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pastores

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Soneto, -inglés-, sin más.

Hoy la tierra brotaba de azucenas con amargo dolor por los barbechos y la carne librando sus cadenas con un hondo gemido en nuestros pechos. Alambrados los dedos a la esencia de una voz fatigada en sus semillas que nacieron mortales a conciencia para ser horizonte de gavillas. Hoy los cerros se esconden de la Luna y en los olmos anidan gavilanes, a la espera del día y su fortuna suena un cántico hilado por chamanes. El vacío es total y en su morada tenemos una plaza asegurada. Enrique Sabaté.

Ponto Euxino.

Trivial y trascendente en los espejos, de cerca un escapista a lo canalla, disponible en la próxima batalla  contra el ácido azogue en mis complejos. Hurón en esta tierra de conejos, Guzmán y Monipodio en la quincalla, que pierde y nunca tira la toalla en lucha contra todos sus manejos. Trovero tremebundo y botarate con trazas de serrín en la azotea y un bote de betún de calafate. Cabeza iluminada que desea la brújula del rumbo en el petate, y un viento de levante en cada idea. Un loco en absoluto de remate con cierta ebullición en las meninges a un punto de sibilas y de esfinges. Enrique Sabaté.

Vanitas clausus

Vanitas clausus. Mi nombre es la reserva de Poniente con título de títere consorte y en este sustantivo pierdo el norte a poco de seguiros la corriente. Me apodan malos pelos e impaciente que araño el clavecín y el pianoforte en una división después de un corte tajado en suficiencia inteligente. Mi título es nobleza y tratamiento cortés en el que nombro al ser humano y apelo a lo esencial del sentimiento. Yo soy el anagrama ciudadano escrito en un epígrafe que al viento se suma en revoltillos de verano. Bohemio y miliciano de causas que concluyen en derrota empiezo una vez más mi chirigota. Enrique Sabaté.

Al Petirrojo.

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Al Petirrojo. Maese Petirrojo no se olvide del fresco sinsabor de las empresas; las perlas de este mundo que confesas son cuartos y caudales ¿qué decide? Acceda a que el valor cuando se pide aguarda de cuantías y promesas y viene como el oro por remesas con ganas de espesuras, y divide. Tampoco hay que alarmarse que es probado que a más a más quien quiere es el progreso; modestia que en aparte se ha privado si no en las asambleas y el congreso, no piense por asomo que han burlado los prendas al común en el proceso. Liviano está y cortés el buen salvaje si funde a la modestia su coraje. Enrique Sabaté.

Barquilla pescadora.

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Irradia el viejo mar óxido amargo de lunas y limones verde y oro, divisas de una isla del tesoro que llevan a las almas al embargo. Resiste sus embates por encargo y tiene de metal sede y decoro, abiertos en la piel por cada poro que el aire y el dolor visten de largo. Barquilla de madera que varada no sale ya a esta mar que hiere al día y está sola en la orilla enajenada. No hay faro que dé luz y melodía las noches de tormenta y marejada con riesgo y en su haz sirva de guía. Enrique Sabaté.

Silva a Cocó Chanel.

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Chanel. Revuelo independiente de ayer o de anteayer, ¿a quién importa?, tan solo soy mujer de falda corta, y vuelo sin medida o referente, no sigo otra corriente, me quieren enlutada, vieja arpía, los padres, los hermanos, y apretada, y yo soy la coqueta descarada que a todos les decía: Yo soy muy sola y mía. No quiero un alfiler ni prendedores que ilustren por el paño y los anillos cucharas y chiquillos y alfombras de colores, ni estimen con cadenas mis amores. Pintar sola me pinto y digo las palabras con mi acento, fetén lo explica el viento que siga los discursos de mi instinto: un aroma distinto. Enrique Sabaté. Pintura de Marie Laurencine. ( París Octubre 31, 1883 – Junio 8, 1956) Pintora y grabadora. Esquema de rimas y estrofas. Silva ad líbitum. aBBAa-CDDcc-EFfeE-gHhGg.

Grave en rebeldía.

