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LAS NOCHES DEL ROMANCERO

Mayalde, Manuel Luna, Xuacu Amieva, Davide Salvado, A Doble Cambá o Miguel Cadavieco son algunos de los protagonistas.La Noche del Romancero de Castañeda alcanzará en el año 2009 su undécima edición, en una cita cada vez más consolidada dentro del panorama de la tradición oral y popular de la región.

PROGRAMA:

Viernes, 9 de Enero de 2009, 19:30 h. (1ª Jornada)


19:30 A Doble Cambá + Invitados (Cantabria)
20:30 Xuacu Amieva (Asturias)
21:30 Manuel Luna + Invitados (Cantabria)


Sábado, 10 de Enero de 2009, 18:30 h. (2ª Jornada)


18:30 Numen (Cantabria)
19:15 Mayalde (Salamanca)
20:30 Davide Salvado (Vigo)
21:30 Enrique Sabaté(Alcala de Henares) y Miguel Cadavieco (Cantabria).


Lugar: I.E.S. “Santa Cruz” Castañeda (Villabañez).

Entrada Libre (Hasta completar aforo).

Organiza: Asoc. Cultural MAGOSTA-Asociación Cántabra de Festivales PRAU.Patrocina: Consejería de Cultura, Turismo y Deporte (Cultura Infinita)y Ayuntamiento de Castañeda.

Dónde tendrá lugar: VILLABAÑEZ
Dirección: I.E.S. Santa Cruz
Ciudad: CASTAÑ…

Aunque quisiera.

No quiero purpurina y sinsabores,
ni juegos a escondidas o a las prendas.
No quiero que me animes ni comprendas,
tampoco que te aborden mis errores.


No quiero corazón que te enamores,
ni quiero esos suplicios, ni sus prendas.
No quiero que te expliques ni me entiendas
ni abrigos de nostalgia, ni favores.



De amor no admito deudas, ni las pago.
Estimo en lo que valen los mensajes
y el daño que resulta de este impago.


Reitero lo que he dicho si ambages.
Dispuesto a disiparme en cada trago
de absenta con limón y otros brebajes.

Por si te sirviera

Notas discordentes con cierta tendencia
te van componiendo sin más compromiso
que tender las redes y andarte sumiso.
A tantos controles muestras tu imprudencia.

No sigas consejos que enmarquen paciencia,
ni para ser libre demandes permiso.
Cumple como debes por ti y se preciso.
La cruz mortifica pero...¿Da experiencia?.

El llanto es la lluvia que el muro humedece
y en las quebraduras de la piedra antigua
la semilla amarga enclaustrada crece.

Conjugar consuelo es práctica exigua
si esperas lo cierto, no lo que parece.
Lo firmo y rubrico, aquí se atestigua.

Poetas

Esto escribió Stella:




"Rostro inacabado,
colmado de circunstancias,
gesta niños traviesos en el alma
y empeña su vida por un suspiro.



Escruta razones ilimitadas,
acuna miradas de rosas verdes,
hurga olores y mece melancolía,
saborea incertidumbres de pesares
y se extasía de la beldad idílica,
impensada.



Poeta,
siembra sinfonías en silencio,
musita coplas en noches de hidalguía,
pinta letras fantasmagóricas en sus versos
y ríe enternecido cuando llueve.



Es profesión (impagable) del perceptivo,
vive el submundo de los cuerdos idos,
amasa el viento con su pluma fiera,
columpia la filosofía de la nada
y colma de sonrisa
el vacío que se cruza con su alma."


Y yo le respondo:



Como, a tu manera, escribes derecho,
voy a responderte a renglón seguido
con unas coplillas, que tengo aprendido
que no ha de quedarse la estima en el pecho.

Nada hay acabado, el mejor provecho
-arrojado al mundo- es haber vivido,
si, aun, por tus palabras eres perseguido,
que el mero silencio es triste cohecho.

Dicen que es nostalgia a …

Decimillas hiperbóreas y equívocas.

No duermo y me aburro,
retorno a escribir,
antes de salir
resbalo y escurro
por anca de burro
como las miserias
del globo de histerias
terráqueo y mundano
-una mierda hermano-
lleno de bacterias.


Mas todo es tan bello
bajo las estrellas.
Las celdas aquellas,
tu escaso cabello,
una soga al cuello.
Alambre y muralla,
gangrena y metralla,
cinismo y bambolla,
detritus, farfolla, audiencia y pantalla. Uvas, mosto e ira, tiquets de la hora, mano acusadora, besos de mentira, un punto de mira, caza sin respiro, bala en dextrogiro, el patrón del oro, tanto deterioro y tanto vampiro. Un tonto prolijo que escribe en madeja, e incauto se deja este revoltijo, inicio y prefijo de una hora baja, -vacía la caja- no acepté el consejo de un diablo viejo: "marca la baraja".

Color cobalto y mandarina.

Noviembre en las hojas entre un gris ceniza
y un olor rebelde de cobalto acero.
Alfileres rojos -en un agujero-
materializados en rayuela y tiza.


En el aire flota humo del tintero,
las tristes heridas me invaden de pronto
y lo tragicómico parece tan tonto,
veloz se diluye con el aguacero.


Cual montaña rusa a tracción remonto.
Hoy es solo un día del mes de noviembre
en cuitas distintas llegará diciembre,
esto sí es presente, no es si no lo afronto.


Dos en el camino son un ser bimembre.
Tres patas de palo sostienen un banco.
Cuatro son los versos donde yo me atranco.
Revolucionario el cinco de septiembre.


De Fortuna y Eros espero ser blanco,
que la voz me salga conspicua en endechas.
Si saetas lanzo que acierten sus flechas.
Y escribir derecho tan bien como el manco.


Fundido en asfalto de calles estrechas
o hierba que crece en ancha avenida.
Sí, deja tu opinión, aquí es bienvenida.
Aunque no se atienda porque faltan fechas.


