viernes, 12 de agosto de 2016

Por la memoria.



Hoy me puede la cruda tristeza,
la que no da a lugar a esperanza,
este nudo imborrable de ayeres
que convoca a la muerte y la rabia,
en un golpe de miedo y penumbra
donde viene a quedar la nostalgia
entre ruidos de sangre en la boca
con el mal del recuerdo que alambra
la intención de salir a la vida
a roer la madera y el alma.
Hoy me pueden los surcos y orillas,
las cunetas, los ríos, montañas,
esas negras y oscuras razones
que se dan por respuesta callada,
y los muertos que siguen y esperan
que las tumbas un día se abran
a la luz del crepúsculo humano

y se enjuguen la paz y las lágrimas.

Enrique Sabaté. 

Todos los derechos reservados. 

miércoles, 10 de agosto de 2016

martes, 9 de agosto de 2016

Te conozco

Yo sé de tus espacios,
tus lívidos silencios,
la base, la estructura,
tus formas, tu talento,
el ágora imperioso
que habitan los deseos
de ser la más brillante
gaviota del Egeo.
Conozco cada plaza,
las calles de tu pueblo,
lo mucho que se olvida
privado del recuerdo,
el río sin memoria
discurre en este tiempo
que a nada compromete
ni brinda sentimientos.
En fin que ya es sabido
tu lenguaje converso
en voces codiciosas
sin alma, ni consuelo,
siquiera es un temblor

contigo de epicentro.

Enrique Sabaté.

viernes, 5 de agosto de 2016

Los Graco, tribunos del pueblo

Los Graco, tribunos de la plebe, con sus reformas se enfrentaron a los aristócratas. Los pueblos honestos aman a sus representantes honestos, los otros siguen a los cantamañanas de las corruptelas y las apariencias por si caen migajas.

Por los honestos representantes de los pueblos.

¡Oh Roma! antorcha grave,
augur de la codicia
¿a quién este odio airado beneficia?
al dueño de la tierra, de la llave
del hombre si es comprado en su malicia.

Oh Roma, por los pies supersticiosa,
ajada y vieja sota entre vestales.
Sembrados tantos males
te hicieras, recelosa,
más bárbara y mortal que tus rivales.

¡Tú Roma! que a tus hijos has negado
y al tiempo al sacrilegio te condenas
en ruinas, te encadenas,
esclava, sola creas tu pecado,
niegas, cruel, las penas.

Enrique Saba

Selección

Desencanto
.
Hoy vuelve el cielo gris a ser palmera
y todos los desastres a su fuero,
los vivos a su número en la lista,
el bobo a hacerle caso a tus consejos.
Hoy tengo en el bolsillo una petaca
de míseras acciones y supuestos
con solo por razón una palabra
que increpa en todo el orbe y universo.
Hoy sé que estas, mis coplas a la vida,
no son sino una suerte de sucesos
sin otra exactitud, nunca procede,
que la exageración de hacerse el muerto.
Hoy quiero amanecer sin que me sientas
y puedas deshacerte de tus miedos
con tanta libertad que entre tus alas
no quepan ni las dudas ni los celos.
Hoy quiero que me sepas, de inmediato,
indigno de tu amor y tus deseos,
que soy como esos virus cuando infectan
y matan los espíritus y cuerpos.
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Sorpresa
.
Encontré en el sendero mis sombras,
esta dura y terrible certeza
de no ser sino esclavo del hambre
y el deseo atrevido en la guerra.
De unos ojos yo quise hacer lumbre
y dormir en sus playas de cera
en un mundo ideal y precioso
que me tiene cerrada la puerta.
De asfaltada y tremenda ignorancia,
sin saber si es osado encenderlas,
llamaradas de hielo furioso
entre ascuas y luces siniestras.
Hoy la muerte resulta tan lábil,
tan común como siempre a las puertas
del abrigo de todo el paisaje,
en los versos que teje el poeta.
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Te amo en presente de indicativo
.
Nacer tierra y ser quebranto,
duelo y gracia en ese instante
que todo un cosmos delante
surge, verde y amaranto,
al ocre sabor del llanto
y la risa que estremece.
Despertar a cuanto crece
del mundo, en sangre, distancia,
en un punto de arrogancia
que al atar, rompe y perece.
.
Ser parto, placenta, aurora,
es el origen del ser,
rocío de amanecer
en lágrima tentadora.
Tú gentil, recolectora,
seno nutricio y perfecto.
Nacida al orden directo
en la condición humana,
fuente y manantial que emana
sentido y común afecto.
.
Hoy permite  que te quiera,
sin motivo, sí, te quiero,
así, ¿te gusta? ¿sí? muero
de amor; es amor y cera
mi cara, y mi primavera
de alondras y nidos, alas
al vuelo de bellas galas
en tu talento, que admiro,
te quiero, amada,  y respiro
del aire, aliento, que exhalas.
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Desheredados urbanos.