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. Perdón por las molestias, acaso porque existo sin miedo a la derrota mas siempre derrotado, mi mundo es pasajero, hay otro que he alcanzado tan solo en la consciencia, refugio a punto y listo. . Disculpen si molesto, es mucho lo que he visto delante de los ojos, soy un hombre cansado, he muerto muchos días y no he resucitado, por eso inerte, yerto, disculpen, pero insisto. . Disculpen el fastidio, si callo más reviento, mi patria no es ajena al cúmulo de errores fanáticos, macizos, del mal que yo acreciento. . Perdón por el cansancio que causo a los señores, hay hambre y es injusto nos falte movimiento, y sea siempre el mismo quien muestre sus tumores.

Viyan Peyman.

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Viyan Peyman. Cantante y combatiente Kurda contra las hordas del Daesh. Caída en combate. Te honra la esperanza de un mañana sin muertos a la hora de la siesta, el crédito de un pueblo que se apresta a ser una ilusión que al alma hilvana. Te honran la verdad, la caravana de niños que verán días de fiesta, la música en el bosque, la floresta de los enamorados, tu canana. El mundo que vendrá a vernos iguales; los hombres y mujeres solidarios forjados por los mismos materiales. Los libros, los sembrados, los diarios de niños en la escuela y los rosales naciendo en el crepúsculo, incendiarios. Enrique Sabaté

El paisaje de mi barrio.

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El paisaje de mi barrio.  Mi barrio es un paisaje de hierros oxidados, de muros inútiles ante lo adverso, mi barrio es un remiendo de lodo de insignes traficantes de la felicidad que venden en papelinas moribundos en chandal. Mi barrio es una iglesia vacía los fieles mendigan en otros barrios más ricos, más indecentes, no rezan, no hay plegarias si hay hambre y sin disfraz. Mi barrio es mudo charlatán* que habla por los codos y ya no razona solo muere y mata y espera que al morir sus deudos y deudores levanten sus despojos en urbanidades y nuevas carreteras y autopistas, luminosas sombras* y muchos muertos menos. Mi barrio es un instinto de propietarios deshauciados y cuerdos histéricos.

Ficción mediática.

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No importa que la imagen corresponda al tiempo o al espacio convenido a esta dimensión o a una más honda, incluso a un insolente desmentido que tenga en un solar parada y fonda y no se encuentre al caso parecido, que es solo por usar esta instantánea tomada en el azar y extemporánea. Verá el espectador si pone empeño las múltiples facetas y colores que van del gris al blanco y son el sueño tendido en el común de los pintores del más grande y famoso al más pequeño, el mínimo en formato y los mayores, lo expreso en tono explícito y abstracto, me puedo equivocar pero es exacto. Se pierde la visión en estructuras que pueden sucederse en infinitos matices y perennes florituras forzadas por gigantes meteoritos supuestos en distintas escrituras en tiempo de verdades y de gritos. No pienses que es engaño o trampantojo la mera realidad está en el ojo. Enrique Sabaté.

A escena.

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No hay máscara que a mí me justifique, tramposa situación o trapisonda, ni arguyo en el engaño el espolique, ni soy salvo argumento, que la monda y el mismo Leviatán con cierto aplique dispuesto a ser del monte o de la fronda. Subido como todos al calvario que dicen tablazón, bien, escenario. Sin máscara o con ella, inoportuno, me opongo a la injusticia si es de oficio y voy dando que hablar a más de uno que vive de exponer cualquier resquicio en ley de no decir lo que a ninguno importa salvo a él, su beneficio. No tengo sino amores a este arte poniendo lo que puedo de mi parte. La máscara, sin duda, ambivalente, me sirve de sombrero es paradoja igual que mi costilla y la otra gente que vive como yo en la cuerda floja y tienen en su haber tal referente andando al viento y sol a pata coja. Tan raro soy que apenas me desnudo al año alguna vez, cuando me mudo. Enrique Sabaté.

Color pasión.

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Quiero pintar de rojo oscuro el tiempo con algo de amarillo y humo helado sin toques de naranja o de magenta y azules de mahón y lila y pardo. Quiero pintar mi mundo de optimismo sin tantas obsesiones verde raro y menos ceremonias de tristeza teñidas gris ceniza o amaranto. Yo quiero los colores clandestinos lo mismo que el amor y los pecados vestidos de alimento generoso en una relación con el fracaso A mí que ya he disuelto las tinturas y todos los dibujos en un trazo verán que el horizonte, ya lo he dicho, me deja al expresarme los harapos. Enrique Sabaté.