Si no inteligente fuera divertida,
concededme al menos que ha sido ingeniosa.
Sé que no h…

Filamento en espinelas

Imagen
Con espíritu incendiario
con estas letras reingreso
en el Mundo y su progreso.
Bribón de lo innecesario
voy desgranando un rosario
de retóricas cuestiones.
No me mueven ambiciones
ni ganas de trascender.
Tan sólo el anochecer
conoce mis intenciones.



Contéstenme si es que quieren
al enigma que planteo.
¿Existe lo que no veo?
Hagan allí donde fueren
lo que a los nativos vieren.
Me vino bien el refrán.
Ya saben, soy un charrán,
veraz e indomable pillo,
fragua, tas, yunque y martillo,
ungido de ganapán.



Prosigo en el laberinto
obstinado de mi encierro,
-gato, ratón, rata y perro-
animal, no muy distinto,
quizá sí, más variopinto.
Alambre que en movimiento
vivifica el esperpento,
es frenesí y desvarío,
queda el arranque de brío
sobre un muro de cemento.



Juntapalabras de oficio,
ecléctico trovador
de un anisado licor
que trueca arbitraje y juicio,
huraño como fenicio
en cartaginesas ruinas,
raspa de pez sin espinas,
descreído mago y brujo
que en aguardiente de orujo
por brasas de sol caminas.



Azul, verde, rojo, gris,
ocre, añil, …

Diálogo entre el poeta, el amor y la muerte.

Imagen
Canta el poeta.

-Amor que con dolor no se conjuga
ni ensucia su pasión con barro y tierra.
No es nada y nada abarca, puesto en fuga
se esconde compungido y se soterra.


Amor que no es partícipe de todo
ni en todo se construye ni ambiciona,
por no ser, ni saber, se desmorona
disuelto en el vacío: sólo es lodo.


Responde la muerte.


-Más fuerte que tu Amor, soy yo, la Muerte
y a mí a tus discípulos conduces.
tu innata inoperancia me divierte.
Eres sólo espejismo, sólo cruces.


Participa el amor.


-Conmigo no hace falta tanto orgullo
pues sé que eres quien vence, la postrera,
aquella que en la nada nos espera;
mas lo mío es el todo ¿qué lo tuyo?


Replica la muerte.


-Incauto ¿me preguntas? ¿no lo sabes?
Soy la nada perfecta, lo absoluto,
El magno tribunal, dueña de llaves,
no hay deudas para mí, soy el tributo.


Pregunta el amor al cantor.


Responde entremetido ¿tú que quieres?
¿Acaso estás marcado por mis flechas?
¿Tú que ensalzas en mí si no me estrechas?
¿Rechazas lo que ofrezco y aún te hieres?


Concluye el enamorado:


Tus …

Villancicos y Navidad tradicional.

Nocturno

Esta noche me siento indecente
lujurioso, voraz, obsesivo.
En tu sexo me quiero cautivo
aunque sea insensato, imprudente.


Es mi beso, inflamado aguardiente,
contrabando, vivaz, delictivo,
un deseo atrayente y lascivo,
y tus ingles la causa eximente.


Para hacerte perder la vergüenza,
que desvele el pudor, desenfreno,
y una intensa impudicia te venza.


Te disuelves en mí y yo en tu seno.
Me apoderó de ti, y comienza
un nocturno de dulce veneno.

Ríase usted si es que puede.

Crisis hubo las y hay las,
ricos, medianos y pobres,
gentes de mordida y sobres
bajo cuerda y por las malas.
Otros vendieron las balas
que destrozaron los huesos;
carne de naranja y presos
de delirio de grandeza
aun presumen de nobleza
en sus verbales excesos.

Dejan un Mundo mejor
los próceres patriarcales,
se protegen animales,
la selva, el río, la flor.
De Kioto a Nueva York
la humanidad, al planeta
devotamente respeta,
la riqueza se reparte,
ya no hay pobreza que aparte
al hombre ni lo someta.

Viva el euro, y la hipoteca,
y el sistema financiero,
el patrón oro, el dinero,
el dolar y la ley seca,
los lilas de discoteca.
Los activos a futuro,
el interés alto y duro,
el progreso, el crecimiento,
el Tae al treinta por ciento.
¿Y era de vergüenza el muro?

Como Descartes discurro,
si sobre soy porque pienso,
y tan sólo engordo el censo
como un auténtico burro
cuyo rebuzno es susurro.
Le doy vueltas a la noria,
me otorgo la absolutoria,
soy un piñon de la rueda,
sálvese quien a sí pueda
de esta atracción giratoria.

Y ya que rep…

las coplas de Don Enrique.

Imagen
Contaré el caso y pondré las coplas que escribí hace tiempo y que tengo grabadas en eso que digo que es un disco pero que no puedo editar por falta de medios. Alguna copia he hecho y algunos amigos la tienen.

Mi amigo Eduardo Nicolás, rabelista leonés, me dice que canta unas copals que yo le enseñé. " Como no me dijiste donde las habías recogido ni tenía otras referencias de ellas, las canto y digo que son las coplas de Don Enrique" yo le contesté de Don Enrique son puesto que yo las compuse, letra y música. Aunque como dice mi madre: " Don sin din, cojones ne latín".

Tal cual dijera Don Manuel Machado, puedo presumir de que escribí un cantar que el pueblo canta, hizo suyo y se olvidó del autor. Y eso para mí es mucho más que cualquiera de los pequeños premios que me han dado, nunca pasé del segundo puesto en esto de presentarme a un certamen de poesía. Otros textos ni siquiera fueron considerados. Pero no es una queja que conste, es el hecho nada más.

Las coplas son…

En la madrugada

Cada vez que recorro las calles pronuncio, animado, tu nombre.
Aunque sé que jamás me nombraste en el modo que yo exclamé el tuyo,
Cuando el pájaro gris de la sombra me asedió y me dejó sin recuerdos.
Solo un canto de grillos urbanos acompaña a los seres perdidos
y la impávida luna asemeja una cara que enfática espía.

