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Mostrando entradas de marzo, 2013

Poemas sobre fotos

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Permita compañero del sombraje
que escriba este soneto a lo italiano
a modo del satírico fulano
que habita los sarcasmos por paisaje.

Ya sabe donde acaba este viaje
que emprende sin pedirlo cada humano
la senda que nos presta a ser de mano
peleles en continuo reciclaje.

Alcancen nuestras vidas lo asombroso,
en plazas de mercado y callejuelas,
lo espacio temporal y lo tramposo.

Lo mágico nos sirvan en novelas
-electos por lo lúcido y hermoso-
amando a colombinas y antonelas.

Kike Sabaté. 27-III-13.
Aquel que en alto se engola
porque piensa más valer
que el prójimo, lo has de ver
envuelto en su propia bola.
Que piense en su carambola
y en su oficio de bufón
del poder y en la función
de sarcástico se crece
es según me lo parece
el bobo de la reunión.

Ría de su bufonada
y crease su talento
pero lleve usted su cuento
a su igual que vale nada.
Quedan el tiempo y azar
en palabras conjugadas
en bazas equivocadas
que no supimos jugar.
Pero no quieras llorar:
No fue tu apuesta el amor
ni las ganas ni el ardor
que fue un envido a la suerte
y en tanto llegué a quererte...
Que tú me hiciste el favor.

Y no quiero que me quieras,
nunca ama la razón
ni se estrena la pasión
salvo en ilusas quimeras.
Las dudas son pasajeras
que se empeñan y me habitan
tanto porque necesitan
asomarse al triste abismo
que es siempre lo que uno mismo
y sus querencias imitan.

Será pura vanidad,
congoja de libertino
que por pensarse divino
siempre ocultó la verdad.
Suenas a hueca humildad
cuando ya el reloj no fía
y en los dados la agonía
no da crédito y el juego
es un ardid de tu ego
que te niega cada día.
A cuenteros y cuenteras. A Zia Mei y Sael.

La Luna vive del cuento
en las palabras soñadas
donde el jardín de las hadas
y en los carmines del viento.
La Luna encuentra su aliento
en las bocas animadas
por sus salidas y entradas
de palabras con acento.
La Luna de noche llega
y luce como un candil,
al corro dicen que juega
rodando como un barril
y que templa en su bodega
un sonoro tamboril.
Cuervo en una rama de cerezo.

No alcanzarán mis graznidos 
la hermosura del cerezo,
es mi canto un aderezo
sin belleza en sus sonidos.

El banco en copos tendidos
y pétalos de reyerta
en la primavera muerta
de plumas negras y olvidos.

El hambre espera a la puerta
al filo de los cuchillos
enseñando los colmillos
para este combate alerta.

Un enjambre de martillos
sobre la fragua tiritan
y las estatuas marchitan
los golpes en sus nudillos.

Las gaviotas siempre gritan
por encima de las velas
verdades que en sucias telas
injustamente se imitan.

Siempre las mismas espuelas
hincan los mismos ijares
y en iguales malabares
con las mismas te consuelas.

Soy lo que sé que en mis pares
en un reflejo sombrío
miro mi marcha en el río:
Cuervo para mis pesares.

Hombre y lobo

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Sobre otro fragmento de Dimitri Papagueorguiu.


Hombre y lobo soy, lo sé,
y en el eco me contesto
con la luna manifiesto
que si harapos vestiré
por nada yo callaré,
si algo me pica lo digo.
Mi tiempo es el fiel testigo
de mis acontecimientos
hechos y padecimientos,
solo y a veces conmigo.

No hay senderos de bondad
en lo propio ni en lo ajeno
pero cada día estreno
caminos de voluntad.
Aúllo una realidad
entre montañas y valles
y el asfalto de las calles
me enseña miedo y engaño,
nada me resulta extraño
aun cuando aciertes o falles.