Cinismo al desnudo.

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Predicas la indecencia del desnudo y olvidas la ambición menesteroso te afrentas por el cuerpo y quedas mudo ante los corrompidos onerosos. Abulta tu cinismo por arrobas que nombro el más colmado de la hez teniendo por deshonra un mal de alcobas y no importan los cuernos de avidez. Las cosas de la carne que se encienden y a algunos les molesta la belleza que nunca saben nada y nada entienden negando a la verdad naturaleza. ¡Qué falta de cordura la que venden! te roban y se visten de pureza. Enrique Sabaté.

Recargado.

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Son múltiples adornos los que te catalogan, miles los rosetones, decenas las espinas sensuales al gusto de las griegas ondinas, sus desnudos procaces en las aguas ahogan. En las nubes de estuco los amores subrogan las deudas que tuvieran las luces diamantinas del amante que muere por inquietas rutinas y de un fuego divino sus locuras abogan. ¿ Dónde habita el misterio de los seres que amaba si el dibujo no pasa de ser un carboncillo y del alma ninguno se precia ni se alaba ni es de oro el deseo de su fiel canecillo? No contento el artista su pena se le agrava y el común del oficio lo vende en un rastrillo. Enrique Sabaté.

Romance

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Poesía de andar por casa y subir las escaleras asomada al ventanal, al patio y a la despensa. Cotidiana y cantarina, contadora y caripuesta en la taza del café, el pan y las madalenas. Poesia que se dibuja difuminada y atenta que tiene tantas preguntas como el universo estrellas que no quiere contestar porque se sabe perfecta. Medida y acompasada cuando libre se pasea de boca en boca o se esconde donde ninguno irá a verla que dice que algunas veces se enrojece con vergüenza y no sale que no tiene sino fiebre de poetas. En fin que no dije nada que en las calles no se sepa por hablar de la poesía y de sus líneas maestras que no puede definirse lo que al espíritu enferma y cura con su calor aunque al instante te hiela. Poesia para este Mundo de otoños en primavera y de aquello que ya es dicho por lo que decirse pueda. Enrique Sabaté. 21 de marzo de 2015. Primavera al norte de la línea del Ecuador y otoño al sur. De igual modo para los dos hemisferios día mundial de la poesía. En un

décimas

Yo fui la media mitad  del medio partido, un lado de la media, demediado punto del cuarto en la edad. Quienes gustan del tomad no me saben comprender. Todo lo quieren tener y muy poco compartir, esos me hacen reír que nunca supieron ser. Yo quiero seguir cantando con ronca voz de tormenta echarme encima a la cuenta las coplas del como y cuando. Versos que voy desgranando bajo la esfera lluviosa que de la espiga y la rosa yo soy el guadamecil un río que al mes de abril por los arroyos se esposa.

A Pedro Atienza.

Te extraño compañero de oraciones al dios de los dipsómanos sedentes, añoro tus palabras imprudentes en voz de la amistad sin excepciones. Hoy faltan de verdad los chaparrones en claves literarias e inclementes en esta ve a  callar de los decentes que pasan de bacantes a simplones. Perico la hermandad de los maletas te echamos a faltar por soleares y no encuentran los jondos sus falsetas. Los puntos que se juntan en los bares se encintan en embustes de cometas en una eternidad con el Henares.

Soneto cervantino

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Un soneto alumbrado con poca cabeza sin el arte que tienen, Cardenio, los vates; amarillo por dentro y gris su corteza que parezca producto, Rodolfo, de orates. En un corto momento me asiste nobleza del hidalgo que fuese maestro en dislates y en quebrantos asidos a fuer de tristeza y dolientes venturas con malos remates. Dulcineas preciosas y asaz luchadoras como libres serranas y ausentes de envidia te declamen perfectas estrofas y auroras. Caballero aguerrido de pronta desidia no te falten en casa pomonas ni floras y en auxilio a tus cuitas no acuda Perfidia. Enrique Sabaté.

