Bábel de literaturas
en lenguas muertas y vivas,
sed de palabras activas
en un brindis de aventuras.
Solar de las criaturas
nacidas del verbo humano
sin prejuicio del mundano
ejercicio del estar
en disposición de dar
las razones del pagano.
 
 Los filósofos sentados
contaban sus experiencias
su maestría en las ciencias
y sus teoremas errados.
Con los zapatos prestados
y un traje de mercadillo
revueltos en el bolsillo
el vacío con la arena,
hay quien rompió la cadena
del puente de su castillo.
 
 
Carnaval de los tramposos
en este mundo de pillos
se enmascaran tras los brillos
del disfraz los mentirosos.
Delirantes y furiosos
juegan al gato y ratón
en su fugaz condición,
hibrídos carantamaulas
escapados de sus jaulas
van al baile del salón.

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Vestuarios

Vienes vestida de luna con ribetes de cereza, de abedul es tu corteza, eres el mar y la duna, tu mudable fortaleza esfera de tu fortuna. Llevas el candil de luto cuando toda tú eres luz, y madera de abenuz que no pagase tributo, no será nunca una cruz para mi cero absoluto. Fiebre sobre la almohada, altiva temperatura que, todos los males, cura. El filo de tu mirada es ardiente diablura íntimamente estimada. Nada descubre el lenguaje en pacatas convenciones, arcaicas obligaciones de enmarañado ramaje, garantes comprobaciones: no pasa de ser follaje. Cada oración eres tú: Dogma sin credo ni culto, austeridad en tumulto, arrebato de ambigú. Para mi condena, indulto, desenredado tabú. Severidad, sin remedio, me mata tu indiferencia. Mi hiperbólica insistencia sólo te produce tedio. En tu roja incandescencia sigue mi luna al asedio. Las torres viejas, linternas, agujas del escenario, -Armazón patibulario- Son fantasías eternas de este loco atrabiliario que tú sola desgobiernas.
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Reflejo en mi mismo

Imagen
Me envolverá una sombra de tristeza distinguida con esta luz que emana y volveré a ser un tímido cantor, el errante de las luminosas fuentes. Sabrás de mí, cuando el sol penetre en los rosales, en la turba de las noches cálidas de verano, en el otoño de los parterres mudos y fríos, sabrás que fui lo que quise ser y que la muerte me agarró entre sus escamas una tarde que mis canciones resumían el espacio. No me tuviste mucho aprecio, pensaste que todos eran más melodiosos, más armónicos, mucho más rítmicos, y que mi canto no podía conmover a las estrellas. Tuviste razón en todo, salvo en un pequeño detalle, mi verso siempre te hizo llorar de emoción. Enrique Sabaté.
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décimas

Buenos días libros viejos, periódicos de mañana mis pantalones de pana y mis poemas añejos, se rompieron mil espejos y el conjunto se fractura en una caricatura lineal y tan quebradiza que nuestras almas de tiza sólo escriben de amargura. Optimista y cenital verbena de mediodía, seguidillas y alegría en un instante sin mal, efímero y orbital en el giro del planeta, baile que en la humilde treta del danzarín con su sombra deslumbra una luz que nombra el suelo que nos sujeta. Espectros en romería de un tiempo oscuro y tan triste que tan sólo en pie resiste una esperanza baldía de locos en rebeldía redimidos por sus hechos en los necesarios trechos que ennegrecen alma y piel: es el traga amarga hiel sin clemencia y sin derechos.
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