Con sabor a tierra y asfalto mojado,
en la suerte amarga del pobre mendigo,
el pan no alimenta ni se tiene abrigo
y se pasa el día seco y empapado.

Echar en un canto el dolor del trigo
y de alcantarillas que se van abriendo
al paso del triste que siempre perdiendo
puso a las alturas del mundo postigo.

Las duras madejas que se van tejiendo
en la bocas muertas cosidas de alambre
mientras que en las bolsas juegan con el hambre
los mismos que fueran y lo siguen siendo.

Y no nos sacude el alma un calambre
que nos ponga en marcha y nos de energías
para esta colmena de humanos sea enjambre
que encuentre el sendero de las utopías.
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Señales y síntomas (De las rosas y sus cosas)
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El único pretexto que contiene,
en sí y en su concepto, esta diatriba
tan lejos de los ojos del escriba,
evita que el color se desordene.
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Calcula el resultado, por higiene,
se salda en una cuenta primitiva,
la deuda que el presente te deriva
después que en cromatismos se enajene.
.
Caminos de aros, iris, irreales
trazando geografías caprichosas
por medio de balizas virtuales.
.
No excluyen que al mostrarse peligrosas
exigen cantidades industriales
de gas en combustión por ambiciosas
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Percepción vital
.
La vida es algo perra, ya lo sabes,
te deja sin sombrero y sin petaca,
lo mismo te hace forro de butaca
que te usa como armario para llaves.
.
Te aprieta con presión donde no cabes,
si estás espachurrado te machaca
y si andas algo suelto, a la "bolchaca"
sin darte un mal jabón con que te laves.
.
No pienses que me pongo querencioso
ni me hago de latón porque te rías,
tan sólo en las razones del gracioso
he hallado alguna cura a mis manías
que son las comezones del ruidoso
fiado en un aval sin garantías.
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Una niña escribiendo
.
Buenos días feliz escritora
en tus años de joven paciente
no te asustes que el mundo de frente
es un juego de infantes ahora.
.
¿¡Qué!? Te agita como en batidora
y sin pausa te quema y sacude
hasta el día que el tiempo te mude
de muchacha rapaz a señora.
.
Tu palabra  al pupitre hoy acude
y nos dice lo que es importante;
tu opinión aunque a veces chocante
a encontrarnos quizá nos ayude.
.
A tus quince la vida es cortante
Afilándose en cada bordillo
y se pone de un tono amarillo
cegador porque al cabo es brillante.
.
Serás libre como el pajarillo
que a tu lado reposa las alas
si tus plumas resisten las malas
influencias de un mal estribillo.
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Esperanza
.
Me duele tu virtud de plañidera
que acaba con el ánimo en el suelo
y no tiene el agrado ni el consuelo
ni sabe corregirse aunque lo quiera.
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Me sabe a desazón con anteojera
y a ruido de amargura a contrapelo
que no me deja ser sino señuelo
de un tonto presumido sin cartera.
.
Me digo yo a mí mismo que estos casos
no son sino manías que me empeñan
en una decepción entre fracasos.
.
Yo quiero aquellos ritmos que te enseñan
a echar en rebeldía los ocasos
que a veces nos  destruyen y despeñan.
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Visiones íntimas
.
No importa que la imagen corresponda
al tiempo o al espacio convenido
a nuestra dimensión o a una más honda,
incluso a un insolente desmentido
que tenga en un solar parada y fonda
y no se encuentre al caso parecido,
que es solo por usar esta instantánea
tomada en el azar y extemporánea.
.
Verá el espectador, si pone empeño,
las múltiples facetas y colores
que van del gris al blanco y son el sueño
prendido en el común de los pintores,
del más grande y famoso al más pequeño,
el mínimo en formato y los mayores,
lo expreso en tono explícito y abstracto,
me puedo equivocar pero es exacto.
.
Se pierde la visión en estructuras,
