Vestuarios

Vienes vestida de luna
con ribetes de cereza,
de abedul es tu corteza,
eres el mar y la duna,
tu mudable fortaleza
esfera de tu fortuna.


Llevas el candil de luto
cuando toda tú eres luz,
y madera de abenuz
que no pagase tributo,
no será nunca una cruz
para mi cero absoluto.


Fiebre sobre la almohada,
altiva temperatura
que, todos los males, cura.
El filo de tu mirada
es ardiente diablura
íntimamente estimada.


Nada descubre el lenguaje
en pacatas convenciones,
arcaicas obligaciones
de enmarañado ramaje,
garantes comprobaciones:
no pasa de ser follaje.


Cada oración eres tú:
Dogma sin credo ni culto,
austeridad en tumulto,
arrebato de ambigú.
Para mi condena, indulto,
desenredado tabú.


Severidad, sin remedio,
me mata tu indiferencia.
Mi hiperbólica insistencia
sólo te produce tedio.
En tu roja incandescencia
sigue mi luna al asedio.


Las torres viejas, linternas,
agujas del escenario,
-Armazón patibulario-
Son fantasías eternas
de este loco atrabiliario
que tú sola desgobiernas.

Andanada de silencios

Ahora me pregunto, sin respuesta,
apenas me examino, me cuestiono,
sabiéndome enemigo, sin encono,
disparo sobre mí, garfio y ballesta.


Jamás supe sumar, todo fue resta,
injusto me suspendo y abandono,
no estoy en sintonía y desentono,
es tanta la aflicción que ni molesta.


Pereza que hibernase en plenilunio:
atávica, celosa y mortecina
rastrea en intersticios la simiente.


La grama que tapice el infortunio
de un árido planeta que elimina
el número fecundo, indiferente.

Horizontes y sinfonías.

Nocturnas aves cantoras,
pautadas notas del cielo,
alimentan los paisajes
en la lira de los sueños.

Determinan la apetencia
furor, pasión y deseo,
en un compás de intemperie
son flores del firmamento.

Juglares interesados
en el fascinante anhelo
de ser cuerda de laúd
Idealizando el recuerdo.

Avispas del malecón:
¿Cómo ruge un mar despierto
que triturase ilusiones
después de amasar luceros?

La respuesta a esa pregunta:
¿una máquina de besos?
-artificioso artilugio-
que deja los labios secos.

Truhanes de anticiclón
no comentéis el silencio
que se esconde en la neblina
extraviada del tiempo.

En las sinfónicas voces
-prestos presagios de invierno-
que ordenan las cicatrices
perfectas del universo.

Evocadas geografías
en cada invisible verbo
enseñan vuestra fatiga
y su refugio en el verso.

El horizonte es futuro,
voraz y pluscuamperfecto,
vestido de malva y verde
de azafrán y cementerio.

Entonad viejas gaviotas
la estela de este velero,
despierta, la singladura
única de los sujetos.

Sombras de otoño.

La sombra nos invade la mirada
el día que la luz es más brillante.
Recoge tu equipaje caminante
tus láminas de fuego y llamarada.


No evites de la pena la llamada,
tu marcha es patrimonio de gigante,
pertrecho de un sencillo y expectante
acervo en locución acicalada.


Acepta los discursos disidentes:
disipan las arengas tenebrosas
de rancios madrigales evidentes.


No olvides que en la sangre de las rosas
se encuentran las palabras inconscientes;
mañanas de quimeras asombrosas.





Guijarros y hojarasca en un bostezo
de otoño ocre y carmín y madrugada.
Tapices naturales guarnecidos
en una exhalación de sinfonías
que entonase su aliento en la avenida,
en los viejos parterres de coníferas,
en los álamos, acacias y matojos
silenciosos, huraños y aburridos.
En la espera que ve crecer la vida
en los ojos de niños estridentes
que arrastrando sus pasos variables,
en un juego de alondras y jilgueros
-en su empeño de hermosas melodías-
se animasen de nubes y esperanza.




La imagen vuelve a ser tomada del blog de mi hija Sara.

http://autourdelacoquetterie.blogspot.com/

Lúcida estética. A Sara por su blog.

Sincrética atracción por la hermosura
en hilos que enhebrasen luminarias.
Cometas y guedejas incendiarias
en un vuelo de imán y singladura.

Ardientes intervalos de apostura
escalan por galaxias solitarias,
sus órbitas engendran libertarias
delicias de satén sin envoltura.

Coral de caramelo y chocolate
Su juego de topacio y disparate.
Gaviotas en los mares del Oriente
modulan seductoras los planetas:
magníficas, graciosas, pizpiretas,
descubren su belleza displicente

La imagen es de Sara S.

Os dejo el enlace a su blog para que la visitéis si os place.

http://autourdelacoquetterie.blogspot.com/

Nocturnas bataholas

-¿Quién vive?
- fantasmas de la sombra.
Espectros
de noche y de tormenta.
-¿Escuchas?
-los siento y me persiguen
-¿te agreden?
-me alcanzan, soy yo mismo.




Ya llega el precipicio de la prueba
-Contraste de ambición y de vigilia-
El viejo garabato que me auxilia
su rastro de corriente me subleva.


La imagen del producto no me eleva,
es género común el que me exilia
-penetra mucho más mi bibliofilia-
camino de las bardas a mi cueva.


Cultivo mi aflicción por los sujetos
en olas sin cuidado; y mis sonetos,
errantes de la acrópolis al limbo,


insomnes como almenas de atalaya
-cual bardos que entonaran la batalla-
se extienden con el humo de un cachimbo.

Irreflexivo singular

No finjo ni el horror ni el desengaño,
ni soy de los que encubre los lenguajes.
No vivo de esperar los estiajes
ni aguardo de la sombra el mar de antaño.


Me basta la expresión del ermitaño,
la jerga del sendero sin ambages,
los credos del rocío sin peajes.
Con poco más o menos ya me apaño


No niego que me duele la desdicha
ni trato de entender lo que me pierdo
ni evito someterme a la tormenta.


A veces la razón se me encapricha;
concluyo cuando sé que no estoy cuerdo
y acabo por cantarme las cuarenta.