Décimas de la pasión. Entre el viernes y el domingo.

No llores, pan de centeno,

que las lagrimas saladas

vuelan por encrucijadas:

Que no te conmueva el trueno,

ni el rayo, siempre sereno

en ti el ánimo que templa;

pasan las cosas; contempla

que nunca un mal es vencido

sino por el bien habido

y en ti, el tal, no se destempla.

Tarde de conversación,

bajo la cósmica esfera,

tallados en la madera;

tiñes de añil la ilusión

con una alegre canción

saliendo, azul. de mis labios;

no soy uno de esos sabios

que saben cada respuesta;

soy una flor descompuesta,

una roca sin agravios.

Por cada vida que paso

voy sembrando con arrojo;

no aprendo a echarle el cerrojo

al alma y así me abraso;

soy, sin las alas, Pegaso

que no distingue y no alcanza,

ni aparta el golpe de lanza

que le ha de partir en dos,

errante en un intradós,

pierde, mas, no la esperanza.

Amor es irresponsable,

es informal, posesivo;

pide un interés lesivo,

es la sensación mudable;

no busques, en él, culpable

mancha ni afrenta menuda;

que no pueda, en ti, la duda;

déjale pasar si para

en tu puerta y te dispara

sus flechas y a él te anuda.