Neo-nada. Mis sandalias.

Yo era yo, o eso pensaba, primitivo

un lobo en la caverna sin futuro,

un lábaro de palo un cuaternario

tan gélido y logrero como un cuervo,

un tronco sin la luz del estilita

anímico patrón de mis tormentas,

el tópico trampero que acechaba

miseria y recorrido a un mudo ultraje

implícito en mi solo deterioro

ajado por el aire y los diluvios

y el seco chaparrón de arena y furia

que muerde y descalabra mis costados

y mata en el confín de los muñones

sin vuelta de advertido ni expediente  

traído en el orgullo de las líneas

que arañan en mi piel cardos y rocas

allá donde hacen nido los etéreos

gritones que sustentan mi apetencia

 de riscos y de huecos artificios

sujetos a la tierra en la que nacen

la planta y el color que es tan confuso

tan alto y vertical tan ampuloso

que me hace zozobrar  antagonista

en este umbral que alarga el horizonte

y apaga y determina y me revienta

si no sé qué he de hacer  que me defina

que solo soy de hierba que en el agua

se deja convencer por la corriente

y nada es más oscuro que el estuche

que a golpes de dolor me habrá engendrado;

el rostro que concibe un mal urdido

que ejerzo en la rapaz y falsa argucia

de una divinidad que es el ingenio

que ata a una inicua preeminencia

dispuesta a conseguir  bien y prestigio

a costa de otros míseros ingenuos

que ofrenden su trabajo por mi magia. 

Enrique Sabaté. 26 de enero de 2015.