En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

aquí os dejo unas imágenes de Pliego de cordel en Segovia.

Trastoco mis pasos haciendo memoria, un día fui niño, llevo tanto tiempo siendo el mismo tipo que apenas si queda por algún resquicio un leve recuerdo con olor a tierra mojada y arcilla. A veces me atrapa, un mutismo espeso, en tardes grisáceas de domingo o lunes, cuando me hallo solo frente al universo buscando la hoguera que caliente el foco al paso que añade luz al pensamiento, sin otra presencia que un leve conjunto de voces dormidas, pero no en silencio. Gritos que en la tarde llenan el vacío de mis soliloquios soñados, traspuestos. Barrunto unos ojos que no me miraban sino tras cristales y a través de espejos. Sé, aunque se engañe a sí mi persona, lo que me resulta un extraño juego, que no se ha cumplido mi ficción de niño: yo quise ser sabio y sólo soy viejo.

Que soy perezoso es algo sabido vago e indolente, golfo y desmayado, ocioso y gandul, astroso y dejado. Esas son mis artes y soy conocido por hacer más tarde y echarlo al olvido. También me conozco y me aplico el fuero, tengo pocas cosas y menos dinero, un par de poemas y un que otro desliz, me falta muy poco para ser feliz. Entre mis defectos no está el ser banquero.

Qué pretendes gato? ¿Qué miras tan fijo? Parece perdida y sin ton tu mirada? ¿quizá perseguías algún acertijo? ¿una arisca gata que no te da nada? Ya sabes, bigotes, si andas por tejados de casonas viejas, maullando a la luna, y entras en zaguanes buscando fortuna. ¡Cómo los arriesgas! los sacas cortados. Sigues pensativo..y… ¿hasta donde alcanza tu vista insensato? Tientas a la suerte con saltos mortales ¿no temes perderte? ¿quizá sólo acechas por llenar tu panza? Cuanta displicencia, cantarín huraño. ¿Contemplas absorto las hojas de hierba o una lata usada de atún en conserva? Todo conocido aunque muy extraño. ¿Algo te embelesa? ¿qué tienes pendiente? ¿viene a tu memoria, gato deslumbrado, desde la cocina, el olor soñado del manjar proscrito al que hincaste el diente? ¿Sueñas melodías del viejo Tchaikovski, andas enfrascado en algún teorema? Tú no representas la eterna pamema. Eres un poema del ebrio Bukowski. Solo, tú, reciclas sonidos dispuestos, ancianos saberes, y sin catecismos....

Bajo el sauce de nuevo amanecen los campos; vestidos de verde, amarillo y carmín, de lluvias, de vientos y soles: el río con su paso quedo, constante y sonoro, y siempre olvidado y siempre presente. Entonando un canto, susurro de peces esquivos y blandos. Y en la luna nueva un coro de ranas, croando en su charca, dándole a la noche una serenata de viejas canciones, como alegres rondas que escandalizando a las buenas gentes buscan en la noche rejas, enramadas y una cara linda en algún balcón. Días de alegría te esperan amiga, que por cada estrella que nace en nuestro universo de plomo y cristal, se alejan tus penas por un caminillo que aunque es de ida y vuelta esta vez se marchan para no volver. Dices cualquier cosa, palabras hermosas nacidas de un soplo febril y vehemente, muestras tu alegría al paso del viento y a mi boca llega para acompañarte un cantar, tan hondo, tan dulce y sereno, cantar marinero sin barca ni mar, desde tierra adentro, un cantar que digo a quien como tú, cada dí...

¿Para qué preparo recetas prohibidas? ¿por qué no me rindo cuando estoy perdido? ¿para qué me alegro si estoy afligido? ¿por qué me levanto tras tantas caídas? ¿Por qué me molestan las poses fingidas? ¿Para qué me afano si no soy bandido? ¿por qué no me gusta el sarcasmo molido? ¿para qué me irrito por vanas movidas? ¿Quizá porque espero rozar mi ventura en los entresijos de mi "unineurona"? ¿porque aun siendo un triste no quiero amargura? ¿Para disiparme en lo que se ambiciona? ¿Para redimirme de mi alta locura? La respuesta es simple, soy una persona.

Siempre quise se el héroe de algún cuento; mas de un cuento por definir. Nunca fui capaz de serlo. En mi imaginación infantil, cabalgaba sobre campos yermos y obsesivos, todo era puro sueño, cuando me tocó enfrentarme a la realidad, lo hice dejándome llevar por las corrientes. Alguna vez por el destello de unos ojos que me incitaban a recorrer caminos incontestables, a veces una sugerencia ajena parecía encender una luz donde yo sólo reconocía oscuridades. Pero una noche, de vuelta de todo y diletante como siempre, con las arrugas del corazón entre los pliegues de cualquier álamo, en la insignificancia de mi pensamiento y la absoluta sordidez de mi desgana, contemplé una escena que me hizo replantearme todo lo que hasta el momento había sostenido, o por mejor decir apuntalado con cuatro tablones viejos en mi improvisada atalaya. Un hombre dormía en un banco del camino, sin más cobijo que los cartones que una vez contuvieron un frigorífico de los caros, de esos que se anuncian en las ca...

Otoño Revoltosa hoja que a danzar te lanza Un viento sur, en la delgada rama. El sol de otoño de rubor inflama Una perdida paz, en tu mudanza. Serás polvo, materia en la balanza, Volverás a la tierra, te reclama, Ardiendo fugazmente en una llama, Como un hombre, con sed, sin esperanza. Ya nada te detiene ni te aloja, Ni tienes un lugar donde quedarte. Sino el suelo y el aire que te arroja. Inútiles intentos por mi parte De describir el vuelo de una hoja, Si es su espiral, en el dibujo, un arte. Invierno Cristal de escarcha que indolente fragua El invierno, viento que helado patina La vieja ventana. Te difumina El sol, te hiere, levanta tu enagua. Serás río de nuevo, lago, agua, Azúcar glaseada y cristalina, Aguja de limón, flor argentina, Sutil copo de nieve en Aconcagua. En tanto, colgarás de los balcones, Laminarás la calle de mi amada, Resbalando, al pisar de sus tacones. Yerro otra vez, al fin, si lo que quiero Es componer un canto a la nevada. Ya es hielo la canción del mes de ene...