En la tela de la araña. Contumaz e incorregible.

Las tardes en la taberna: En mi taza de café, las viejas mesas y sillas resecas como mi sed. Viejo cacharros entonan, entre la mugre de ayer, melódicas resonancias en el vals del anaquel. Gira la rueda y sus dientes ¿qué no han hecho por comer? Oxidados cachivaches de estaño y plomo su piel. Una lluvia silenciosa inunda, triste, la sien de un bebedor que se anima hablando con la pared. silenciados instrumentos destemplando un minué en la amarga partitura del bolero de Raquel. Un cubo de hoja de lata con vocación de sartén. Crucigrama amarillento que no intento resolver. El baúl de algún pirata, que nunca pisó un bajel, en pactos con el diablo, arrepentido después. Un músico diletante interpreta sin querer la sinfónica respuesta de su mudable interés. Un funcionario estresado del incesante vaivén medita, absorto, entre brumas etílicas sin cuartel. Radios que no sintonizan si no apático desdén...

No sólo en primavera nacen flores, ni son las hojas muertas del otoño las únicas que dejan el retoño y pálidas escurren sus colores. No sólo en el dolor pudren amores, ni embriagan más los frutos del madroño, ni sólo un alfiler sujeta un moño, ni el aire lo envenenan dos motores. No sólo pasa sed en el verano la seca tierra que aplomada grita silencios cuarteados de metano. No sólo en el invierno se tirita, ni esposan grillos de una sola mano, ni adornos sólo son oro y pirita. “Quitar codicia, no añadir dinero” Quevedo. Quitar codicia no, añadir dinero es esta la afición que te recrea. ¿Perdonas?, no, siquiera una pedrea ni te espantas de ser tan usurero. Te llaman más los cuartos que a un ventero; si comulgas, monedas son tu oblea. En los libros de caja tu Atenea; tu amuleto vital, un monedero. Te sientes poderoso por tu plata guardada en el papel de una libreta de un banco que vajillas te regala. Alguno que más po...

I Un vaso de palabras inspiradas en una solitaria y gris taberna, la herética pasión se desgobierna tras unas bailarinas enlutadas. Un vaho de nostalgia en las miradas  de tipos que se instalan en la eterna quimera del acceso a la caverna, repletos de licor y de baladas. Cercana en su intención con indecencia prestada en almoneda de armonía, sinónimo de trasto en consecuencia, confunde entre mensaje y mercancía el pacto que desvela la ocurrencia, y anota su dolor en rebeldía. II Errado en el concepto más antiguo, sin nada que perder en relevancia, si acaso pintoresco en la distancia, inerte en el supuesto un tanto exiguo. No hay nada comparable a ser ambiguo a cargo de la utópica abundancia en lógicas que abruman sin sustancia o muestran la noción de un par contiguo. Función en el origen de un proverbio de holguras lujuriosas y veniales, lastradas por escrúpulos del n...

Perdidas la vergüenza y la premura del hecho cotidiano y las comillas, salvando las hieráticas presillas del si o es no en qué es literatura. Comienza el jeroglífico y procura sin más unos borrones en letrillas un texto que aun hinchado de pastillas no pase de una tópica postura. Inepcia intencionada y majadera que resta cada adverbio y subordina la frase antecedente a su manera. Astucia de caldero y gabardina, en un ser sin sazón, en un es fuera, flexible en el azar que la declina.

Anómalos y chuscos carruseles, ceñidos en pamplinas rigurosas, licuados en tinajas lujuriosas, enclaustran el recurso en sus papeles. Ajustes de injerencia y aranceles, simplones con las uñas caprichosas, arañan el sentido de las cosas que invierten en ocasos y peleles. Se pierde en un crepúsculo nervioso de muros que contienen aflicciones: El vano resurgir del griterío. Estruendo de un pedante escalofrío, absurdo, que se escuda en convicciones de un número agresivo y silencioso.

Canta el poeta. -Amor que con dolor no se conjuga ni ensucia su pasión con barro y tierra. No es nada y nada abarca, puesto en fuga se esconde compungido y se soterra. Amor que no es partícipe de todo ni en todo se construye ni ambiciona, por no ser, ni saber, se desmorona disuelto en el vacío: sólo es lodo. Responde la muerte. -Más fuerte que tu Amor, soy yo, la Muerte y a mí a tus discípulos conduces. tu innata inoperancia me divierte. Eres sólo espejismo, sólo cruces. Participa el amor. -Conmigo no hace falta tanto orgullo pues sé que eres quien vence, la postrera, aquella que en la nada nos espera; mas el todo es lo mío ¿qué lo tuyo? Replica la muerte. -Incauto ¿me preguntas? ¿no lo sabes? Soy la nada perfecta, lo absoluto, El magno tribunal, dueña de llaves, no hay deudas para mí, soy el tributo. Pregunta el amor al cantor. Responde entremetido ¿tú que quieres? ¿Acaso estás marcado por mis flechas? ¿Tú que e...

Bajo este sombrero, el galimatías se penetra inscrito en una espiral, su giro a dextrorsum rima en cenital y lleva consigo un sinfín de estrías, circunvoluciones de limón y sal. Mas si me preguntas su significado, por su concordancia, coherencia o dictado, o el orden que guardan tema y estructura: sería imprecisa respuesta y oscura, tanto como el caso que en ello es tratado.

Ser de luminosa luz, espléndido y fluorescente, enchufado a una corriente en un continuo marfuz; obsérvate a contraluz te verás sombra chinesca: gira en tu danza burlesca de humanidad sinuosa, no distingas ser o cosa en la disputa gatesca.

El trazo nervioso sobre cartulina esbozó sus vidas por la papelera, en un aguafuerte sobre la madera trazaron las líneas de un agua marina. Fueron video-adictos a la cafeína un trozo de yeso quizá les sirviera para sus relatos de vino y pulsera, de vidrio soplado y odiosa rutina. A sus veinte años destaparon versos que no concebían los hastiados canos en sus enlutadas mentes de conversos. ¿Quién no fue jinete de un potro troyano, buscador de sombras de perfil perverso, entre logaritmos de tos y metano?