¿Qué nos queda después de los pasos que dejaron sus huellas de asfalto?
¿Y en la piedra en que silban las voces de las bocas marchitas al aire?
Cuanto diera la roca del alma por vencerse y ser rizo de arrope.
El acorde que intenso desgrana en el aire distantes baladas
desprendidas en cada fragmento, de emoción, en la errática herida
un sabor penetrante y perfecto que lacera la voz y la rasga.
Es hermoso pensar cuanto impuso el instinto en la pálida luz de la sombra.

Hubo un muro invisible y tangible, un discurso compuesto de cauces.
Un pequeño resquicio en la tapia que solo fue anhelo,
una culpa sin reos cautivos, un susurro que ajeno se espera,
Y un desgarro brutal en el pecho sobre u…

Numerales en la cuarta dimensión.

Si obtengo del soneto la estructura
la imagen me aparece de momento.
Sin duda que dispongo el instrumento,
acepto de este son la dictadura.


Dispongo de un minuto de locura
que a todo loco ha de arrastrarle un viento.
Yo soy y quiero ser un elemento
que escarbe, en su psicosis, la escritura.


Deshago entre los versos la madeja,
su hilo me conduce al laberinto
con más temeridad que se aconseja.


Fueron doce los reyes de Corinto
y trece eran las rosas -duelo y queja-
son catorce estos fuegos por instinto.

Distinto

Injusto sobreprecio el que se paga
por ser libre distinto y discordante.
Entusiasta de todo y diletante
de la nada absoluta y de su daga.


Dichoso el que sin límites se embriaga
del olor de la rosa, y debutante
en un baile de máscaras, triunfante
si en la vela y el lino no naufraga.


Indómito el carácter, y la furia
en su naturaleza, siempre terca,
de aquel que se halla aislado de la injuria.


Aquel que nada vende y nada merca,
quien lucha por vencer a la penuria
sabiendo que el dolor siempre está cerca.

Los Corralillos. Segovia. 30 de Agosto 2008.

Imagen
aquí os dejo unas imágenes de Pliego de cordel en Segovia.


Personalmente y en directo.

Trastoco mis pasos haciendo memoria,

un día fui niño, llevo tanto tiempo

siendo el mismo tipo que apenas si queda

por algún resquicio un leve recuerdo

con olor a tierra mojada y arcilla.

A veces me atrapa, un mutismo espeso,

en tardes grisáceas de domingo o lunes,

cuando me hallo solo frente al universo

buscando la hoguera que caliente el foco

al paso que añade luz al pensamiento,

sin otra presencia que un leve conjunto

de voces dormidas, pero no en silencio.

Gritos que en la tarde llenan el vacío

de mis soliloquios soñados, traspuestos.

Barrunto unos ojos que no me miraban

sino tras cristales y a través de espejos.

Sé, aunque se engañe a sí mi persona,

lo que me resulta un extraño juego,

que no se ha cumplido mi ficción de niño:

yo quise ser sabio y sólo soy viejo.

Personalmente

Que soy perezoso es algo sabido
vago e indolente, golfo y desmayado,
ocioso y gandul, astroso y dejado.
Esas son mis artes y soy conocido
por hacer más tarde y echarlo al olvido.
También me conozco y me aplico el fuero,
tengo pocas cosas y menos dinero,
un par de poemas y un que otro desliz,
me falta muy poco para ser feliz.
Entre mis defectos no está el ser banquero.

el gato y el filósofo

Qué pretendes gato? ¿Qué miras tan fijo?
Parece perdida y sin ton tu mirada?
¿quizá perseguías algún acertijo?
¿una arisca gata que no te da nada?

Ya sabes, bigotes, si andas por tejados
de casonas viejas, maullando a la luna,
y entras en zaguanes buscando fortuna.
¡Cómo los arriesgas! los sacas cortados.

Sigues pensativo..y… ¿hasta donde alcanza
tu vista insensato? Tientas a la suerte
con saltos mortales ¿no temes perderte?
¿quizá sólo acechas por llenar tu panza?

Cuanta displicencia, cantarín huraño.
¿Contemplas absorto las hojas de hierba
o una lata usada de atún en conserva?
Todo conocido aunque muy extraño.

¿Algo te embelesa? ¿qué tienes pendiente?
¿viene a tu memoria, gato deslumbrado,
desde la cocina, el olor soñado
del manjar proscrito al que hincaste el diente?

¿Sueñas melodías del viejo Tchaikovski,
andas enfrascado en algún teorema?
Tú no representas la eterna pamema.
Eres un poema del ebrio Bukowski.

Solo, tú, reciclas sonidos dispuestos,
ancianos saberes, y sin catecismos.
La naturaleza nos trae c…

Otoño

Imagen
Bajo el sauce de nuevo amanecen los campos; vestidos de verde, amarillo y carmín, de lluvias, de vientos y soles: el río con su paso quedo, constante y sonoro, y siempre olvidado y siempre presente. Entonando un canto, susurro de peces esquivos y blandos. Y en la luna nueva un coro de ranas, croando en su charca, dándole a la noche una serenata de viejas canciones, como alegres rondas que escandalizando a las buenas gentes buscan en la noche rejas, enramadas y una cara linda en algún balcón.

Días de alegría te esperan amiga, que por cada estrella que nace en nuestro universo de plomo y cristal, se alejan tus penas por un caminillo que aunque es de ida y vuelta esta vez se marchan para no volver.

Dices cualquier cosa, palabras hermosas nacidas de un soplo febril y vehemente, muestras tu alegría al paso del viento y a mi boca llega para acompañarte un cantar, tan hondo, tan dulce y sereno, cantar marinero sin barca ni mar, desde tierra adentro, un cantar que digo a quien como tú, cada día…

¿Para qué?

¿Para qué preparo recetas prohibidas?
¿por qué no me rindo cuando estoy perdido?
¿para qué me alegro si estoy afligido?
¿por qué me levanto tras tantas caídas?

¿Por qué me molestan las poses fingidas?
¿Para qué me afano si no soy bandido?
¿por qué no me gusta el sarcasmo molido?
¿para qué me irrito por vanas movidas?

¿Quizá porque espero rozar mi ventura
en los entresijos de mi "unineurona"?
¿porque aun siendo un triste no quiero amargura?