De celebraciones poéticas y días mundiales.

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Sin ser el centro del mundo ni siquiera el centro de nuestra pequeña gran ciudad si somos a veces el centro de algún universo paralelo en el que orbitan un puñado de almas con los sentimientos profundamente a ras de tiempo en un preciso instante. Y todo suele ser vanidad salvo ese mínimo momento en el que aparece el más grande desvarío del ser humano qu e piensa que un montón de personas asistiendo a un conjunción de astros y versos pueden cambiar las geografías mundanas por aquellas que se fijan en los espíritus y quedan impresas en los mapas imaginarios de la memoria a todo color y con todas las curvas de nivel en sus trazos. Ayer tarde se presentó esa circunstancia, no se alinearon los planetas ni hubo eclipses ni mareas sino que confluyeron quince poetas en un pequeño escenario de una modesta sala en un antiguo hospital de peregrinos y unos noventa espectadores para darse al hermoso hábito de interpretar poesía, vivir poesía por el espacio de dos horas. Pido disculpas a las vein

Amistades

Mareas. Título de un magnífico poema en romance heroico que leyó ayer y me regaló manuscrito  Hazel Messiatz . Trovar por los caminos, las aldeas,  los campos solitarios, los confines del surco de la aurora y los afines lugares de la mesa y las ideas. Libar el vino dulce en las obleas en una digresión de serpentines que cruzan con sus voces los violines de un tiempo de silencios y mareas. Jugar a ser el agua y los conciertos que dan grillos y urracas en los prados y el himno de los páramos desiertos. Birlarle a las leyendas resultados y hacer que los errores son aciertos, lo digan los mortales o los hados. Enrique Sabaté. 22 de marzo de 2015.

desidia

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Tétrico nos da pavor el fantasmal edificio abandonado su oficio hoy en ruinoso terror. Tuvo una vida anterior hoy es guarida de muerte. Espantado quien va a verte en medio de la ciudad sin otra seguridad social y con mala suerte.

off

Prendido en un paisaje ciudadano orbito en una nube de modales aparte del consejo y los triunfales motivos sin más causa que ser vano. Distingo en lo observado materiales escuetos que construyen diferencias y admiten en sus númenes ausencias que ofrecen sus palabras para iguales. Abuso cuando reto a las conciencias por no ser advertido y convincente de medios y de un modo recurrente que yo nunca me he dado a conveniencias. Sentado en un rincón mi tiempo habito y todo lo que veo dejo escrito. Enrique Sabaté. 3 de marzo de 2015.

Sancho y Quijote

Errado el paso camino con la querencia del hombre que soy, fatigas y nombre, hecho al rodar del destino. En cada sed me ilumino y en cada vaso navego. Soy como aquel poeta ciego que vislumbraba veredas por el rastro de las ruedas y los rastrojos del fuego. Sancho y Quijote y sendero un llanto de luna clara que desde lejos dispara su triste luz al herrero. El más loco y lisonjero personaje que haya sido. Que al confesar que ha vivido se sacude la agonía y conversa cada día a cada palabra asido.

Un rayo

Un rayo en un instante por la esquina se adentra y se ha instalado en el paisaje; su luz a esta distancia determina no solo a una elección sino al estiaje. En paz con el momento me distraje, telúrico y agreste en la rutina, perdido entre la piedra y el ramaje detrás de una leyenda que se arruina. La tarde me habrá herido con sus luces abiertas y masivas en la lente si soy un virtual teleobjetivo. El rayo me distrajo en estos cruces si en nada me obsesiono, indiferente, y todo es un reflejo receptivo. Enrique Sabaté. 28 de febrero de 2015.

La blanca pulcritud de los paisajes

La blanca pulcritud de los paisajes envuelve en un sudario la creencia feroz que traicionando tu conciencia te viene a derribar con sus mensajes. La estúpida obsesión de tus salvajes recuerdos en la mente sin clemencia se rompe entre cristales de demencia y viste tus otoños de estiajes. No sabes que en la búsqueda has pagado un precio que se escapa a tu estatura y deja traslucirte enajenado. No tienes ni remiendos ni costura ni un trozo que de ti no hayas dejado en prenda ni señal por la factura. Enrique Sabaté .

