Lo hallado.
¿Me sirve razonar? sino apetece,
en este páramo de oscuras reflexiones,
me basta equivocarme otras tres veces
sin esperar a cambio una palabra,
me basta una sonrisa sin traiciones.
Un rescoldo de lágrimas y llamas
que a un humo gris permanente y cálido
pertenezcan sin despropósitos ni enjuagues.
Soy loco sí y en mi absoluta locura
disparo sin cesar mis desventuras.
Envido a la torpeza más ingrata
que en la abstracta memoria me retrata.
Emérito verdugo de mí mismo
sin nada que ofrecer entre los labios;
tan sólo un pedregal y un espejismo
iluso que se agranda en los resabios.
Un tornillo sin fin en eje excéntrico.
Histrión que se debate en la dialéctica
de no esperar y andar siempre al acecho,
en fin un mínimo rastrojo en el barbecho,
una bacteria mortal en fosa séptica.
Comentarios
y las estrellas, poeta,
donde cantaban los siglos;
ni una letra es azote
ni otra piel, desatino.
Si borráis la senda
recuperad la huella.
Que sea para bien, deseo.
No olvido;)
Feliz Semana.
Me quito el sombrero que no uso...
A mi también me basta una sonrisa sincera amigo...
Un beso rojo
Y no te lo mereces, de eso estoy seguro.
Justo porque tú mismo te presentas ahora -con orgullo como debe ser- como contumaz e incorregible,
razonas aunque no te apetezca, aceptas equivocarte, te enfrentas en supuesta locura a tus desventuras y a tus recuerdos como espejismos o realidades.
Pero en el fondo eres un impenitente buscador siempre al acecho.
¡Cuántos quisieran!
Un fuerte abrazo.
Empiezas de nuevo, blog nuevo vida nueva.
Me alegra verte renovado, espero verte nuevo.
Besos.
Antonio: Eso serán otros poetas; yo a lo visto, no sé ver más allá del cristal de mi ventana.
Adicta: si te quitas un sombrero que no tienes, júntate conmigo que tengo sombrero y no tengo cabeza.
Ybris: me maltrata la búsqueda de un imposible, perseguir el sentido a lo que no lo tiene, y me maltratan mis limitaciones, la supuesta locura no es tan supuesta, y los espejismos hace tiempo que se confundieron con la realidad y me siguen atrapando una y otra. Esa es mi contumacia incorregible; como diría un inquisidor: "siempre en el error y la herejía"
Anonimous: la verdad es que no tengo copia de todo, alguno de los textos y poemas los escribí diectamente y no conservo de ellos ni la memoria; otros sin embargo están registrados o en trámite y otros cuantos si los tengo guardados, siento haber perdido lo escrito por otr@s.
María Manuela: colores entre el gris marengo y el marrón de una maleta de cartón. Renovado, no sé, como dice Quevedo en el Buscón, no se trata de mudar de lugar sino de actitud. Y eso el tiempo lo dirá.
A todos gracias por la visita y el comentario.
Te preguntaba a qué venía el cambio y qué has hecho con todo lo anterior: ¿Enterrarlo?
Un abrazo