que pueden sucederse en infinitos
matices y perennes florituras,
forzadas por gigantes meteoritos
supuestos en distintas escrituras
en tiempo de verdades y de gritos.
No pienses que es engaño o trampantojo,
la mera realidad está en el ojo.
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Reflexión de madrugada
.
La inmensa rectitud que te ilumina
querría para mí constantemente,
tan dulce en cada afán, tan consecuente
que nada te equivoca o difumina.
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La fuerza que en razón te determina,
a ser de honestidad incandescente,
con tanto virtuosismo y tan decente
que nunca una ambición te contamina.
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¿Por qué no somos todos de tu esencia?
Honrados y prolijos en bondades
y no de la egoísta conveniencia.
.
¿Por qué siempre triunfan las maldades?
Será por esa estúpida presencia
que parte el corazón en dos mitades.
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Marina
.
Marina, voy a hablar con voz doliente,
de amores, de una barca que en la arena
se duerme a la deriva, de mi pena,
de apego, y de este día tan corriente.
.
De ayeres, de mañanas, de esta escena
de recuerdos soñados ; y en la boca
sonidos de una playa, espuma y roca,
que pierden su compás de gracia plena.
.
Marina, es nuestra el alma, se equivoca;
y el ímpetu imposible, ya inocente,
irrumpe entre los dos como inconsciente
de vuelta a un viejo día que no toca.
.
Anclado en la quietud del verde mar
alcanza el breve ser a recordar.
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Levantarse cada día
.
Hoy me he levantado como todos los días
violeta pálido,
ojeroso por encima de mis posibilidades,
desvencijado y áulico,
esto último no sé si con significado o solo porque me gusta.
Áulico, como si dijera misa,
el caso es que como todos los días
me levanté pensando tres o cuatro estrofas
y como no sabía lo que hacer con ellas
hice un revoltijo
un par de aviones
y una serenata diurna
y como todos los días
tiré con ellos mi alma a la papelera.
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Facturas impagadas
.
Verdades y mentiras sin espanto
me alegran simplemente y ahora nada,
en blanco y con su luz a la hora dada
festejan un acuerdo por encanto.
.
Dispongo automatismos, mientras tanto
me dejo conducir a la parada
y espero en el sonido la llegada
del trueno, del peligro y de su canto.
.
También paso a deciros que lo dejo
que voy a reciclar si el día sobra
y no vuelvo a mirarme en el espejo.
.
Prefiero darle lustre a mi zozobra
por medio de la idea y el consejo,
también a deshacerme con mi obra.
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Barquilla pescadora
.
Irradia el viejo mar óxido amargo
de lunas y limones verde y oro,
divisas de una isla del tesoro
que llevan a las almas al embargo.
.
Resiste sus embates por encargo
y tiene de metal sede y decoro,
abiertos en la piel por cada poro
que el aire y el dolor visten de largo.
.
Barquilla de madera que varada
no sale ya a esta mar que hiere al día
y sola está en la orilla enajenada.
.
No hay faro que dé luz y melodía
las noches de tormenta y marejada
con riesgo a que su haz sirva de guía.
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Estáticos
.
Amarga la verdad porque en esencia
estamos instalados, brevemente,
en la mediocridad que es referente
de nuestra pulcritud de conveniencia.
.
La masa y la virtud de la inconsciencia
que quiere estar segura y no se siente
apenas en un mundo dependiente
de insanos que provocan la insurgencia.
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Mejor es no saber como, ignorantes,
de aquello que sucede a nuestro lado
así se esconde a gala nuestro miedo.
.
Perdidos esperamos los instantes
dispuestos al silencio y el enfado
y todo sin mover un solo dedo.
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Manipulados y cortes
.
Logramos deshacer el cabo roto
y echarnos a la hoguera en vanidades