Pregunto el qué del sentido
que guarda cada existencia
y sé de la conveniencia
del recuerdo y el olvido.
Estoy bastante perdido
y pocas veces encuentro
para mis dudas de adentro
una verdad absoluta,
soy persona diminuta
en una espiral sin centro.




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De Dimitri Papagueorguiu.

Otro fragmento correspondiente a la ilustración de un poemario de Odysseus Elytis. La Bondad en el sendero de los lobos.

Al libro que el lobo guía,
con voz de luna ilustrada,
abre en mitad de la nada,
y ambos son "hambrepoesía"
o" lobamujergrafía"
tierra, mar, cosmos, sendero,
laberinto del viajero
que en la palabra es destino,
rumbo trazado en el sino
del retorno pasajero.

Mensajera del amor.

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A Berenice Ojeda.

Mensajera alada del amor sublime
desde mi ventana da al tiempo respuesta
ve con la palabra de amor indispuesta
en este vacío que amante redime.
No sólo el olvido, mas si es eso dime,
que vivo en las ganas de cada suspiro
en el nido eterno que cruel respiro
y sé que en sus brazos impíos y breves pequeña paloma
supiera que el blanco recuerdo del goce es el dulce aroma
en los ojos tiernos que contigo miro.

Colegio de Málaga.

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Línea del horizonte, Colegio Menor de San Ciriaco y Santa Paula. Vulgo de Málaga. Alcalá de Henares. A Fabiana Alonso.

La tarde refleja sobre el horizonte
a través de nubes algún privilegio
la línea quebrada recorta el colegio
y el suelo aparece tapiz pardomonte.
Se permite el cielo tanto sortilegio
de agujas y planos en las ramas vivas
que a la luz que muere distinguen cautivas
no sin que declamen un cerrado arpegio.
Se escriben torcidas no por primitivas
las letras que escoran un matiz moderno
quizá porque dejan atrás el invierno
y no por cercanas ni que las percibas.
Es el mismo paso por el mismo eterno
que no nos sitúa ni nos adecenta
al tiempo que rompe también se acrecienta
en sólidos graves y paisaje externo.
Por ser tan distinto parece que mienta
entre intersecciones que nunca se intuyen
aunque al mismo tiempo en si mismas concluyen
sin que se propongan ser muro que asienta.
Si te fijas mucho los trazados huyen
por la raya urbana que los precipita
ya que nada exige ni se soli…
Los cándidos ojos vivos
despiertos al nuevo día
a la flor de la utopía
sin márgenes ni recibos.
Aurora de los estribos
que al alba se despereza
y no yerra ni tropieza
con la carga que camina
si en tu mirada se afina
la madre naturaleza.
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Dimitri Papagueorguiu.

Fragmento del Rapsoda y el reflejo de las columnas del patio de Santo Tomás de Villanueva del colegio Universitario de San Ildefonso, Universidad Cisneriana de Alcalá de Henares, hoy rectorado.

A Lolo Rovira y Suko.

Canta rapsoda a la musa
si la boca no atraganta
la palabra, ni te espanta
nuestra era de hoy, confusa.
Entona la dulce e ilusa
sonata de tu mirada
tu prosodia iluminada
sin retórica ampulosa
deja que caiga la diosa
en la épica jornada.

Oh, cantor de lo divino,
en estas piedras prometo
no anclarme ni echar sujeto
sino en el barro y el vino.
Deja que me sume al trino
sin prebendas ni laureles
que nos aten ni en las mieles
de aquellos odres vacíos
sino al croar en los ríos
de ranas y sapos fieles.

Quisiera cantor contigo
al verso darle color
y que mi voz sin pudor
se desgrane como el trigo.
Voy de nuevo a ser mendigo
de tu singular estela
que comparece y se encela
en duelo con los barrotes
y alentada entre los brotes
de la vida se revela.

También en tanta hidalguía
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Dimitri Papagueorguiu.

Fragmento del libro no editado.

A mis amigos, Keko y Natalia Garcés.