¿Para disiparme en lo que se ambiciona?
¿Para redimirme de mi alta locura?
La respuesta es simple, soy una persona.

Se veía venir.

Siempre quise se el héroe de algún cuento; mas de un cuento por definir. Nunca fui capaz de serlo. En mi imaginación infantil, cabalgaba sobre campos yermos y obsesivos, todo era puro sueño, cuando me tocó enfrentarme a la realidad, lo hice dejándome llevar por las corrientes. Alguna vez por el destello de unos ojos que me incitaban a recorrer caminos incontestables, a veces una sugerencia ajena parecía encender una luz donde yo sólo reconocía oscuridades.
Pero una noche, de vuelta de todo y diletante como siempre, con las arrugas del corazón entre los pliegues de cualquier álamo, en la insignificancia de mi pensamiento y la absoluta sordidez de mi desgana, contemplé una escena que me hizo replantearme todo lo que hasta el momento había sostenido, o por mejor decir apuntalado con cuatro tablones viejos en mi improvisada atalaya.
Un hombre dormía en un banco del camino, sin más cobijo que los cartones que una vez contuvieron un frigorífico de los caros, de esos que se anuncian en las cad…

Estaciones

Otoño

Revoltosa hoja que a danzar te lanza
Un viento sur, en la delgada rama.
El sol de otoño de rubor inflama
Una perdida paz, en tu mudanza.

Serás polvo, materia en la balanza,
Volverás a la tierra, te reclama,
Ardiendo fugazmente en una llama,
Como un hombre, con sed, sin esperanza.

Ya nada te detiene ni te aloja,
Ni tienes un lugar donde quedarte.
Sino el suelo y el aire que te arroja.

Inútiles intentos por mi parte
De describir el vuelo de una hoja,
Si es su espiral, en el dibujo, un arte.


Invierno

Cristal de escarcha que indolente fragua
El invierno, viento que helado patina
La vieja ventana. Te difumina
El sol, te hiere, levanta tu enagua.

Serás río de nuevo, lago, agua,
Azúcar glaseada y cristalina,
Aguja de limón, flor argentina,
Sutil copo de nieve en Aconcagua.

En tanto, colgarás de los balcones,
Laminarás la calle de mi amada,
Resbalando, al pisar de sus tacones.

Yerro otra vez, al fin, si lo que quiero
Es componer un canto a la nevada.
Ya es hielo la canción del mes de enero.



Primavera

Pétalo suave, cu…

décimas domingueras. ven Gabino, venga vino.

Las tres vientinuno
tomando café
la mañana fue
de color gatuno
y pincho moruno.
Salí de bureo
vide el ajetreo
que había en la plaza
busqué una terraza...
a ver lo que veo.

Las cosas que ví
paso a relataros
para no cansaros
ya lo resumí
en un chacolí.
¿Me he quedado corto?
Tampoco soporto
no llegar a meta
¿será la receta
un vino de Oporto?


No se quede coja
la pata del banco...
de Rueda haré un blanco.
Por si la congoja....
también un rioja.
Recordé Sevilla....
quisé manzanilla,
pedí bien helado,
un palo cortado,
tras él un jumilla.

Ya casi por señas
dije al camarero
ahora yo quiero,
viendo a las cigüeñas,
tomar valdepeñas.
Respondiome: "Hermano
no parece sano,
que en esta reunión
falte el fiel porrón
de un buen somontano".


Vengan al teatro
de las vanidades
sus divinidades
traigan más de cuatro
yo aquí no mohatro.
Rïo como un niño
con mi desaliño
en rizadas olas
de mil bataholas
tomando albariño.

Entre tanta farra
de la Extremadura
con mucha frescura
y algo de pizarra...
caté el de Pitarra.
Fueron treinta y nueve
el reloj se mueve.…

A un amigo que se va.

Adiós. Despedirse, alojar las palabras en el arcón genético de la memoria.

Te apetece la vulnerabilidad de los senderos plagados de caras y almas amables y odiosas.

Incurres siempre en el error de confundir las cordilleras con el pliegue de las túnicas sacerdotales de uno y otro signo.

Escupes el tiempo a bocanadas sabiendo que te falta el aire y que el tiempo no ha de concederte ni un solo segundo más del que te asignó.

Por eso te adelantas al discurrir de los efectos y no cotizas en los mercados del chalaneo hipócrita.

Sopesas una y otra vez la realidad y la entiendes tan bien que dudas de sus posibilidades.

Ningún día reamanece por iguales que sean unos y otros. Así que queriendo buscar su significado extravías tu propia existencia reafirmándote en ella.

Y sin embargo lo externo es tan banal, tan insufrible, que reconduces cada uno de los significantes a una vía muerta pero conocida.

A pesar de todo tan sólo sentir te alivia.

Si lo absoluto es lo único que no puedes afirmar o negar, te q…

Más de lo mismo

Vacía serenata es hoy la gracia
que no alcanza mi mano su presencia;
atroz es este síndrome de ausencia,
excede a una vital polifarmacia.


De nuevo me falló la perspicacia,
fue un caso de eficaz supervivencia:
un tajo en el capuz de la conciencia
con terca obstinación, con pertinacia.


Ahora colecciono necedades,
en un álbum de pastas desteñidas,
innúmeras de humanas cantidades,


absurdas, mojigatas y aburridas,
cargadas de intención y ambigüedades.
Total, las convenciones admitidas.

En la inopia

Absorto en nada, estático impaciente,
impides que la luz te clarifique
¿intrigas u opositas a alfeñique
y cargas un serón de semoviente?


¿O acaso te imaginas dependiente
de un falso espiritismo de alambique,
teñido el corazón de bolchevique,
hierático bribón incontinente?


Retira, de tu dieta, la indecencia
de aquel que por decreto nos conduce
y escapa de su falta de elocuencia


no sea que su mugre te empapuce
o caiga su pecado en tu conciencia
y ejerzas de picota en algún cruce.

