galas.

Vestir galas de poeta

no me ha hecho trovador

ni he vencido a la mayor

dificultad de un cometa.

Mi lengua no se completa

con adverbios de lugar.

Soy caracola en la mar

y piedra en un campo antiguo

añejo cuando averiguo

mis manías de juglar.

Bufón de una loca corte

de la que no sé y no entiendo

y en la que nunca comprendo

si al sur voy o voy al norte.

¿Cómo pensar que me porte

ajustado a la cordura?

Yo soy esa creatura

que gasta lluvia en el pelo

y tocando el mismo cielo

hago nido en la locura.

Soy un ser mondo y corriente

en este precioso mundo

con alma de vagabundo

entre la masa silente.

Canto y río con la gente

y lloro si hay que llorar.

Dibujo una pleamar

de brisas y roncos sones

y en tan agudas pasiones

amo yo y me dejo amar.

Enrique Sabaté. 24 de febrero de 2015.