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Sonetillo.

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Vengo de la patria humana, esa raza indefinida que anda en la tierra perdida sin encontrar un nirvana. De toda espiga que grana en libertad sin medida, de aquella que fue nacida al amparo en la genciana. De la simiente del cuero que el látigo no derrota, la dignidad del pueblero que es de todos compatriota. En cualquier lugar, frontero, de piedra por cabezota.

la vista en el lienzo.

Lo más del momento o lo que aparenta esto que nos hace pensar lo que somos a veces viñetas y otras veces cromos de un escaparate sin que salga a cuenta. Figuras abstractas en tamaños tomos que se difuminan entre las paredes como el humo amargo que escapa de redes y cierra las puertas y asegura pomos. Para que contarles si saben ustedes lo que entre cortinas y lienzos se agita el arte en fragmentos las vidas imita: "cosas mi buen Sancho por ciertas veredes" La visión canalla por ñoña se cita en las realidades que del ojos escapan mientras que vacíos de vahos se empapan y el ceremonioso a sí mismo evita. Diré en mi descargo que obras me atrapan en idilio vano con abstractas huellas y me identifico sin pensar que en ellas las indiferencias ni están ni se tapan.

Dalí.

Tensada la cuerda para un huevo frito y el espacio abierto sin más que atropellos de amarillas calvas en rubios cabellos por nada que pongo por nada que quito. En un paraíso de apretados cuellos para los que inician de experimentales del fuego a la sopa de sus lagrimales y algunos bolsillos que comen de ellos. En la geometría de rojos mentales donde quedan huecos de memorias trinas y aquellas locuras que siendo divinas eximen al genio de causas mortales.

Un cuento sin importancia.

En un lejano país reino de la gualtrapía la flor de la monarquía  sobre el pueblo se hace pis. -Vos no sabéis que decís, pensad que nobleza obliga, no a trabajar como hormiga sino a vivir del pillaje, a estrenar un nuevo traje al día y haber amiga. Lo demás cosa de poco dar el porte de elegante vestir pata de elefante y estirar al tope el moco. Yo soy el rey y me enroco dijo el monarca ya anciano de aquel reino tan lejano de cuando maricastaña no se piensen que es...es caña para divertir Mariano. Porque es muy divertido ver lo caro que va el cobre y la gracia que hace al pobre parado y sobre venido. ¡Qué risa! ¡Qué entretenido! Ir el cántaro a la fuente a reirse de la gente en hermoso carricoche suizo que en negra noche se escabulle facilmente. Y los validos que balen los virreyes de paseo el botijero al liceo que las ovejas se salen. Las cabras puede que escalen las vallas del corralón vayan por tanto capón que ni es gallo ni gallina y en madera de la fina le suelten un coscorrón.

Digo que sé pero...

Ya sé de camino que lleva a la nada ese que se lleva mis pasos de acero donde solo hay grises y ningún te quiero en el que no caben sombra ni posada. Ya sé de lo amargo y cada día muero sin otra apetencia que ser un despojo que se certifica de herrumbre y rastrojo que en el sinsentido se ve prisionero. Sé que la tristeza mira de reojo y que tanta angustia ya no me interesa solo que el ocaso me siente a su mesa y pueda librarme de este trampantojo. Ya sé que he quebrado todas las promesas y que nunca encuentro lo que voy buscando así que ya es hora buena de ir cerrando este laberinto con pocas sorpresas y mejor más pronto que tarde y andando que al margen me aguardan soledad vacío, lo son me di cuenta territorio mío, silencio y platea mas de contrabando.

marioneta.

Marioneta vana de marrón glasé  colgada en la percha de lo insustancial tu nula simpleza no tiene rival bella y frágil luna del yo nada sé. No hay cartón con trampa más del que se ve: la carga inmediata de tu material, que amores superan lo circunstancial y no hay nada cierto, no lo negaré. Títeres en danza de aspecto febril Juegan en la nada de las apetencias cuando la torpeza duerme en su cubil. Pero no es urgente despertar conciencias es más inocente ser el tamboril en las procesiones de las apariencias.