Criterios estilísticos.

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Hieráticos enigmas en la piedra de pulcra y rimbombante ceremonia Sagrada. Retratos mortuorios perspicaces de eterna juventud  y primaveras perennes. Telúricas imágenes miniadas en páginas eclécticas de biblias carnales. Siluetas en  el lienzo desteñidas de sombras y huidizos manifiestos dorados. Infiernos melancólicos y oscuros en farsa irreverente de estética burlona. Iconos de semblantes sentenciosos cargados de reproche y ornamentos finitos. Estampas de una mística vehemente brutal y casi gris por la factura copiosa. Paisajes molturados,  cenicientos, de luz e irreverentes tragedias marchitas. Bocetos y esquemáticos matices brutales en reflejos y rasguños feroces. Pretextos modernistas en fugaces tinturas de una gama de colores sutiles. Enrique Sabaté. 17 de marzo de 2015. De la imagen. Celebración del 14 de julio en París. Vincent van Gogh Pinturas, Óleo sobre tela París, Francia: verano, 1886 Villa Flora Wi

Las damas de azul del palacio de Cnossos

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 En Tinta plana azul y blanco roto los muros de palacios marineros abiertos a las brisas de mil soles fantásticos de un fiel y hondo silencio reviven tras de siglos so la hiedra en una interrupción de arena y yeso; en mínimas estancias y amplios cuartos partidos por columnas en segmentos y aristas angulares y volutas esféricas y nudos geométricos ornados en murallas y tabiques ruinosos de una paz para los pueblos que mueren sin medida y sin temores alegres como luz en los espejos y tristes nubarrones de derrota pintados en las almas y  los cuerpos   que brillan en dorados paraísos sin esa rigidez del ocre extremo, resumen de una estética paciente que habita un microcosmos venturado y próspero en espléndidos modelos bruñidos para un público conforme a estilos de equilibrio, unión, sosiego vivido en las comunes avenencias fiadas  más al orden que a los hierros en una inteligencia a las vitales palabras de amistad y no a l

Mujer tú sabes.

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Mujer tú sabes. ¿Qué viento te ha traído caminante? un rumbo manifiesto en tu aventura repleta de senderos, criatura, teniendo toda vida por delante. Dispuesta siempre a ser dulce ternura afecto y madrigal en tus empresas no faltan compromiso ni sorpresas en todo lo que empiezas con soltura. En cada singladura que atraviesas tu marcha es dirección curso a buen puerto, te orientas en la mar y en el desierto y sabes el momento en que regresas. Tú sabes encontrar a campo abierto mejor itinerario con acierto. Enrique Sabaté. 7 de marzo de 2015.

De mí no te fíes.

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De mí no te fíes. Esconde más que enseña la serpiente su lustre en la pintura es engañoso igual que los amores de un celoso amable pero falso y exigente. Tampoco has de fiar del orgulloso que quiera hacer valer su billetera y tenga vista puesta en la carrera vistiendo un camuflaje mentiroso. Escapa del patriota de chistera y todo aquel que agoste tu valía o impida tu labor de cada día y ate libertades con pulsera. No escuches mi razón es solo mía y viene entelerida como arpía. Enrique Sabaté. 7 de marzo de 2015.

A la grupa de Clavileño. Ilustración de Manuel Pozo Lopez.

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Galopa Clavileño hacia el planeta de ínsulas utópicas de audacia allá donde no vive suspicacia ni habita el mal augurio en espoleta. Cabalga ser humano a la jineta y vive enamorado verbigracia al sol de la fantástica eficacia con rumbo que no marca la veleta. Avista tu montura al territorio extraño de la libre independencia sin miedo a lo que piense el auditorio. Aspira a un nuevo día en tu elocuencia y deja al bien pensante su envoltorio y tú sigue feliz en tu insolvencia. Enrique Sabaté . 7 de Marzo de 2015.

La Tierra.

