Cuatro sonetos

Acabo y me levanto de la cama

que escribo entre el calor y la pereza

y acaba con dolores de cabeza

aquel a quien mi verso le da fama.

Escribo con locura y con destreza

que tengo como ves algo de oficio

y aclaro, ya se nota, mucho vicio

que no deja que pare tu extrañeza.

Querencia que adquirí con beneficio

mas nada de lo dicho es trascendente

si acaso muy banal e inconveniente

que no levantará un solo edificio.

Mi verso es de betún alcanforado

que aroma mis mañanas de pecado.

Mi verso no protesta ni se enfría

ni calla cuando apenas está dicho

es único y constante por capricho

y no pretende ser buena poesía.

Es sabes como dices algo bicho

y torpe cual ninguno y decadente

lo llamas si apeteces conveniente

el verso en las entrañas contradicho.

Mi verso es de una rima persistente

que no dice de nada y no se engríe

ni quiere aparecer muy consistente.

Acaso si improviso se me ríe

el público en la sala que asistente

hará que alguna estrofa se deslíe.

Mi verso es el bufón de los cordiales

del íntimo agujero de lo urbano

que sale a pasearse tan temprano

en párrafos de oscuros ventanales.

Mi verso es surrealista y cotidiano

escrito en modernismos digitales

a máquina y espacios virtuales

quedando asequibles a mi mano.

Mi verso está vacío de promesas

y es solo momentáneo y sin premisas

no tiene sobresaltos ni sorpresas.

Mi verso nunca invierte otras divisas

tan solo en matemáticas y gruesas

patrañas y maniáticas sonrisas.

Escribo porque soy antagonista

de propios y de extraños mensajeros

que dicen ser del verso verdaderos

bastiones en fisión oscurantista.

Mi verbo es porcelana de florista

con una diferencia de someros

asuntos que se antojan pasajeros

y un poco del asfalto en la autopista.

Mis rimas son absurdas, monocromas,

que pintan las paredes y los muros

y gastan espirales de genomas.

Mis letras no se pagan en seguros,

sostienen menos puntas y más comas

que saben de lugares algo oscuros.

Enrique Sabaté. 19 de febrero de 2015.