Sueños intactos

Cubiertos del polvo, de los años idos,encontré mis sueños todavía intactos.Los que no se cumplen, para ser exactos,están en la cuenta de los omitidos.
Ocultas pasiones y juegos prohibidos,mundos irreales y verbos abstractos,locuras humanas y amores compactos.Lo que nunca dije, los besos vencidos.
Un canto agridulce sale de mi boca:rompe las palabras con melancolíaen lúcido genio que todo trastoca.
Rebelde fantasma, no sin picardía,que se hace visible, si se le convoca,en la ingenua patria de la fantasía.

Incógnita resuelta.

Deja que presente este torpe esquema,sin otro argumento que el que me lastima,sólo representa otra pantomima:parodia engañosa que siempre me quema.
Voy y replanteo una línea extrema,entre coordenadas. La farsa aproximaun telón de fondo de bruma y calima,donde superpuesto se entiende el problema.
Converge y se halla entre lado y aristaen la perspectiva vectorial y aguda,geométrica y plana, tan minimalista
que el número áureo resuelve la duda,mas no es suficiente que el dilema existasi toda respuesta es la hache muda.

Diosa india de Paragüay.

Extenso tu acervo de múltiples bases:la indómita esencia de tu guaraní,tu asombroso encaje, flor de ñandutí,arrope de luna en sus cuatro fases,elegante barro de Itá y Tobatí.
De la dulce tierra llegan a la bocalos suaves reflejos del fiel Paraná,y en modernos cantos, son de yopará,la flexible diosa de mate y mandioca,como el agua fresca de amor fluirá.
Luz de los desiertos, divina cigarra,tormenta danzante en la galoperaque tañera el viento, duro, en la ribera,a un ritmo de polca, de tiza y pizarra,y una algarabía lazada en potrera.
¡Ay¡... si todas las diosas fueran como tú...Estrella que guía a una tierra sin mal,para quien no encuentra su Santo Grialfascinado y fiero como un guaycurú:eres sol con alma de gran Yaguarú.

Mujer, diosa y pantera. A Genessis.

Oscura es la diosa, flexible y felina,rápida y nerviosa como un colibrí,su aliento un deseo de flor carmesí.Reina de los valles y la noche andina,dueña de las almas sin ciega doctrina:¿Qué ritos ardientes siguen tus devotos?¿Cuántos oficiantes te ofrecen exvotos?¿Quiénes te imploraron hermosa verdad?¿Dónde sus altares, tiene, tu hermandad?¿Serás un vestigio de pueblos remotos?


Por no estarme quieto

Vaya por delante, con cierta ironía,que lo que aquí digo es sólo opinióny esto no lo duden porqué es de cajón.Nadie pone oídos a quien nunca pía,si cierto es el dicho también tontería.Vivo del absurdo y la extravagancia,me sitúo lejos, tomando distancia,lo que me alinea entre los distantes,los poco aplicados y los diletantesque buscan un hueco en la malsonancia.
Reparo que es ciega toda militancia,se niega uno mismo si adopta un profeta,miente y se presume yendo de etiqueta.Uno sólo es solo y su circunstanciaaun si sea experto en Ra o quiromancia.Pongamos entonces algún acertijo:¿puede sospecharse lo que nadie dijo?¿vivir es sencillo, se da por supuesto?¿me pides un frasco y no te lo presto?¿bajo que principio funciona un botijo?
Por no eternizarme ni ser más prolijo,ni pegarme el pisto de ser diligentevoy a refrescarme con vino corrienteque el hombre del tiempo ayer lo predijosale la borrasca hoy de su escondrijo.Que se precipita con fiero arrebatopor eso ahora quito las manos del plat…

Décimas en paradero desconocido.

Aprendiz de navegante

sin ser marino o grumete,

ni espadachín matasiete,

abogado litigante,

charlatán sin par, feriante,

bribón de las siete suelas,

monaguillo apagavelas,

saltimbanqui trotamundos,

trasgo en dos mili segundos

contador de bagatelas.


Descifrador de misterios

en los vagones del metro,

viajero del vade retro,

archivo de ministerios

y expedientes jocoserios .

Submúltiplo de almanaque,

figurín, don Triquitraque,

guardián del vasto tesoro,

gato Félix, Isidoro,

tendero del badulaque.


Inventor de trabalenguas,

deslenguado intempestivo,

moroso del gran recibo,

traductor de de otras mil lenguas,

achicas pasos y menguas

sin traspasos ni alquileres,

modelo de bachilleres

licenciados en discordias,

ratón de misericordias,

neurótico sin deberes.

Más décimas.

Soy entre sombras chinescasun títere en la pantallaenvuelto en una toallabordada en letras burlescas.Mis visiones son dantescasen ascensión purgatoria.Cribo del metal la escoriacon un cedazo de linosiendo un taimado ladinoa ratos canto victoria.
Afiliado al disparateen la fragua de Vulcanobebo tinto de verano,café, té con lima y mate,a veces soy calafateembadurnando de breael mar de mi cefalea.Soy un caballo trotón,el coco, el bú y el cancón,un loro que parlotea.
Soy fuga que sin controlesparce sus humaradasen estrofas animadassostenidas y en bemol.Soy una avispa que al solespera aguijón en alto,pizarra, roca y basalto.Velero que se abarloa,castillo de popa y proa,trovador del sobresalto.

Décimas porque sí.

Soliviantaré el lenguaje
una vez más, porque debo,
sin un argumento nuevo,
pero al asalto y salvaje,
para hacer un reciclaje
de las palas del rotor
y alimentar un motor
de humanidad y energía
renovable en sintonía
con la amistad y el amor.

Mueve el mundo sus fantasmas
por senderos sicalípticos
jinetes apocalípticos
que en negro fuego y miasmas
y en neurológicas asmas
reeducan el pensamiento.
Mas todo queda en intento
y un poso de libertad
aun siendo corta heredad
da vida larga y contento.

Acorto el paso pues voy
en alocada carrera
en pos de incierta quimera
dejando de pensar hoy
lo que he sido y lo que soy:
un juglar que va cantando
por el camino, observando
el paisaje y su belleza,
la sabia naturaleza
y el mundo en que vivo y ando.

