Cantares y coplas.

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Vestuarios

Vienes vestida de luna con ribetes de cereza, de abedul es tu corteza, eres el mar y la duna, tu mudable fortaleza esfera de tu fortuna. Llevas el candil de luto cuando toda tú eres luz, y madera de abenuz que no pagase tributo, no será nunca una cruz para mi cero absoluto. Fiebre sobre la almohada, altiva temperatura que, todos los males, cura. El filo de tu mirada es ardiente diablura íntimamente estimada. Nada descubre el lenguaje en pacatas convenciones, arcaicas obligaciones de enmarañado ramaje, garantes comprobaciones: no pasa de ser follaje. Cada oración eres tú: Dogma sin credo ni culto, austeridad en tumulto, arrebato de ambigú. Para mi condena, indulto, desenredado tabú. Severidad, sin remedio, me mata tu indiferencia. Mi hiperbólica insistencia sólo te produce tedio. En tu roja incandescencia sigue mi luna al asedio. Las torres viejas, linternas, agujas del escenario, -Armazón patibulario- Son fantasías eternas de este loco atrabiliario que tú sola desgobiernas.
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Horizontes y sinfonías.

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Nocturnas aves cantoras, pautadas notas del cielo, alimentan los paisajes en la lira de los sueños. Determinan la apetencia furor, pasión y deseo, en un compás de intemperie son flores del firmamento. Juglares interesados en el fascinante anhelo de ser cuerda de laúd Idealizando el recuerdo. Avispas del malecón: ¿Cómo ruge un mar despierto que triturase ilusiones después de amasar luceros? La respuesta a esa pregunta: ¿una máquina de besos? -artificioso artilugio- que deja los labios secos. Truhanes de anticiclón no comentéis el silencio que se esconde en la neblina extraviada del tiempo. En las sinfónicas voces -prestos presagios de invierno- que ordenan las cicatrices perfectas del universo. Evocadas geografías en cada invisible verbo enseñan vuestra fatiga y su refugio en el verso. El horizonte es futuro, voraz y pluscuamperfecto, vestido de malva y verde de azafrán y cementerio. Entonad viejas gaviotas la estela de este velero, despierta, la singladura única de l...
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Reflejo en mi mismo

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Me envolverá una sombra de tristeza distinguida con esta luz que emana y volveré a ser un tímido cantor, el errante de las luminosas fuentes. Sabrás de mí, cuando el sol penetre en los rosales, en la turba de las noches cálidas de verano, en el otoño de los parterres mudos y fríos, sabrás que fui lo que quise ser y que la muerte me agarró entre sus escamas una tarde que mis canciones resumían el espacio. No me tuviste mucho aprecio, pensaste que todos eran más melodiosos, más armónicos, mucho más rítmicos, y que mi canto no podía conmover a las estrellas. Tuviste razón en todo, salvo en un pequeño detalle, mi verso siempre te hizo llorar de emoción. Enrique Sabaté.
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