Hola.

A los buenos días del mundo y sus horas porque nos despierten campanas del sí y en hermosos sueños que tienen por ti ojos de cigüeña y alas cazadoras. Mañanas en manos de libertadoras que al día se enfrentan como el colibrí quien sin miedo canta su quiquiriquí de gaviotas blancas y de gritadoras. Ahora que dejo yo aquí esta canción que al reloj de soles y a ti es dedicada en esta secuencia, la más delicada, que pueda expresarse desde el corazón, siempre estén contigo, ánimo, ilusión, y un abrazo alegre en la madrugada.

VALE.

Como ya suponen me doy al abstracto a jugar palabras sin decir que digo a explorar senderos en busca de abrigo en esta incidencia que conmigo pacto. Al igual que digo también me retracto Sé que pierdo el rumbo a conciencia abierta y en pocas toldillas me pongo a cubierta donde esté trazada la derrota exacta y los agoreros redacten su acta que soy viejo lobo de tierra despierta.

GEOGRÁFICAS GEOMETRÍAS.

Prefieres las espirales a cuadrículas y cubos, varillas de acero y tub os te gustarán diagonales. Direcciones vectoriales poco te dicen o nada, tú eres de línea ondulada e infinitas curvaturas área en todas las culturas que convergen "tangenciadas". La pirámide no sobra procede a fabricación, solido en revolución construido a pie de obra. Cónicos sonidos cobra de cables en laberinto lo que resulta distinto e inscrito en sus geometrías se adscribe sólo a teorías delineadas por instinto. Y eres por decirlo así la esfera que más estimo, el no ser número primo que no se parezca a ti. Disculpa si interrumpí tu poliédrica paciencia y en onda de interferencia irrumpió mi bisectriz, fue por hacerte feliz un rato con mi insistencia

´Ciudad

La ciudad ubicua es vivo reflejo del cambio y la norma en las tolerancias de la industria en pleno de las redundancias una geografía que es puro aparejo donde lo instantáneo ya resulta viejo es el si me dejas de las arrogancias y el que poco vales tú y tus circunstancias importan aun menos que dar un consejo. La ciudad que inmensa estructura de hechos en lugar seguro esconde deshechos hasta que rebosan y ya nos empapan -remojad las barbas que vecinos rapan- La ciudad que digo también en derechos tiene nubarrones que en truenos destapan.

lo más moderno.

Lo más del momento o lo que aparenta esto que nos hace pensar lo que somos a veces viñetas y otras veces cromos de un escaparate sin que salga a cuenta. Figuras abstractas en tamaños tomos que se difuminan entre las paredes como el humo amargo que escapa de redes y cierra las puertas y asegura pomos. Para que contarles si saben ustedes lo que entre cortinas y lienzos se agita el arte en fragmentos las vidas imita: "cosas mi buen Sancho por ciertas veredes" La visión canalla por ñoña se cita en las realidades que del ojos escapan mientras que vacíos de vahos se empapan y el ceremonioso a sí mismo evita. Diré en mi descargo que obras me atrapan en idilio vano con abstractas huellas y me identifico sin pensar que en ellas las indiferencias ni están ni se tapan.

De traslado.

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El muro cultural del romancista feroz.

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La  cultura cañi estrafalaria que es de moño acostado y peineta de alcayata y  floja de bragueta criticona, vulgar y ordinaria, gritadora por innecesaria. La cultura del tiralevitas con el culo cosido a tiritas en las cotas tontas  de pantalla de quien habla más de lo que calla, si le pasas de largo lo evitas. La cultura del pícaro escaso al que elevan los medios y medias, los de circo sin pan me remedias, ya sabéis lo profundo del vaso. La cultura del no te hago caso si es que vienes pidiendo derechos eso es cosa de progres estrechos que te acusan menean  y escrachan, quienes  siguen en pie y no se agachan ni se pringan en sucios cohechos. La cultura de telenovela y  de serie de zombis pelones de garrulos llenos de ambiciones y el bufón del capullo la vela. Elegancia de borra y franela para tardes y noches de embrollo de gualtrapa y alitas de pollo al limón y al olor de fritanga. a se vende el país ¡una ganga! con

Don Miguel y Avellaneda.

