galas.

Vestir galas de poeta
no me ha hecho trovador
ni he vencido a la mayor
dificultad de un cometa.
Mi lengua no se completa
con adverbios de lugar.
Soy caracola en la mar
y piedra en un campo antiguo
añejo cuando averiguo
mis manías de juglar.

Bufón de una loca corte
de la que no sé y no entiendo
y en la que nunca comprendo
si al sur voy o voy al norte.
¿Cómo pensar que me porte
ajustado a la cordura?
Yo soy esa creatura
que gasta lluvia en el pelo
y tocando el mismo cielo
hago nido en la locura.

Soy un ser mondo y corriente
en este precioso mundo
con alma de vagabundo
entre la masa silente.
Canto y río con la gente
y lloro si hay que llorar.
Dibujo una pleamar
de brisas y roncos sones
y en tan agudas pasiones
amo yo y me dejo amar.


Enrique Sabaté. 24 de febrero de 2015.

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