surtidos de, eso sí, oportunidades
traídas hacia acá a control remoto.
.
Total hay dos milenios de obviedades
de símbolos que hieren al devoto
y alguna autoridad que pone coto
al torpe que resuelve iniquidades.
.
Perfecto es el recurso al erotismo,
incluso si desviste algo indecente,
prohibido está pensar por uno mismo.
.
Procure estar en línea con la gente
y no se deje ver, que es intrusismo
pensar con libertad, y no es prudente.
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Un premiado poco convencional
.
Hereje y pandillero heterodoxo,
habitas la incorrecta disidencia
y vienes a inundar de independencia
el arte del fingido y obsequioso.
.
El tiempo de callarse es prodigioso
y debe registrarse a conveniencia,
mejor si al punto aguarda su ocurrencia
parásito escritor, pulido y soso.
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No muestra algún respeto ni agradece
el premio que le otorga el ministerio
se dice que el error es del jurado
que un tipo como usted no lo merece
a gala a quien repite que no es serio
¿Y no lo conocían? ¿No han votado?
.
No entiendo yo al quejoso aunque quisiera,
de un libre pensador, piense, ¿qué espera?.
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Besos
.
Te beso el corazón y los lunares
y el símbolo de Venus tatuado
al pie de los almendros, perfumado
de espuma en la que nacen tantos mares.
Un beso que ha rezado en los altares
de piedra y piel sangrada en el alado
donaire de ese dios almibarado,
poeta que te inspira los andares.
Me besas en el alma conmovida
y atrapas en tus labios cada indicio
atómico de amor, tan atrevida.
Los besos del jardín de agua en el quicio
del sol que nos da sed, también la vida,
aprenden de los dioses el oficio.
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Insurrecto pautado
.
Ayer yo fui poeta, por minutos
moderno en verso libre y sedicioso,
buscando un pensamiento incontinente
con garra y luminarias superiores,
ayer yo fui el escándalo subido
al muro de la eterna polisemia,
el hombre más dotado y más meloso
sin rima y sin antiguas estructuras,
dejé que las estrofas se azorasen
en pléyades de celos y adherencias
al flujo de lo estrófico y lo feble
en una solución de agua y silencio.
Ayer me di a los dioses más templados
del Indo y otros ríos orientales
que bañan las orillas truculentas
y escurren sus selváticas guaridas
tan lejos de mi tren y de mis ruidos
que no alcanzo a su imagen sin perderme
en un vértigo azul de masa y sueño.
Ayer fui lo que nunca imaginaba
el simple traficante de las comas
y acaso de algún punto suspensivo
que en esto de volar vuelo muy alto
olvido que la vuelta es numeraria.
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El Cristo de los Doctrinos
.
Las calles, Nazareno, son espinas
y muros de pobreza para el hombre
que bebe la amargura en las esquinas
y canta las saetas en tu nombre.
.
Las plazas son refugio de dolores
y pasos que se pliegan en sí mismos
doblando sus carencias en amores
angostos de fatigas y guarismos.
.
El foro ciudadano es sufrimiento
teñido de cadenas y aguijones
morados en angustias de un tormento
baldío en el recelo y los rincones.
.
Quien dijo que nos salva la agonía
no supo responder a su alegría.
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El poderoso
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En tanto procuras ser tan poderoso
te ves enfrentado a la antipatía
en la ceremonia que en la triste umbría
se llena al instante de ti,  mentiroso.
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Quien no te conoce te llama dichoso;
loco, atormentado, cruda alegoría,
del que todo tiene, musa, fantasía,
y se piensa el mundo y cree virtuoso.
.
Dueño y semejante del duro lingote
que paga traiciones y compra beatos
con veinte monedas y al agrio nepote
tiene en encomienda créditos baratos.
.
Cada cierto tiempo eres monigote
puesto en la picota por los insensatos;
otro gobernante a quien dar garrote

cuando se levantan estos timoratos.