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Melindroso se nos puso Don Miguel con la obra del osado Avellaneda desdoblando a la cuadrilla en almoneda caballeros en los pliegos de cordel. Por caminos de ensoñada polvareda y muy claro se comprende vuestro enfado situar al tal hidalgo en otro estado porque acaso vos penséis que os deshereda. Echad la culpa al hambre de oro y seda que acaba en un delirio consentido sabiendo que el mugriento socorrido hará por las lentejas lo que pueda. Sabéis que Don Quijote dejó el nido por mano y pluma de vuestro talento no puede ser negado cada intento por vos que sois un galgo bien corrido. Así vuestra merced con este cuento no tema que este siglo ya lo ensalza y sabe cada cual el pie que calza que vive mucha prole de su invento. Porfíe si es que quiere y siga al alza Su duelo  don  Cervantes Sayavedra;  impresa  como al fuego en bronce y piedra quedasteis  la palabra que os realza.

Romancillo.

Contaré una historia como un pregonero en un romancillo de titiritero Añil y naranja, azogue y pañuelo. En la negra noche cuando alcanza el sueño y  el árbol traduce la canción del viento. Cuando los caminos, Ancianos  senderos esconden al hombre oscuros secretos y  las amapolas, negras como besos, piensan que la luna camina por ellos. La luz se imagina Sobre un  aparejo grumete de auroras cumplido gaviero de un bajel de nubes arcano y  espectro, desconsiderado, el vigía atento grita en los más alto ¡Nuevas Tierras, Cielos! ¡bogamos hermanos! rumbos de misterio con las marionetas talladas muy  lejos, harapos sin hilos, de temple  sereno se aventuran  dulces en obras sin  tiempo. Cuando en las aldeas La flor del  almendro traía la vida   mas sin aspavientos.

Mujeres. Maricoplas. Al rabelillo.

A todas la marichuches, maricracias, marilelas,  a las marías gemelas y a las mariquemescuches, también a las mariluches, y las mariabotón, junto a las marilusión y apasionadas marías les dejo estas alegrías al rabel por la ocasión. A las maricabezotas y a las mariyolohago a las marivengauntrago y a las maritomonotas. Seguro a las marisotas y a las mariasloculelas, las maestras mariescuelas y a las maríainstituto a las maris mi tributo con mi marilentejuelas. A las mariasmujeres y a las mujeres María a las mariadedía y a las marinomequieres. A las marilibreeres y a las maríaestadillo a las marielestribillo también las maritragedia y a las maríascomedia y a todas las maribrillo. Estimadas mariquiero mariamadas, marichulas, mariespejo, marigulas, maríasdemarimuero, marivivas,mariacero, mariverdad, marimira, mariadicementira, maripormariteamo, marinadatereclamo, mariamormialmarespira.

El beso.

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Francesco Hayez. El beso. 1859. Pinacoteca di Brera. Todo por un beso que te pediría en aquel rellano de las escaleras, un beso soñado si me devolvieras el beso que siempre se repetiría. Un húmedo beso si tú lo quisieras, un beso que llegue con cierta sorpresa de aquellos que saben a zumo de fresa, un beso de azúcar y de primaveras. Un jarrón de besos sentado a tu mesa para que en las tardes recuerdes audacias, un beso que rompa con las suspicacias que vuele en el aire como una pavesa. Un beso que pase de las diplomacias que en cálidas brasas no sepa a ceniza y con tantas ganas que nos paraliza. Colorido beso que te da las gracias.