Detengo la mirada en lo finito
no en el canto inmortal de los devotos
ni en la sombra ideal de los exvotos
ni en la magia incesante del maldito

que al viaje se alista en los remotos
y transidos confines de la gloria,
no echaré mi alabanza a la memoria
del misterio y la aurora en terremotos

de una lira que alabe una ilusoria
narración de celestes inmortales,
cantaré sin ti Musa a mis iguales
a esta gente mortal y transitoria

que en arcanos de trágicos cristales
van dejando grabadas sus ardientes
energías de indígenas corrientes
habitantes de gestas personales

de quien vive epopeyas consecuentes
y aventuras que ilustran lo sencillo
biografías que tienen poco brillo
santorales con pocos incidentes.

Hoy quiero dedicar este rastrillo
al número real y limitado
de aquello que no ha sido consagrado
y anida en la argamasa del castillo.

Perdure lo que quiera el magistrado
en crónicas y en libros de leyendas
si digo yo mi canto porqu…
¿Quién no se pensó poeta
algún día, algún momento?
¿Quién no se ha quejado al viento
con una palabra inquieta?
¿Quién no, en perfil de silueta,
echó a rodar un suspiro?
¿Quién no se apartó en retiro
y doliente en su fortuna
no le reprocho a la Luna?
Me dueles y aún te respiro.

Porque todo aquel que amó
aun siendo correspondido
alguna vez como herido
versos de amor escribió.
Mas quien su miel no probó,
de una forma manifiesta
hizo su canción protesta
contra el mundo y su quimera,
y al llegar la primavera
rima una estrofa en la fiesta.

Por un Mundo lleno de poesía. Qué no cambia nada pero todo lo trastoca.
A Dimitri Papagueorguiu. Artista genial de quien, ignorante de mí, no conocía su obra.

Verá usted yo no pensaba
partir en mitad la luna
ni hacer en dos trazos una
diagonal, solo esperaba
cierta rectitud no esclava
ni remedadora, acaso
pensé que llegado el caso
podría desentrañarle
sin querer fui a trastocarle
su órbita en mi fracaso.

Resplandece a pie de obra
esta luna personal
con algo de angelical
que hoy es algo que no sobra.
Me disculpe la zozobra,
artista y genio sublime,
sé que su grabado imprime
misterios y soledades
y que en falsas vanidades
no se ensalza ni se esgrime.


Luna que por los tejados
quiere ser sangre y arena
y es barro , paja y avena,
que escapa de los pecados.
Luz que a los extraviados
enseña sin arrogancia
exacta y sin petulancia
la cruz de cada sendero,
y a mí que chamarilero
soy de la voz, la elegancia.
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Mi pequeña marioneta os quiere dedicar una poesía a los poetas y a las personas con Síndrome de Down, también poetas.

Yo sólo soy escayola
y un traje de trapo, solo,
me mueve una cuerda y molo
sonrío, voy a mi bola.

Soy yo a ti quien controlo,
está bien soy marioneta
¿Quién guía a quién? ¿Quién sujeta?
si vamos de rolo a rolo?

Tú que te llamas poeta
necesitas de mi arte,
no vas a ninguna parte
si no voy en tu maleta.

De los dos ¿quién interpreta?
nuestra alma es... ¿Tuya, mía?
¿quién más color y alegría?
¿Tu clavel o mi violeta?

Somos los dos melodía
a la hora de actuar
al mismo tiempo y lugar
¿Quién real? ¿Cuál fantasía?

- No sabría contestar,
decimos adiós y hola
cuando al tañer la viola
el baile vuelve a empezar.

Verde mar, rojo amapola,
tú y yo somos más y menos
iguales y nada ajenos
en la misma cabriola.

Kike Sabaté. 21-III-13.

Día mundial del síndrome de Down y la poesía.
Arlequín con violín.

