En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

Mayalde, Manuel Luna, Xuacu Amieva, Davide Salvado, A Doble Cambá o Miguel Cadavieco son algunos de los protagonistas.La Noche del Romancero de Castañeda alcanzará en el año 2009 su undécima edición, en una cita cada vez más consolidada dentro del panorama de la tradición oral y popular de la región. PROGRAMA: Viernes, 9 de Enero de 2009, 19:30 h. (1ª Jornada) 19:30 A Doble Cambá + Invitados (Cantabria) 20:30 Xuacu Amieva (Asturias) 21:30 Manuel Luna + Invitados (Cantabria) Sábado, 10 de Enero de 2009, 18:30 h. (2ª Jornada) 18:30 Numen (Cantabria) 19:15 Mayalde (Salamanca) 20:30 Davide Salvado (Vigo) 21:30 Enrique Sabaté(Alcala de Henares) y Miguel Cadavieco (Cantabria). Lugar: I.E.S. “Santa Cruz” Castañeda (Villabañez). Entrada Libre (Hasta completar aforo). Organiza: Asoc. Cultural MAGOSTA-Asociación Cántabra de Festivales PRAU.Patrocina: Consejería de Cultura, Turismo y Deporte (Cultura Infinita)y Ayuntamiento de Castañeda. Dónde tendrá lugar: VILLABAÑEZ Dirección: I.E.S. Santa Cruz...

No quiero purpurina y sinsabores, ni juegos a escondidas o a las prendas. No quiero que me animes ni comprendas, tampoco que te aborden mis errores. No quiero corazón que te enamores, ni quiero esos suplicios, ni sus prendas. No quiero que te expliques ni me entiendas ni abrigos de nostalgia, ni favores. De amor no admito deudas, ni las pago. Estimo en lo que valen los mensajes y el daño que resulta de este impago. Reitero lo que he dicho si ambages. Dispuesto a disiparme en cada trago de absenta con limón y otros brebajes.

Notas discordentes con cierta tendencia te van componiendo sin más compromiso que tender las redes y andarte sumiso. A tantos controles muestras tu imprudencia. No sigas consejos que enmarquen paciencia, ni para ser libre demandes permiso. Cumple como debes por ti y se preciso. La cruz mortifica pero...¿Da experiencia?. El llanto es la lluvia que el muro humedece y en las quebraduras de la piedra antigua la semilla amarga enclaustrada crece. Conjugar consuelo es práctica exigua si esperas lo cierto, no lo que parece. Lo firmo y rubrico, aquí se atestigua.

Esto escribió Stella: "Rostro inacabado, colmado de circunstancias, gesta niños traviesos en el alma y empeña su vida por un suspiro. Escruta razones ilimitadas, acuna miradas de rosas verdes, hurga olores y mece melancolía, saborea incertidumbres de pesares y se extasía de la beldad idílica, impensada. Poeta, siembra sinfonías en silencio, musita coplas en noches de hidalguía, pinta letras fantasmagóricas en sus versos y ríe enternecido cuando llueve. Es profesión (impagable) del perceptivo, vive el submundo de los cuerdos idos, amasa el viento con su pluma fiera, columpia la filosofía de la nada y colma de sonrisa el vacío que se cruza con su alma." Y yo le respondo: Como, a tu manera, escribes derecho, voy a responderte a renglón seguido con unas coplillas, que tengo aprendido que no ha de quedarse la estima en el pecho. Nada hay acabado, el mejor provecho -arrojado al mundo- es haber vivido, si, aun, por tus palabras eres perseguido, que el mero silencio es triste cohecho...

No duermo y me aburro, retorno a escribir, antes de salir resbalo y escurro por anca de burro como las miserias del globo de histerias terráqueo y mundano -una mierda hermano- lleno de bacterias. Mas todo es tan bello bajo las estrellas. Las celdas aquellas, tu escaso cabello, una soga al cuello. Alambre y muralla, gangrena y metralla, cinismo y bambolla, detritus, farfolla, audiencia y pantalla. Uvas, mosto e ira, tiquets de la hora, mano acusadora, besos de mentira, un punto de mira, caza sin respiro, bala en dextrogiro, el patrón del oro, tanto deterioro y tanto vampiro. Un tonto prolijo que escribe en madeja, e incauto se deja este revoltijo, inicio y prefijo de una hora baja, -vacía la caja- no acepté el consejo de un diablo viejo: "marca la baraja".

Noviembre en las hojas entre un gris ceniza y un olor rebelde de cobalto acero. Alfileres rojos -en un agujero- materializados en rayuela y tiza. En el aire flota humo del tintero, las tristes heridas me invaden de pronto y lo tragicómico parece tan tonto, veloz se diluye con el aguacero. Cual montaña rusa a tracción remonto. Hoy es solo un día del mes de noviembre en cuitas distintas llegará diciembre, esto sí es presente, no es si no lo afronto. Dos en el camino son un ser bimembre. Tres patas de palo sostienen un banco. Cuatro son los versos donde yo me atranco. Revolucionario el cinco de septiembre. De Fortuna y Eros espero ser blanco, que la voz me salga conspicua en endechas. Si saetas lanzo que acierten sus flechas. Y escribir derecho tan bien como el manco. Fundido en asfalto de calles estrechas o hierba que crece en ancha avenida. Sí, deja tu opinión, aquí es bienvenida. Aunque no se atienda porque faltan fechas. Si no inteligente fuera divertida, concededme al menos que ha si...

Con espíritu incendiario con estas letras reingreso en el Mundo y su progreso. Bribón de lo innecesario voy desgranando un rosario de retóricas cuestiones. No me mueven ambiciones ni ganas de trascender. Tan sólo el anochecer conoce mis intenciones. Contéstenme si es que quieren al enigma que planteo. ¿Existe lo que no veo? Hagan allí donde fueren lo que a los nativos vieren. Me vino bien el refrán. Ya saben, soy un charrán, veraz e indomable pillo, fragua, tas, yunque y martillo, ungido de ganapán. Prosigo en el laberinto obstinado de mi encierro, -gato, ratón, rata y perro- animal, no muy distinto, quizá sí, más variopinto. Alambre que en movimiento vivifica el esperpento, es frenesí y desvarío, queda el arranque de brío sobre un muro de cemento. Juntapalabras de oficio, ecléctico trovador de un anisado licor que trueca arbitraje y juicio, huraño como fenicio en cartaginesas ruinas, raspa de pez sin espinas, descreído mago y brujo que en aguardiente de orujo por brasas de sol camina...