Neo-nada. Mis sandalias.



Yo era yo, o eso pensaba, primitivo
un lobo en la caverna sin futuro,
un lábaro de palo un cuaternario
tan gélido y logrero como un cuervo,
un tronco sin la luz del estilita
anímico patrón de mis tormentas,
el tópico trampero que acechaba
miseria y recorrido a un mudo ultraje
implícito en mi solo deterioro
ajado por el aire y los diluvios
y el seco chaparrón de arena y furia
que muerde y descalabra mis costados
y mata en el confín de los muñones
sin vuelta de advertido ni expediente  
traído en el orgullo de las líneas
que arañan en mi piel cardos y rocas
allá donde hacen nido los etéreos
gritones que sustentan mi apetencia
 de riscos y de huecos artificios
sujetos a la tierra en la que nacen
la planta y el color que es tan confuso
tan alto y vertical tan ampuloso
que me hace zozobrar  antagonista
en este umbral que alarga el horizonte
y apaga y determina y me revienta
si no sé qué he de hacer  que me defina
que solo soy de hierba que en el agua
se deja convencer por la corriente
y nada es más oscuro que el estuche
que a golpes de dolor me habrá engendrado;
el rostro que concibe un mal urdido
que ejerzo en la rapaz y falsa argucia
de una divinidad que es el ingenio
que ata a una inicua preeminencia
dispuesta a conseguir  bien y prestigio
a costa de otros míseros ingenuos

que ofrenden su trabajo por mi magia. 

Enrique Sabaté. 26 de enero de 2015.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Vestuarios

Vienes vestida de luna con ribetes de cereza, de abedul es tu corteza, eres el mar y la duna, tu mudable fortaleza esfera de tu fortuna. Llevas el candil de luto cuando toda tú eres luz, y madera de abenuz que no pagase tributo, no será nunca una cruz para mi cero absoluto. Fiebre sobre la almohada, altiva temperatura que, todos los males, cura. El filo de tu mirada es ardiente diablura íntimamente estimada. Nada descubre el lenguaje en pacatas convenciones, arcaicas obligaciones de enmarañado ramaje, garantes comprobaciones: no pasa de ser follaje. Cada oración eres tú: Dogma sin credo ni culto, austeridad en tumulto, arrebato de ambigú. Para mi condena, indulto, desenredado tabú. Severidad, sin remedio, me mata tu indiferencia. Mi hiperbólica insistencia sólo te produce tedio. En tu roja incandescencia sigue mi luna al asedio. Las torres viejas, linternas, agujas del escenario, -Armazón patibulario- Son fantasías eternas de este loco atrabiliario que tú sola desgobiernas.
Leer más

Reflejo en mi mismo

Imagen
Me envolverá una sombra de tristeza distinguida con esta luz que emana y volveré a ser un tímido cantor, el errante de las luminosas fuentes. Sabrás de mí, cuando el sol penetre en los rosales, en la turba de las noches cálidas de verano, en el otoño de los parterres mudos y fríos, sabrás que fui lo que quise ser y que la muerte me agarró entre sus escamas una tarde que mis canciones resumían el espacio. No me tuviste mucho aprecio, pensaste que todos eran más melodiosos, más armónicos, mucho más rítmicos, y que mi canto no podía conmover a las estrellas. Tuviste razón en todo, salvo en un pequeño detalle, mi verso siempre te hizo llorar de emoción. Enrique Sabaté.
Leer más

décimas

Buenos días libros viejos, periódicos de mañana mis pantalones de pana y mis poemas añejos, se rompieron mil espejos y el conjunto se fractura en una caricatura lineal y tan quebradiza que nuestras almas de tiza sólo escriben de amargura. Optimista y cenital verbena de mediodía, seguidillas y alegría en un instante sin mal, efímero y orbital en el giro del planeta, baile que en la humilde treta del danzarín con su sombra deslumbra una luz que nombra el suelo que nos sujeta. Espectros en romería de un tiempo oscuro y tan triste que tan sólo en pie resiste una esperanza baldía de locos en rebeldía redimidos por sus hechos en los necesarios trechos que ennegrecen alma y piel: es el traga amarga hiel sin clemencia y sin derechos.
Leer más