Mi tiempo, el mío, a mí. 50 por mis 50

Un mundo en sus elementos
cósmicos y legendarios;
planeta de solitarios
censores sin argumentos;
Atmosféricos portentos,
prodigiosos asteroides.
Ingenios que en solenoides
-robótico sensuales-
en dramáticos finales
se presumen humanoides.


Estupefactos dragones,
vestigio de leviatanes,
En embarazosos planes
dan las taimadas opciones:
Borrascas y anticiclones;
son luchas por el poder,
metas de hoy y de ayer,
embargadas e inclementes,
tupidas e inteligentes.
¿Qué nos debemos creer?


Piensa que es todo tornado,
tempestad de babilonia.
Torrentes de colofonia
En un diluvio atildado;
es el hombre que anda errado
por ventiscas ignorantes
entre rezos militantes
y pesadilla afiliada,
carne de voto aliñada;
figuritas diletantes.


Es humo lo que se vende
-en disfraz de ideología-
poco más que fantasía
que en cabeza hueca prende.
La tempestad no se entiende.
Nos sorprende el huracán.
El delicado alacrán
hunde su aguijón en vano
en el anodino humano,
trasmutado en edecán.


Soy bastante nihilista
debe ser el cumplir años
que multiplica los daños.
Se hace uno “cosmopista”,
“autonauta”*, “verbiartista”.
Que no se me tenga en cuenta
no en vano todo me tienta:
La turgencia de unos pechos;
ojos, de mujer, arrechos;
el jueves me caen cincuenta.

*me disculparán, Carol Dunlop y Julio Cortazar, por utilizar los dos términos acuñados por ellos que al tiempo me permiten acuñar el mío.