Circo

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Buenos días mundo obtuso que ya no sabes reír ¿Cómo vas a discernir lo que es justo y el abuso? Yo prefiero ser iluso y en el circo algo bufón reclamando la atención cuando son tristes los días llenos de melancolías para empezar la función. Salgan todos a la pista que renace la mañana abre al sol cada persiana ha venido a pasar lista. Cada persona es artista en la cuerda y el alambre y todos tenemos hambre de aplausos y bien estar de unas risas y un cantar que hagan mover nuestra osambre.

Santiago.

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Epístolas, cantares, escrituras, en el libro de las revelaciones el futuro de todas las naciones por principio y fin de las culturas. Profecías reveladas claro oscuras, palabras del aposto peregrino que toma posesión en el camino del exacto acontecer del caminante que arriba en paso firme y adelante al cabo de la cuerda del destino.

Bufón

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Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. El bufón don Diego de Acedo, el Primo. En el libro la esperanza de Don Diego Acedo, el primo, bufón que con mucho mimo lee en la letra su mudanza. En su seriedad de chanza la tragedia de sus días preñados de fantasía y de un duelo que en su luto es tan grande y absoluto que su risa está vacía. La tristeza del bufón trágica alegra al poder del grande que sin saber le destroza el corazón. Siempre la misma intención que quien situado arriba te atrapa en su perspectiva y tus paisajes tritura cuando el alma te tortura en su alegre comitiva. Enrique Sabaté. 07-IV-2013.

Menipo

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Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. Menipo de Gadara. Museo del Prado. Filósofo agitado y saturnal sobre libros el mundo te resbala porque burla tu boca cuando exhala diatribas al sueño terrenal. Funerario nocturno y natural diletante y cínico confeso disputándole al perro cualquier hueso y a la vida con sátiras reclamas que te salve de absurdos que sin llamas te exigen argumentos poco espesos. Nadie sabe que pasa por tu mente cuando miras con ojos tan airados, parece que quisieras dar bocados a quien pasa por bobo diligente. La palabra y el libro son tu fuente que pueblos y personas necesitan no epigramas solemnes que recitan los gramáticos obtusos e impasibles, tú les mandas tu higa por horribles y cascadas harpías que se gritan. Enrique Sabaté. 07-IV-2013.

Fabulista.

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Diego Rodríguez de Silva y Velasco. Sevilla, hacia el 5 de junio de 15991 – Madrid, 6 de agosto de 1660. Esopo. Museo del Prado. Cuentista acertado y fabuloso este mundo engrandece en tu mirada con la frente y el alma despejada tu razón es brutal en lo industrioso. Tus palabras astucias de raposo, en libros construidos de argumentos, nada excluyes cuando al narrar tus cuentos elevas en personas y animales tantas causas y casos naturales que en lógica nos mueves a esperpentos. Filósofo de viñas y verdades tan sabio como escaso de materia tu vida entre cascajos y miseria enseña de pocas necesidades. Te conservan tan bien tus dignidades que acaso si sabemos aprenderte lo mismo cambiaría nuestra suerte y fuéramos un tanto más humanos que no esta inconsistencia de fulanos de obtusa vanidad al aguafuerte.

cromlech

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Tu sendero con los lobos.

La Luna disimula los senderos incluso los disfraza de ternura, los pinta de bondad los elimina del mapa del recuerdo y los ignora. Buscabas acomodo en su  silencio, sus  cómplices mirada de danzante, la astucia de sus brumas que te oculte no sólo la intención también los pasos. Masticas tus  amantes pudorosos voraces devorados por incautos sin límites ni oscuras  inocencias. Caíste en lo que  sólo es una trampa: compartes el sendero con los lobos,  no aciertas su  bondad a dentelladas.