Con su traje ajedrezado
del circo más colorido
viene tañendo un sonido
el geómetra quebrado.
Si lo vieran dislocado
al famoso traspuntín
sepan que es don Arlequín
"archicómico" curioso
trágico por lo gracioso
aquí está con su violín.
Reina negra por peón
y alfil blanco por mi torre
este tablero recorre
las vidas azul neón.
Mi caballo en dirección
a un salto por los arbustos
siempre dándome disgustos
que da jaque mate al rey
de plástico y no carey,
es su forma de dar sustos.
La noche nos hirió sin alboroto
sin culpa y sin románticos espejos
la luna nos miraba sin complejos
a flote como extraña flor de loto.
Anoche nada fuimos, río ignoto
y trazos en un lienzo, disparejos
en plomo y apetencia de aparejos
y acaso talismán vencido y roto.
No en mármol si no en piedra que rodase
quisimos ser eterno desatino
y solo fuimos rosa, viento y vino,
efímero que el alba disipase,
siguiendo cada cual nuestro camino
que no se viera un rayo que parase.
Atrapó en sus manos la doncella tierna
a aquel unicornio con su voz de espiga
lo llevó a palacio lo miró su amiga
y envidiosa quiso robarle la eterna
guía fantasiosa que da tal linterna
quiso ser a un tiempo guerrera y auriga
y pasó a ser sola cruel enemiga
que encierra celosa la triste caverna.
El tapiz no cuenta la historia que escribo
que habla más de magia de alquimia y deseo
pero yo ya sabes que embauco y recreo
en el laberinto mi afán posesivo
y es por estas ganas de apostar que os privo
como la doncella del bien que saqueo.

Pastora haciendo punto.

Imagen
Giovanni Seganttini.





Pastora haciendo punto.

A mis amigos Pastores De Los Picos de Europa

Yo me pido ser paleto
como vosotros y hermano
también por igual de humano
porque os guardo gran respeto.
Yo que al asfalto sujeto
vivo de aquí para allá con prisa
quisiera ser guardabrisa
a un viento sereno y grave
en una tarde suave
de cantábrica cornisa.

Pero también en el hielo
y en la soledad del monte
cuando el oscuro horizonte
tiñe de humo negro el cielo.
Cuando se alborota el pelo
y escarcha la madrugada
salir con vuestra manada
mientras las manos se duelen
y los propios huesos muelen
la lluvia y la cruda helada.

Y ser llanto por el cerro
cuando alguna oveja muere
porque hay un lobo que hiere
o un silvestre y fiero perro
mata con saña un becerro,
y suena el triste balido
como impotente quejido
de quien no tiene defensa
y sufrir la misma ofensa
del típico mantenido.

Quiero que el lobo y el oso
también tengan su lugar
pero no quiero esperar
de su ataque pavoroso.
Ni medro, ni soy miedoso,
y hay espacio a compartir
mas si tengo qu…

Mediodía en los Alpes.

Imagen
Giovanni Seganttini.

Mediodía en los Alpes con viento.



¡Ay viento del mediodía!
que me quieres aventar
y llevarme a apacentar
al hielo y la nieve fría.
Viento, que no te diría
si me arrancas el sombrero,
como no eres caballero
no te llamaré Quijote,
te he gritar ¡Calabrote!
por rudo y por puñetero.

Esto clamó una pastora
que paraba en sus achares
y de sus propios pesares
vino a ser la narradora.
Llegada la nueva aurora
me cele su cielo azul
para vestir de chaúl
como las nubes de seda
porque mi mirada queda
serena de raso y tul.

kike Sabaté. 15-III-13.

Esquiladores

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Giovanni Seganttini.

Esquiladores.

Oficio duro pastor
desnudar a las ovejas
y en montaña sus guedejas
poner a tu alrededor.
Y no guardarles pudor
mientras quedan desvestidas
con vergüenza y ateridas
en la fría primavera
si su destino cupiera
entre las más escogidas.

Escucharás los balidos
sin que tus manos esperen,
tan rápidas que superen
el correr de los sonidos.
Pones los cinco sentidos
en trabajo fatigoso
tan necesario y honroso
como escaso y mal pagado
de un ayer que ya olvidado,
lejano parece hermoso.

