Soneto, -inglés-, sin más.

Hoy la tierra brotaba de azucenas
con amargo dolor por los barbechos
y la carne librando sus cadenas
con un hondo gemido en nuestros pechos.

Alambrados los dedos a la esencia
de una voz fatigada en sus semillas
que nacieron mortales a conciencia
para ser horizonte de gavillas.

Hoy los cerros se esconden de la Luna
y en los olmos anidan gavilanes,
a la espera del día y su fortuna
suena un cántico hilado por chamanes.

El vacío es total y en su morada
tenemos una plaza asegurada.

Enrique Sabaté.