Poemas sobre fotos

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Permita compañero del sombraje que escriba este soneto a lo italiano a modo del satírico fulano que habita los sarcasmos por paisaje. Ya sabe donde acaba este viaje que emprende sin pedirlo cada humano la senda que nos presta a ser de mano peleles en continuo reciclaje. Alcancen nuestras vidas lo asombroso, en plazas de mercado y callejuelas, lo espacio temporal y lo tramposo. Lo mágico nos sirvan en novelas -electos por lo lúcido y hermoso- amando a colombinas y antonelas. Kike Sabaté. 27-III-13.
Aquel que en alto se engola porque piensa más valer que el prójimo, lo has de ver envuelto en su propia bola. Que piense en su carambola y en su oficio de bufón del poder y en la función de sarcástico se crece es según me lo parece el bobo de la reunión. Ría de su bufonada y crease su talento pero lleve usted su cuento a su igual que vale nada.
Quedan el tiempo y azar en palabras conjugadas en bazas equivocadas que no supimos jugar. Pero no quieras llorar: No fue tu apuesta el amor ni las ganas ni el ardor que fue un envido a la suerte y en tanto llegué a quererte... Que tú me hiciste el favor. Y no quiero que me quieras, nunca ama la razón ni se estrena la pasión salvo en ilusas quimeras. Las dudas son pasajeras que se empeñan y me habitan tanto porque necesitan asomarse al triste abismo que es siempre lo que uno mismo y sus querencias imitan. Será pura vanidad, congoja de libertino que por pensarse divino siempre ocultó la verdad. Suenas a hueca humildad cuando ya el reloj no fía y en los dados la agonía no da crédito y el juego es un ardid de tu ego que te niega cada día.
A cuenteros y cuenteras. A Zia Mei y Sael. La Luna vive del cuento en las palabras soñadas donde el jardín de las hadas y en los carmines del viento. La Luna encuentra su aliento en las bocas animadas por sus salidas y entradas de palabras con acento. La Luna de noche llega y luce como un candil, al corro dicen que juega rodando como un barril y que templa en su bodega un sonoro tamboril.
Cuervo en una rama de cerezo. No alcanzarán mis graznidos  la hermosura del cerezo, es mi canto un aderezo sin belleza en sus sonidos. El banco en copos tendidos y pétalos de reyerta en la primavera muerta de plumas negras y olvidos. El hambre espera a la puerta al filo de los cuchillos enseñando los colmillos para este combate alerta. Un enjambre de martillos sobre la fragua tiritan y las estatuas marchitan los golpes en sus nudillos. Las gaviotas siempre gritan por encima de las velas verdades que en sucias telas injustamente se imitan. Siempre las mismas espuelas hincan los mismos ijares y en iguales malabares con las mismas te consuelas. Soy lo que sé que en mis pares en un reflejo sombrío miro mi marcha en el río: Cuervo para mis pesares.

Hombre y lobo

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Sobre otro fragmento de Dimitri Papagueorguiu. Hombre y lobo soy, lo sé, y en el eco me contesto con la luna manifiesto que si harapos vestiré por nada yo callaré, si algo me pica lo digo. Mi tiempo es el fiel testigo de mis acontecimientos hechos y padecimientos, solo y a veces conmigo. No hay senderos de bondad en lo propio ni en lo ajeno pero cada día estreno caminos de voluntad. Aúllo una realidad entre montañas y valles y el asfalto de las calles me enseña miedo y engaño, nada me resulta extraño aun cuando aciertes o falles. Pregunto el qué del sentido que guarda cada existencia y sé de la conveniencia del recuerdo y el olvido. Estoy bastante perdido y pocas veces encuentro para mis dudas de adentro una verdad absoluta, soy persona diminuta en una espiral sin centro.
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De Dimitri Papagueorguiu. Otro fragmento correspondiente a la ilustración de un poemario de Odysseus Elytis. La Bondad en el sendero de los lobos. Al libro que el lobo guía, con voz de luna ilustrada, abre en mitad de la nada, y ambos son "hambrepoesía" o" lobamujergrafía" tierra, mar, cosmos, sendero, laberinto del viajero que en la palabra es destino, rumbo trazado en el sino del retorno pasajero.