algunas veces ser tan diferente, parte de uno mismo, ave discordante. Sentirse Virgilio siendo el propio Dante, polilla en la noche, letra incongruente, humilde avelilla hábil e inconsciente. Aviso engañoso en un trato agudo, entre virtuosos ir siempre desnudo, agitado y loco sutil y ladino; y que te señalen por tu poco tino aquellos que quieren que te quedes mudo. Forma heterogénea, astro variable que recorre abruptos paisajes contrarios en vasos distintos de vicios diarios, pasar de lo oscuro y desagradable; con quien no te estima mostrarte amigable. Código de barras que nada organiza para una pizarra ser barra de tiza, dispuesto a ser todo menos juez injusto. Ser bastante monstruo y dar un buen susto, de algún universo la estrella nodriza.

¿Estriba la permanencia en lo eterno o indeleble, en lo flaco o en lo feble, consiste la contingencia en el estar, en la esencia, en el ser, en el sentir, en asentarse o partir, en el caos, el vacío, en el suyo, tuyo, mío? sueño sin poder dormir. Vendo palabras de acero en un mercado de plomo, cambio molibdeno y cromo por tu alegre sonajero, un peluche y dos te quiero; trueco un barco de vapor por una veleta en flor y un molinillo de horchata, por un borrador de nata y un acorde en do menor. Soy inquieto buhonero, un espacio transitorio; mi mente sin envoltorio es la pluma de un jilguero; iluso ropavejero, zarigüeya cantarina que en la rama de una encina ilustra una nueva estampa; as que descubre la trampa que ríe y no contamina. ¿Qué afán tiene la riqueza de abarcar plaza y estribo destripando arroz y olivo y hacer sangrar la corteza? ¿Es pétalo de pobreza el llanto de un ruiseñor que sin miedo a que el azor lo calle, a su amante canta, no es más verdad que así espanta sin miedo a su ...

Sin pistas, lonas ni carpas por oficio el de payaso en el mundo y anda escaso de garras, dientes y zarpas, es más de Bécquer y arpas, jácaras y melodías, mojigangas, fantasías de caballeros andantes, de rucios y rocinantes, son sus típicas manías. Él es el alba del genio, bufón burlón primigenio, festivo autor delicado, sentimental e inspirado flor nueva de este milenio. Un bombín verde de seda. Una mágica humareda le envuelve por toda gala. Su sonrisa la regala, dale, tú, alguna moneda. Virtuoso equilibrista en el mundanal trapecio donde sólo triunfa el necio, y el arrogante arribista. Nada para sí conquista, poca riqueza ambiciona, -un rey pero sin corona-, calor, luz y maravillas, carcajadas y cosquillas, mimo y solo una persona.

Haré una punzante crónica, -sacada de mi petaca- , estilete, daga y faca, a la usanza macarrónica, energética, isotónica, en nada subliminal, con este instinto animal de asno siguiendo a Isis en estos tiempos de crisis, de la era digital. Quebró el banco y mi dinero, que invertido había en acciones, en manos de los patrones -con guante blanco y sombrero- del sistema financiero. Me quedé con mi hipoteca con más ruinas que un azteca y más perdido que el Maya. Me dicen: aguanta y calla. Mi cara ya es sólo mueca. Ellos hijos del oficio más viejo del mundo antiguo -del yo rezo y me santiguo- dispuestos al sacrificio ajeno, y al beneficio propio, consecuentemente empobrecen a otra gente. La crisis de esta manera saldo es de la clase obrera y el rico tan ricamente. Todo ajuste del mercado otra vuelta es más de tuerca, al que no pille de cerca tampoco es que esté salvado, puedo estar equivocado con este rollo marxista tópico y medio anarquista sin carnet y sin partido pero sé quien ha mentido ...

No duermo y me aburro, retorno a escribir, antes de salir resbalo y escurro por anca de burro como las miserias del globo de histerias terráqueo y mundano -una mierda hermano- lleno de bacterias. Mas todo es tan bello bajo las estrellas. Las celdas aquellas, tu escaso cabello, una soga al cuello. Alambre y muralla, gangrena y metralla, cinismo y bambolla, detritus, farfolla, audiencia y pantalla. Uvas, mosto e ira, tiquets de la hora, mano acusadora, besos de mentira, un punto de mira, caza sin respiro, bala en dextrogiro, el patrón del oro, tanto deterioro y tanto vampiro. Un tonto prolijo que escribe en madeja, e incauto se deja este revoltijo, inicio y prefijo de una hora baja, -vacía la caja- no acepté el consejo de un diablo viejo: "marca la baraja".

Teniendo fe se es más fuerte; nada acompleja en la vida aunque se sepa perdida que todos llega la suerte de la hora de la muerte. Nada importan los caudales ni si uno vistió retales sino lo que hizo y dijo; se nos ha de juzgar, fijo, por nuestras obras mortales. Hasta el día de morirnos mucho hemos de aprender; no te lo quieras perder que hasta el momento de irnos al mundo habremos de abrirnos y ganarnos el sustento; adquirir conocimiento y la verdad perseguir, ya nos tocará partir; vivamos con gran contento. Perderán tiempo y compás a quienes pueda la ira o su hipócrita mentira tirando siempre hacia atrás; ¿es así, tú me dirás? Si acaso un mal se desea al prójimo, lo que sea, en ti propio se refleja y es enfermedad que deja dolor, y además marea. La propia casa en amor, un corazón verdadero y un sentimiento sincero vencen a cualquier dolor, viéndose de otro color los problemas y los males si verdes son los cristales y mutua la confianza cuando el fiel de la balanza tiene sus brazos ig...