No sólo. Prendido en un soneto
No sólo en primavera nacen flores,
ni son las hojas muertas del otoño
las únicas que dejan el retoño
y pálidas escurren sus colores.
No sólo en el dolor pudren amores,
ni embriagan más los frutos del madroño,
ni sólo un alfiler sujeta un moño,
ni el aire lo envenenan dos motores.
No sólo pasa sed en el verano
la seca tierra que aplomada grita
silencios cuarteados de metano.
No sólo en el invierno se tirita,
ni esposan grillos de una sola mano,
ni adornos sólo son oro y pirita.
“Quitar codicia, no añadir dinero”
Quevedo.
Quitar codicia no, añadir dinero
es esta la afición que te recrea.
¿Perdonas?, no, siquiera una pedrea
ni te espantas de ser tan usurero.
Te llaman más los cuartos que a un ventero;
si comulgas, monedas son tu oblea.
En los libros de caja tu Atenea;
tu amuleto vital, un monedero.
Te sientes poderoso por tu plata
guardada en el papel de una libreta
de un banco que vajillas te regala.
Alguno que más pobre que una rata
feliz vive sin nada y cual veleta;
tú atado al vil metal, a él le resbala.
ni son las hojas muertas del otoño
las únicas que dejan el retoño
y pálidas escurren sus colores.
No sólo en el dolor pudren amores,
ni embriagan más los frutos del madroño,
ni sólo un alfiler sujeta un moño,
ni el aire lo envenenan dos motores.
No sólo pasa sed en el verano
la seca tierra que aplomada grita
silencios cuarteados de metano.
No sólo en el invierno se tirita,
ni esposan grillos de una sola mano,
ni adornos sólo son oro y pirita.
“Quitar codicia, no añadir dinero”
Quevedo.
Quitar codicia no, añadir dinero
es esta la afición que te recrea.
¿Perdonas?, no, siquiera una pedrea
ni te espantas de ser tan usurero.
Te llaman más los cuartos que a un ventero;
si comulgas, monedas son tu oblea.
En los libros de caja tu Atenea;
tu amuleto vital, un monedero.
Te sientes poderoso por tu plata
guardada en el papel de una libreta
de un banco que vajillas te regala.
Alguno que más pobre que una rata
feliz vive sin nada y cual veleta;
tú atado al vil metal, a él le resbala.
Comentarios
Luego lo de los pagos ya es otra cosa :)
Saludos
tu arte es excepcional, amigo mío.
Saludos.
Flamingo, si ya estoy en 2 de bup es una buena señal. :)
Lucas, el primero cómo el último de los sonetos y las décimas son mías y todo lo que aqui aparece si no cito a otro autor o autora. Este soneto es de un poemario que presenté en la Universidad de Alcalá y recibió un segundo premio. También estuvo publicado en el blog. Son en relaidad mis primeros sonetos junto a otros cuatro que tenían por título cada una de las estaciones, muy mediocres por cierto, tanto como este de No sólo. Escribo mucha poesía de un modo aceptable pero en ningún caso buena.
Si has leido el soneto publicado por otra persona pues que le aproveche, no es la primera vez que me pasa, yo escribo sin parar cuando me da la vena y poco me importa el después de lo escrito, salvo lo que escribo para cantar que también me preocupa en su momento y después al ser melodía se confunde con el viento. Te agradezco el comentario. Ytambién estoy contigo con respecto a la lectura del soneto: es lo más poético.
Un abrazo y muchas gracias a vosotros.
¡qué iluso puede ser nuestro egoísmo!
Un abrazo!