Para todo aquel que pasa
por estas letras menudas
le dejo aquí unos saludas
y la dirección de casa.
Vino dulce y una masa
de abrazos y camafeos
para las guapas y feos
y las manos solidarias;
de afecto pociones varias
y mis mejores deseos

Aquí no hay reversos.

Observa, todo es polvo de futuro,estafa que al sujeto condiciona.El dedo acusador marca y coronael punto de inflexión que rompe el muro.
Encuentra un parteluz en el conjuroque niega cada súplica ramplona.La mímica de quien se desazonapor arte de la sátira y lo impuro.
No arrastres absolutos a la aguja,cercando tu razón con alambradas,ni huyas la ocasión de ser granuja.
Estima los favores de las hadas,narrándote en la bola de una bruja,y vuelve cada noche a las andadas.

Escaramuzas vitales.

Tinta de rayos, la tarde se acompañapor los campos de Marte y Proserpina. El fragor del combate se adivina y la hora final se muestra extraña.
Un aullido feroz, en forma huraña,de la oscura y taimada carabinase dispara en rayada anfetaminay en un glauco pesar siembra cizaña.
Su silueta, tramada en impostura,representa sin más implicaciones:el valor de los cubos de basura.
Es el signo del ser, que a trompicones,se alimenta en el duelo sin usuray no encuentra en el reto soluciones.

La Serrana de la Vera.

Hoy es mi cumpleaños, por si queréis felicitarme; se aceptan regalos y piropos varios.



Dentro del relojvide a la serranaNo fue de mañanaNi en caja de bojNi sobre la trojBajo los tejadosSus dedos marcadosEn el vaso cortoCerveza y oportoY malta, importados.
No lleva escopeta,tatuada la espalda,sí una minifaldaen su carne prieta,Sabe una recetaque enturbia la vistade un rojo optimista.De la Extremaduratrajo su frescuray un son de corista.
Nadie se equivoque,su negra mirada,si la muestra heladametálica un toque,haz en ti un enroquey calcula el trancehaciendo balancedel siguiente paso.Verás el fracasosi fallas el lance.

Nigromancias

Quise por ciertas cuestiones venderle mi alma al Diablo.Me disipé en escalerasdescendiendo sus peldaños.Hice conjuros diversosde grimorios reputados.Consulté a un espiritistay me amigué de los malos.Evoqué fuerzas astralesy me estrellé como mago.Dispuesto estaba a hacer truequefirmando el eternopacto.Ollas de Pedro Boteroya podéis irme esperando.Es demasiado el esfuerzoun hercúleo trabajo,enredar miles de causas,lo que he dicho, todo un caos.Recoger en luna nuevade la caja de un finadopor mano de la justicialos cuatro herrumbrosos clavos.¿Y donde se encuentra eso?en Europa no hay cadalsos,lo único que nos quedaes un triste hipermercado,aunque pensándolo bienvienen muchos condenados.Esa amigo es otra historiamás dura que este teatro.Sigo yo con Belcebúy su arreglo malhadado,la de vueltas que hay que darpara el infernal contrato.El arreglo es como sigue,siempre según lo acordado,diabólicas posesionesy cuernos de cabra macho,alas de mosca en conserva,sangre cocida de un sapo,otras guarre…

Uno de tantos.

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Lo consideraban un loco insensato.Tenía cien nombres sin usar ninguno.Era algo miope a lo inoportuno.Te decía al paso: “cara de boniato”.Vivía en un bajo de Prosperidad.Calzaba zapatos del contenedor.Usaba chalina como un gran señor.Era – no tenía- pobreza y bondad.Estuvo en el Ebro, rojo y anarquista.Su saludo al Sol y a las Barricadas.Sostenía digno todas las miradas.No fue más que un hombre que rodó en la pista.Le hablaba a la Luna a las tres y cuarto.Las negras tormentas nunca lo vencieron.Prisión e injusticia no lo detuvieron.Se fue como vino, mas, del Mundo harto.

LLega el circo.

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Llega el circo sobre el asfalto mojadoen una cabalgata de motores cansados de cauchos y alquitranes:Llega el circo en sus cajas de lata y poliestireno expandido;los leones cariacontecidos sueñan con gacelas y risas de hienas asustadizas.Los tristes tigres desrayados dormitan apáticos en sus cubículos de tres por cuatro.Los contorsionistas adoptan posturas de goma y alambre.Una mona chillona vestida de colegiala enseña a sumar a dos papagayos gruñones.Galopa un caballo con la volátil amazona de pies amarillos.El malabarista imagina una rueda deglobos brillantes en las caras asombradas de los niños.Llega el circo con sus sueños ingenuos en un mundo de realidades obtusas.El ilusionista sagaz e ingenioso recibe el aplauso que escucha invisible.El equilibrista pasa mil apuros que aunque está delgado tiene mucha hambre.Se dispara sobre una diana de indolencia el hombre bala mientras ríen las pulgas saltarinas.Una domadora de perros salchicha y una foca a vueltas por la pista persiguen un pa…

Alegres payasos. Hermanos Tonetti.

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¿Qué tristes pensamientos Carablancase esconden tras tu faz siempre gozosa?¿Eterno carialegre es tan llorosael alma y la condena que te estanca?
Y tú que entre los niños -risa airosa-ayer con tus arenques hilarantes-la pista del gran Atlas- trashumantes,lozanas sardinas, pesca jocosa.
La lona es todo un cosmos de tirantesy vías que convergen en el cielo,los ojos asombrados de un chicuelo,infinitas figuras inflamantes.
Era un tiempo más turbio y con más hielode silencios y sálvese quien pueda,de oración por decreto y almoneda,de secretos de armario y terciopelo.
De adoquines y mayo en la alameda.De raciones y flechas remangadas.De seiscientos y voces silenciadas.Era un tiempo y ahora ¿qué nos queda?
Dos payasos que a inmensas carcajadascontra el hambre y el miedo, el infortunio,como un rayo de luz del mes de junioproscribían la angustia a bofetadas.