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Sé que es grande mi ignorancia de las verdades del hombre sé más de lo vano en nombre de lo falto de sustancia. No poseo la arrogancia de quien tiene una verdad. La única realidad que supe siempre ofrecer estar dispuesto a aprender en bien de la humanidad. Viaja la nube en el cielo aborregado y lluvioso en un aire tormentoso y benéfico en su vuelo. Espera su gracia el suelo en agua de bendición. Pero en alguna ocasión muestra una cara terrible que inunda y deja visible al paso devastación. Suceden las estaciones y a un día otro día más, minuto a minuto vas en la rueda de los sones. Terminan las ocasiones y el fin es seguir jugando. La tarde viene marchando entre el sol y el verde mar quisiera poder parar "pero aún sigue rotando". Antigua beldad te llena en paisajes de esperanza y la más hermosa danza viene a completar la escena. Entretanto eres arena de un reloj que el tiempo marca. Tesoro en ti misma, Arca de bendita vida, Tierra de agua que nos encierra como Noé

El centro de la galaxia. (Una maldad)

Verdad irreverente te derriba, acólito del bien y de la estrofa más íntima, en un mal de propia estofa mantienes un romance en la diatriba. Pomposo en un lenguaje a la deriva hinchado como vela; allá en la cofa disparas la palabra que apostrofa maldad que con soberbia te cautiva. Tan fatuo te despiertas y ampuloso que impreso con retórica tristeza resuenan tus serrines a casposo. Te sale de lo espeso la vileza, que piensas son virtudes, pretencioso, de un cubo de basura en tu cabeza. Enrique Sabaté.

Viaje.

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Prendido en un paisaje ciudadano orbito en una nube de modales aparte del consejo y los triunfales motivos sin más causa que ser vano. Distingo en lo observado materiales escuetos que construyen diferencias y admiten en sus númenes ausencias que ofrecen sus palabras para iguales. Abuso cuando reto a las conciencias por no ser advertido y convincente de medios y de un modo recurrente que yo nunca me he dado a conveniencias. Sentado en un rincón mi tiempo habito y todo lo que veo dejo escrito. Enrique Sabaté. 3 de marzo de 2015.

Lo que importa.

Importa sobre el tema el continente; lo estético y formal mas que el sentido artístico, en lo vacuo y atrevido quien viene a referirse en lo que siente. Se tiene en perspectiva lo fingido sin otra relación si no es dinero que compre compromisos de embustero, absurda es otra apuesta o parecido. Acuso el recibí porque yo quiero y estudio cada página en detalle sin otra competencia más; que estalle la escala en un nivel que nunca espero. Me importan más lo absurdo y sus contrarios que un tópico triunfal en partidarios. Enrique Sabaté. 3 de marzo de 2015.

Dudas.

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Después de tanto tiempo me pregunto si sirve darle vueltas a lo hecho quedarse más o menos satisfecho con todas las labores en conjunto. La duda es razonable en contrapunto a tanto que en certeza fue despecho vertido con ventaja y sin derecho en contra a lo debido en cada asunto. Sumido en un dilema alternativo tan sólo por teoría y por antojo y no en reparaciones ni objetivo. Entrado en inquietudes con enojo me tengo por sujeto, actor, activo en esta conjetura que me arrojo. Enrique Sabaté. 5 de febrero de 2015.

Humanus sum.

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Nos dejamos llevar por la corriente como hoja caída de la rama a un vacío de polvo, roca o llama, que dibuja lo absurdo del presente. Nos sentimos distintos a la gente, de otra hechura exquisita, de una trama material y soberbia, con más drama que asegura un latido diferente. Semejantes en todo a muchos mismos, de los moldes que salen los humanos entre genes ahítos de espejismos. Parecidos a otros ciudadanos cuando sufren sus propios pesimismos y se duelen de idénticos tiranos. Enrique Sabaté. 6 de marzo de 2015.

El carro de la farsa.

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Dispáreme sus señas sin remite y alcancen mi refugio sus caderas que sepa que serán mis prisioneras a menos que con ráfagas lo evite. No espero a que el silencio nos marchite y deje en mal lugar nuestras carreras por no saber subir las escaleras y hagamos del encuentro un escondite. No dude que halla en mi gloria y fortuna que hice dos retratos de la Luna y sepa que no hay otros semejantes. Mi crédito seguro es de prestigio escrito a cuatro tintas y un prodigio que tiene libertad de comediantes. Llegados a este punto, bella dama, huimos en el carro de la fama. Enrique Sabaté . 4 de marzo de 2015. Las fotos se las robo a  Johnny Xod .

