En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

La  cultura cañi estrafalaria que es de moño acostado y peineta de alcayata y  floja de bragueta criticona, vulgar y ordinaria, gritadora por innecesaria. La cultura del tiralevitas con el culo cosido a tiritas en las cotas tontas  de pantalla de quien habla más de lo que calla, si le pasas de largo lo evitas. La cultura del pícaro escaso al que elevan los medios y medias, los de circo sin pan me remedias, ya sabéis lo profundo del vaso. La cultura del no te hago caso si es que vienes pidiendo derechos eso es cosa de progres estrechos que te acusan menean  y escrachan, quienes  siguen en pie y no se agachan ni se pringan en sucios cohechos. La cultura de telenovela y  de serie de zombis pelones de garrulos llenos de ambiciones y el bufón del capullo la vela. Elegancia de borra y franela para tardes y noches de embrollo de gualtrapa y alitas de pollo al limón y al olor de fritanga. a se ven...

Melindroso se nos puso Don Miguel con la obra del osado Avellaneda desdoblando a la cuadrilla en almoneda caballeros en los pliegos de cordel. Por caminos de ensoñada polvareda y muy claro se comprende vuestro enfado situar al tal hidalgo en otro estado porque acaso vos penséis que os deshereda. Echad la culpa al hambre de oro y seda que acaba en un delirio consentido sabiendo que el mugriento socorrido hará por las lentejas lo que pueda. Sabéis que Don Quijote dejó el nido por mano y pluma de vuestro talento no puede ser negado cada intento por vos que sois un galgo bien corrido. Así vuestra merced con este cuento no tema que este siglo ya lo ensalza y sabe cada cual el pie que calza que vive mucha prole de su invento. Porfíe si es que quiere y siga al alza Su duelo  don  Cervantes Sayavedra;  impresa  como al fuego en bronce y piedra quedasteis  la palabra que os realza.

Contaré una historia como un pregonero en un romancillo de titiritero Añil y naranja, azogue y pañuelo. En la negra noche cuando alcanza el sueño y  el árbol traduce la canción del viento. Cuando los caminos, Ancianos  senderos esconden al hombre oscuros secretos y  las amapolas, negras como besos, piensan que la luna camina por ellos. La luz se imagina Sobre un  aparejo grumete de auroras cumplido gaviero de un bajel de nubes arcano y  espectro, desconsiderado, el vigía atento grita en los más alto ¡Nuevas Tierras, Cielos! ¡bogamos hermanos! rumbos de misterio con las marionetas talladas muy  lejos, harapos sin hilos, de temple  sereno se aventuran  dulces en obras sin  tiempo. Cuando en las aldeas La flor del  almendro traía la vida   mas sin aspavientos.

A todas la marichuches, maricracias, marilelas,  a las marías gemelas y a las mariquemescuches, también a las mariluches, y las mariabotón, junto a las marilusión y apasionadas marías les dejo estas alegrías al rabel por la ocasión. A las maricabezotas y a las mariyolohago a las marivengauntrago y a las maritomonotas. Seguro a las marisotas y a las mariasloculelas, las maestras mariescuelas y a las maríainstituto a las maris mi tributo con mi marilentejuelas. A las mariasmujeres y a las mujeres María a las mariadedía y a las marinomequieres. A las marilibreeres y a las maríaestadillo a las marielestribillo también las maritragedia y a las maríascomedia y a todas las maribrillo. Estimadas mariquiero mariamadas, marichulas, mariespejo, marigulas, maríasdemarimuero, marivivas,mariacero, mariverdad, marimira, mariadicementira, maripormariteamo, marinadatereclamo, mariamormialmarespira.