Zapatos de clown; a Charlie Rivel.

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Paródico artesano sin cosquillasen un llanto vital de zapatones,surreal arquitecto de ilusiones,saltimbanqui de sol, guitarra y sillas.
Mi querido payaso, a pies juntillas,en el Price de ayer, pulcras visiones,sin palabras y en mudos coscorronesel pálido dolor de tus mejillas.
Sorpresivo bufón tirititero,luminoso fantoche de la broma,en tu risa impaciencia de jilguero.
Hoy que el Mundo anda enfermo de glaucomay huérfano de ti, festivo Homero,sanara de sus males en tu idioma.

A mi admirado Charlie Rivel.


Va por vosotr@s

Ybris:
Sólo se fracasacuando no se lucha.La ofensiva es muchay la fuerza escasa. Mi reloj atrasa,épocas y eras,trama primaverasde una media legua.Nunca pido treguani cavo trincheras.
Cuestas empinadassiempre para el pobre,monedas de cobre,vino y empanadas,parvas y tonadas.Gastados pellejos,aperos, trebejos,virus e hipotecasy el sacamantecasque atraviesa espejos.
Merce:
Cambio tu sonrisapor dos carameloso por tres pañuelosy alguna camisa.¿Me prestas tu risa?que ya me hace falta,liebre eres que saltamuros y bardales,chumberas, zarzalesy torres asalta.
De bronce y estaño,de cristal de roca,filósofa locadel verbo de antaño,sube otro peldañocon Buda y Platón,Descartes, Zenón,La única esenciaes la contingenciade un gato marrón.
Génesis.
Serás Robespierresi vas sin cabezalo sé con certeza.don Erre que Erre,como hizo Daguerre,te pinto un retratosi aceptas un trato,nunca te destoquesy no uses estoquescon este gurriato.
Qué no te camelentorpes mensajeros,ni demandaderos.Los que a engaños suelenque part…

Otro adiós.

En cada intercambio cosecho un fracaso,una bancarrota y me desmoronocomo cae la bolsa, fácil, sin encono,tan indiferente me asigno un traspaso.
Rematadas eras para un garcilaso,hoy son las hazañas gestas de interfono,proezas bancarias, y yo, no me abono,sigo con mis galas de clown, de payaso.
Un tonto solemne se aúpa en la escala,seduce a Artemisa el fatuo Polonio,urbaniza el bosque la acrítica pala.
Yo que busco el oro del rey Argantonio,tuerto de dos ojos a la funerala,soy, considerado, un archidemonio.

Ahora, imitando, mal, a Sabina,

Ahora que ya son casi las dos
ni quiero ir a dormir ni tengo sueño:
y atino a darle vueltas a mi aire
al cortex cerebral o sea a los sesos.

Y tanta gira bola me provoca
pensar que pinto yo, así, en el medio,
en este instante, aquí, sobre la silla,
plantado como en isla un cocotero.

Quizá fuera oportuno darle al coco
un rato de descanso como premio,
accésit en la cálida almohada,
y deje que discurra el universo.

Ahora que me aburro y pinto cruces
de malta y calatrava con los dedos,
en una servilleta de papel,
cerrando las orejas me hago el sueco.

Ahora que repienso los teoremas
y no puedo sumar sino unos ceros
en un lenguaje estúpido y binario
que escapa a mi atención y en nada entiendo.

Ahora que ya llevo media hora
buscando un elevado pensamiento,
descubro que no pasan por mi mente,
están, como verán, a ras del suelo.


Ahora que no encuentro explicaciones,
ni un método o sistema verdadero,
ni acabo de dormirme o despertarme,
termino esta pamema y hasta luego.

Romance para el rabel.

¿A donde va el caballero?¿donde a su caballo guía?Por esos parajes tristesllenos de melancolía.Por esas viejas montañasdonde ha de arriesgar la vida.Por esos toscos caminosEn una marcha infinita.


“Voy en busca de mi amadaque un Dragón la retenía,se la llevó de palacioentre sus garras malditasy yo juré por San Jorgeque a por ella llegaríaLlevo armadura de hierroy un fuego que me crepitade los pies a la cabezaque el alma en dos me partía.No me importa de los montesni el agua o la nieve fría.Ni el fuego de los infiernosque en aquella cueva habita.Traigo una espada que hierecomo la hoz a la espiga.Una ballesta que alcanzadesde Córdoba a Sevilla.”
Ya se marcha el caballeropor donde otros solían.Encomiéndese a los cielosA Dios y Santa Maríaque aquellos que lo intentarondejaron allí la vida.

Como un tornillo sin fin o la falta de un tornillo.

Mentiras y paradojas,
inconsistentes reparos,
estúpidos desamparos,
escritos en letras rojas.
Hay que ver que bien despojas
de razón el nuevo día.
Yo a este arrullo respondía
en reflejo de tu ausencia
es pobre la equivalencia
mas es lo que yo tenía.

De un tono gris, torpe acero,
como de faca campera
que a borbotones hiriera
de un brote intenso, aguacero
de sangre, tintando, el cuero.
¿cuántos clavos me sujetan?
¿los diablos que me retan?
¿otras envidias me atrapan?
mil y una noche se escapan
y otras mil y dos me espetan.

No admito finales tristes,
ni vanas caligrafías,
convenios ni villanías,
ni simulados despistes.
Sé bien por que no desistes;
y como se transfigura
la sordidez en locura,
la noche en hilos del alba,
la simiente en la flor malva
y una vida en sepultura.


Son aspectos sintomáticos,
en un combate ancestral
que arrastra del bien al mal,
hipos ahogados y asmáticos
intereses alopáticos
sobre si un dolor de muelas
o un rastro de parihuelas,
acarreando despojos,
que en un tormento de ojos
son llanto de mil esquelas…

Negación en La mayor.