A mi amigo Salvador Pageo Vázquez. Del IPE Nº 1

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Metáfora de días del pasado en rosas de otros vientos que no olvido que acaso en el presente han sucumbido por no ser conveniente ni nombrado. La Torre que te viera ser soldado camino del estudio en un silbido a un paso del taller con su chirrido de máquinas; hoy todo es reciclado. Recuerda compañero, es conveniente, que somos el metal y la herramienta de un tiempo que pasó con su inventario. Vivido con premura alegremente a imagen de infantil impedimenta que viste el corazón de calendario. Enrique Sabaté. 4 de Marzo de 2015.

Sombra en el suelo.

Yo solo represento una apariencia conforme con la sombra en el terreno el mismo que comprende que es ajeno al nombre que me habita sin licencia. Dispenso inopinado con frecuencia montones de discursos sin veneno y hay días que acertándote de pleno conservo la mitad de la decencia. No paso por el ojo del mercado ni entro por la puerta de la aguja que tienen por costumbre estar vacías. Estoy completamente delineado espalda al sol que en tierra me dibuja y pienso en multitud de piedras frías. Enrique Sabaté. 5 de marzo de 2015.

Reconocido

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Empírico me sueño y me presumo, atávico y genial e intenso y loco, en medio de la nada me trastoco y dentro del abismo me consumo. Acólito del largo  gris del humo tan válido que soy cúspide y foco esdrújulo y consciente que en revoco a veces es fachada y otras grumo. Atípico, en volumen y en conciencia, me río de la suerte a torpe brocha y a muelas saltimbanquis y oxidadas. Me sirven los botones de adherencia si juego a cielo abierto a la birlocha que tengo las orejas acabadas. Disculpen soy orate desenvuelto y nunca me debieron dejar suelto.

Coplas glosadas.

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RICHARD, Durando Togo, (Argentina 1910- ): Gitana. El árbol ya se ha secado y tenía el agua al pie; el amor que te he tenido muerto está de lluvia y sed. Estoy del todo perplejo sin saber dónde he de ir me estoy creyendo morir a la vera del espejo. Ya no tengo tu reflejo y me encuentro extraviado. ¿Tanto me habré equivocado o habré sido amiga un necio que en el jardín de tu aprecio el árbol ya se ha secado? Cautivo y de penas harto, sin fuerzas, mis sentimientos solo son tristes momentos en un rincón de mi cuarto. En duelo injusto me parto y ahíto nadie me ve. Si supiera y no lo sé me portara diferente; no he visto la fresca fuente y tenía el agua la pie. Tanto que me has despreciaste es muy poco para mí acuérdate que te di todo y todo me negaste. Esto es ya mucho desgaste mas yo no estoy ofendido. Demasiado te he querido y tú jamás me atendiste por eso ya no resiste el amor que te he tenido. Ya

a Kike Portas. Mi tocayo y camarada.

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El mar, el horizonte, nubes, cielo , la patria y el camino que ya andamos tan cierto como el día que nos vamos del frío a la razón en paralelo. El mundo conocido en el que estamos y el tiempo que nos toca y que vivimos sin otra realidad, que aquí sentimos y aquí habremos de ser puesto que andamos. Nosotros que a este pueblo lo servimos sin nada que esperar salvo el servicio que añade maestría a nuestro oficio y orgullo del lugar donde estuvimos. Allá lo que otros piensen y el que quiera que sirva a su favor o a otra Bandera. Enrique Sabaté. 1 de Marzo de 2015.

A Mar Gasco

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Los mares son misterio por inmensos que el hombre en su interés nunca asimila océanos de miedo en la mochila nos hacen al dolor ser más propensos. Vivamos pues que es cosa que se estila cargados con la pena sin olvidos poniendo en cada día los sentidos que abarcan nuestra lengua y la pupila. Los seres que nos son siempre queridos se van y en nuestro amor son compañía que todos dejaremos algún día el mundo y su experiencia y sus latidos. Importa que el recuerdo nos palpita y es algo que a la vida nos concita. Enrique Sabaté. 1 de Marzo de 2015.