Kike Sabaté. 15-III-13.

Cuatro violeros con arco.

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La ilustración está en el "Beati in Apocalipsin libri duodecim", un manuscrito mozárabe en escritura visigótica, procedente de la biblioteca de Serafín Estébanez Calderón y de San Millán de la Cogolla.

 A Edgardo Civellero.


Están los cuatro violeros
camino de la Axarquía
la flor del Andalucía 
y los cuatro bandoleros.
Se pueden llamar arqueros
con arco cantan y tañen
no dejan que los engañen
que ellos no son engañosos
vivos colores y hermosos
con los minios que se amañen.

Del todo ya me despido
para no volver jamás
y por no mirar atrás
lo doy todo por perdido.
Si se ha de encontrar sentido
al tiempo, espacio y materia
solo se logra en la hesperia
en el aquí y el ahora
que es cambiante y nos devora
del centro a la periferia.

Kike Sabaté. 15-III-2013.

Hilandera dormida.

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La hilandera dormida. 1853.

Museo Fabre, Montpellier.

Irene Filandera, Gema García Gutierrez, Sandra la Misma y Eva Sinmás.

No termina el día y el duro trabajo
te obliga cansada a tal somnolencia
que te agita grave la dulce conciencia
sin que te permita un instante el relajo.

Una cabezada que se da a destajo
entre la vigilia y la transparencia
que anida el abismo de la incongruencia
de montaña arriba y cielos abajo.

De tan peregrina tu labor callada
rayo doloroso que todo conmueve
en la rueca amiga que atrapa y agrada.

Te lastima el hilo centella de nieve
chispa de la urdimbre clara de la hilada
que teje sus mundos en un sueño breve.

Hilandera.

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Frank Cadogan Cowper (16 October 1877 – 17 November 1958)

Margaret Alone at her spinninig wheel.

La inocencia dormida en la rueca parada,
irreal pero viva en un sueño que apenas velado
inclemente en la tarde apacible se esconde del sol del invierno.
Se encontraba en la estancia ensartando sus perlas marchitas
de un vacío que llena en rigor de indolencia y espera conforme.
Si ya sabes que nada es igual que este tiempo de azul añoranza os vio derrotados
y por más que aspiraste alcanzar no será sino  asomo al abismo.
Le dirás que seguiste sus huellas y noche tras noche
fuiste impío y cruel y olvidaste que solo el lamento no basta si no perseveras.
Desdeñaste el rincón donde anidan sin fe los instantes
al borrar de tu alma cansada el extraño y ardiente delirio que en sus hilos de seda tejía.
No quisiste o quizá no supieras encender sino restos caducos que nunca prendieron
y ahora quieres cobrar el tejido que no tuvo trama ni ovillo o madeja.
Ya es tan tarde que no podrá ser, la apatía se impuso por fin,…

Salamandra.

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En mi sueño te espero y te añoro
en la roca que al árbol se aferra
porque somos el agua y la tierra
y ya sabes mujer que te adoro.
No soy plata, ni cobre, ni oro,
soy tan solo cobalto y acero
mas se bien porque ahora te quiero
que eres sol y visión de una llama
en la fresca y somera retama
que cobija y ampara al viajero.

A ti, mi pequeña y adorada salamandra.


Kike Sabaté. 18-III_2013.

Guitarra y mnadolina.

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Juan Gris. 1887-1927.

Guitarra y mandolina.

Galería Beyeler. Basilea, Suiza.

A mi amigo Francisco Pérez Nuñez.

Es encuentran en los acordes
de guitarra y mandolina
pasos de un bailarina
y se asoman a los bordes
de unos compases discordes
junto a una jarra de vino
geometrías de un destino
que al aire suenan y olvidan
y en sus colores convidan
a un caminar peregrino.

Kike Sabaté. 18-III-2013.