No es sólo la distancia hasta el ocasoNi el número de veces que te arriesgasNi el vago devenir de los rescoldosNi el ciego centelleo en las espuelas.
No el límite formal de algún conjuroni el rostro de una tarde de comediaNi el falso despertar de los sentidosNi el tosco aparecer de las monedas.
No es práctico el discurso de las liebresNi es tópico el camino de prebendasNi es justa la inquietud de los distantesNi es lícita la súplica auto impuesta.
No es cómodo sentirse desplazadoNi es fácil entenderse en la miseriaNi es íntegro dormirse en lo corrienteNi es tácito el silencio que libera.
No importa parecer o sugerirseNi afectan los fantasmas con dislexiaNi adoptan polimórficas estrofas Ni esconden correturnos sin respuesta.
No atrapa el escozor de los desdenesNi enlazan sarpullidos en cadenaNi inducen indiscretas comezonesNi aplacan soporíferas sentencias.

No empeña lo que no puede tocarseNi apunta la codicia de la escenaNi obliga el compromiso de lo inútilNi exime de cumplir lo que se nieg…

Décimas en el patio de los filósofos.

Sueño, bajo un cielo abierto,una paz de aves cantoras,urracas historiadorasy palomas en concierto;Sueño sí, y estoy despierto:Contrapunto y anaclusa.Ya mi tristeza es conclusasobre el ladrillo y la piedra.En la enmarañada hiedraun mirlo canta su excusa.
Polirrítmicos zureos,réquiem de un tiempo difunto,es armónico el conjuntode color, ruido, y deseo,vuelo, danza y contoneo,sobre el ciprés y el abeto.Alma ven que te sujetosin sarcasmo en la emoción.En barbecho mi pasióny, así mismo, yo un objeto.
En la raquítica antenacinco músicos de lutocon su piar diminuto de tiempo, polvo y arena,no alejan, rasgan la penaen un canto variopinto;aun igual, sin ser distinto,es el dolor del los díasquejas, sed, melancolías,todo en el mismo recinto.
Buscarían el amoren puertas que se cerraronjaulas que se levantaronde inseparable dolor,y amargo, alegre licor,reja, candado y cerrojo,atildado trampantojo;en esta última tardedigo adiós; ¿soy un cobarde?No, sólo un diabluelo cojo.

catálogo de disparates.

Le doy curso a un pensamiento positivode un caudal de experiencias optimistasobtenidas de almanaques y revistas:un catálogo impreciso y subjuntivo.
Mi registro de interés interactivo,como enjambre de libélulas juerguistas,perfumado de bullicio de coristasen la víspera de un sábado festivo.
Satisfechos caminantes casi al pairo,bronceados a la luz de las farolas.Novelistas fabulosos en El Cairo,
asesinos sin metralla y sin pistolas.Visionarios portentosos como Jairoque se apuntan al azar tres carambolas.

romance extraño

Aquí estoy otra vez prorrogando palabras,raspaduras de amargo limón, golondrinas,que te digan que puedes hacer que te guíen.Y no encuentro, ni vienen, ni alcanzo: es mentira.No conozco, ni entiendo, ni pienso que hallenel remedio en mis tristes canciones marinas. No consuelan, ni ayudan, ni marcan un rumboSi dijera que sí, que mis labios sin risahan de dar las respuestas que sepan guiarte, astrolabios exactos,en mil travesías, me estaría engañando, a mí mismo, contigo.Yo no quiero enfrentar, a las nubes, mi esgrimaal vacío ilegal de la rosa de hiel, incapaz, solitaria;A pesar de que soy post moderno eremita,aburrido de ser un extraño en camino,avistando de cerca el dolor de la vida,más curioso que un gato en la negra baranda,entusiasta de causas humanas prohibidasa la espera de oscuras esfinges de hierro;y de nuevo me asaltan los viejos estigmas:el afán de los pobres y mi ciega prosa,alegato en las hojas que todo codician,en el árbol causal de raíces aéreas, asfixiado en venenos de cr…

Gelman, Gamoneda y Rojas, poetas en Alcalá de Henares

El Paraninfo en Parnasoy en olímpico Helicón.La poética naciónen versos de luto y rasode la memoria al acaso.Del dolor y la alegría;de verdad sin fantasía.Marcas de fieros colmillosy la sangre en los bolsillos.Lo que el tiempo da, y el día.
Hoy los desgarrados versosde tres hombres, tres poetasde papel, tristes cometas.Frágiles indios conversos,en diáspora dispersos,por un mundo de exiliadoscuyos muros derrumbadosno aceptarán la derrota,que mientras la hiedra brotasu voz vence a los malvados.
En toda canción de humanos,en cada grito asombroso,un mundo maravillosoque han de construir las manosen los actos cotidianos.Nadie a sí solo se salva,a todos lleva la calvacalavera, y mientras tantohallamos duelo y quebrantoen tierra de color malva.
Del cobre trajo mil hojascon lágrimas repujadas,cárdenas y esperanzadas,verdades y paradojas:de Chile, Gonzalo Rojas.Aportó de la Argentina,un dolor que determina,Juan Gelman, en la memoria,sólo pena sin victoria,un duelo la contamina.
De amor y fe una m…

Alcuentro de bandurrieros

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Mejor no lo leas.

Pensaba sobre qué escribir, y sobre como y sobre sin según según sin por y para; y para de contar que yo no soy hombre de relatos ni de cuentos y eso que soy un cuentista de tomo y lomo o un embustero sin cabeza y con sombrero; da lo mismo o da igual, siquiera sabía si escribir en verso o en prosa florida o en barriobajero entre el argot y la germanía; es que pensaba y escuchando la radio oigo la voz de Charles Aznavour, no es de música de lo que se habla, sino del genocidio armenio a manos de los turcos; yo no voy a escribir sobre los innumerables genocidios y asesinatos en nombre de cualquier mierda de ideología o religión o cualquier otra hijaputada que se nos pueda ocurrir a los seres humanos para joder al prójimo y excluirlos de los nuestros, que eso se nos ha dado siempre de perlas; juro que ibaa hablar de amor y del rabel; y por amor voy a escribir sobre lo que se me viene a la mente; por amor a mí mismo primero y a la raza humana después, que pensemos lo que pensemos, si es q…