Francesco Hayez. El beso. 1859. Pinacoteca di Brera. Todo por un beso que te pediría en aquel rellano de las escaleras, un beso soñado si me devolvieras el beso que siempre se repetiría. Un húmedo beso si tú lo quisieras, un beso que llegue con cierta sorpresa de aquellos que saben a zumo de fresa, un beso de azúcar y de primaveras. Un jarrón de besos sentado a tu mesa para que en las tardes recuerdes audacias, un beso que rompa con las suspicacias que vuele en el aire como una pavesa. Un beso que pase de las diplomacias que en cálidas brasas no sepa a ceniza y con tantas ganas que nos paraliza. Colorido beso que te da las gracias.

Buenos días mundo obtuso que ya no sabes reír ¿Cómo vas a discernir lo que es justo y el abuso? Yo prefiero ser iluso y en el circo algo bufón reclamando la atención cuando son tristes los días llenos de melancolías para empezar la función. Salgan todos a la pista que renace la mañana abre al sol cada persiana ha venido a pasar lista. Cada persona es artista en la cuerda y el alambre y todos tenemos hambre de aplausos y bien estar de unas risas y un cantar que hagan mover nuestra osambre.

Epístolas, cantares, escrituras, en el libro de las revelaciones el futuro de todas las naciones por principio y fin de las culturas. Profecías reveladas claro oscuras, palabras del aposto peregrino que toma posesión en el camino del exacto acontecer del caminante que arriba en paso firme y adelante al cabo de la cuerda del destino.

Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. El bufón don Diego de Acedo, el Primo. En el libro la esperanza de Don Diego Acedo, el primo, bufón que con mucho mimo lee en la letra su mudanza. En su seriedad de chanza la tragedia de sus días preñados de fantasía y de un duelo que en su luto es tan grande y absoluto que su risa está vacía. La tristeza del bufón trágica alegra al poder del grande que sin saber le destroza el corazón. Siempre la misma intención que quien situado arriba te atrapa en su perspectiva y tus paisajes tritura cuando el alma te tortura en su alegre comitiva. Enrique Sabaté. 07-IV-2013.

Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. Menipo de Gadara. Museo del Prado. Filósofo agitado y saturnal sobre libros el mundo te resbala porque burla tu boca cuando exhala diatribas al sueño terrenal. Funerario nocturno y natural diletante y cínico confeso disputándole al perro cualquier hueso y a la vida con sátiras reclamas que te salve de absurdos que sin llamas te exigen argumentos poco espesos. Nadie sabe que pasa por tu mente cuando miras con ojos tan airados, parece que quisieras dar bocados a quien pasa por bobo diligente. La palabra y el libro son tu fuente que pueblos y personas necesitan no epigramas solemnes que recitan los gramáticos obtusos e impasibles, tú les mandas tu higa por horribles y cascadas harpías que se gritan. Enrique Sabaté. 07-IV-2013.

Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. Esopo. Museo del Prado. Cuentista acertado y fabuloso este mundo engrandece en tu mirada con la frente y el alma despejada tu razón es brutal en lo industrioso. Tus palabras astucias de raposo, en libros construidos de argumentos, nada excluyes cuando al narrar tus cuentos elevas en personas y animales tantas causas y casos naturales que en lógica nos mueves a esperpentos. Filósofo de viñas y verdades tan sabio como escaso de materia tu vida entre cascajos y miseria enseña de pocas necesidades. Te conservan tan bien tus dignidades que acaso si sabemos aprenderte lo mismo cambiaría nuestra suerte y fuéramos un tanto más humanos que no esta inconsistencia de fulanos de obtusa vanidad al aguafuerte.

La Luna disimula los senderos incluso los disfraza de ternura, los pinta de bondad los elimina del mapa del recuerdo y los ignora. Buscabas acomodo en su  silencio, sus  cómplices mirada de danzante, la astucia de sus brumas que te oculte no sólo la intención también los pasos. Masticas tus  amantes pudorosos voraces devorados por incautos sin límites ni oscuras  inocencias. Caíste en lo que  sólo es una trampa: compartes el sendero con los lobos,  no aciertas su  bondad a dentelladas.